Книга Записки Охотницы, страница 20 – Ирина Муравская

— Спрашивать, что ты тут делаешь в таком виде вероятно бесполезно?

— Абсолютно.

— Так и думал. Хорошо, задам тогда другой вопрос: чем обязан такой чести?

Немного отогреваюсь и, по крайней мере, перестаю стучать зубами.

— Потому что я помню только твой номер.

Водитель пока еще ни разу не повернулся в мою сторону, так что его ответы прилетают лобовому стеклу.

— Вот как. Интересно.

— Не обольщайся. Несложно запомнить. Если бы мой телефон оставался у меня — поверь, я бы не позвонила.

Собственно, да. Почему-то такие люди думают, что выделяться надо во всем — даже номера выбирают под стать: короткие, звучные и запоминающие. Пафосные, короче. Но уж что точно хорошо в них, такие легко откладываются в памяти.

— А что с телефоном?

— Покоится на дне Финского залива вместе с паспортом, кошельком и зонтиком.

Это что, смешок? Да ладно, этот человек умеет смеяться?

— А это что?

Если бы не быстрый кивок в сторону катара, вообще не поняла бы, что он имеет в виду.

— Бесценное сокровище.

— Это из-за него ты занимаешься ночным плаванием?

Я даже замялась.

— Нет, да… не совсем, — что за чушь? Варвара, что за чушь? А ну перестань нести околесицу. — Прости, что вырвала на ночь глядя. Чтобы не тратить время, одолжи налички на такси и высади. Я верну. Обещаю.

— Сомневаюсь, что кто-нибудь возьмет тебя в таком виде.

— С этим я разберусь, — обидно, знаете ли! Какой такой вид? Я просто чуть мокрая… И да, прозрачная блузка прилипла к телу настолько, что выставляет на обозрение кружевной лифчик. Поспешно закутываюсь в пиджак.

— Согрелась?

Ух ты, почти человеческое обращение.

— Немного.

Вместо ответа Станислав прибавляет мощности на обогревателе и продолжает рулить. Вот уже кольцевая автомобильная дорога осталась позади, а мы все молчим. Через еще четверть часа подъезжаем к Петергофу, сворачиваем куда-то. Явно не туда. Мой дом в другой стороне.

— Куда мы едем?

— Ко мне домой.

От удивления чуть не роняю с коленей катар.

— Зачем?

— Предлагаешь высадить тебя в таком виде? А если кто-то увидит? Мне своя репутация дорога.

Ну, разумеется. Мы же так трепетно относимся к чужому мнению. Ничего не отвечаю, но начинаю злиться. Из крайности в крайность, как так-то? Дима плюет на общественные слухи и делает: что хочет и когда хочет. А его старший братец настолько трясется над именем, что в итоге тоже делает только то, что заблагорассудится лично ему. Оба командуют парадом как хотят. Отпадная семейка.

Съезжаем с общей дороги и пробираемся через кирпичные заборы, за которыми прячутся частные коттеджи. Уезжаем еще глубже и тормозим около бежево-кремовой высоченной изгороди. Ворота автоматически открываются, и я буквально ахаю.

Это даже не коттедж, это маленькая копия дворца. Большой (да какой там большой, огромный!!) жилой трехэтажный дом с гостевой пристройкой в тон забору. Темно-коричневые крыши контрастируют с панорамными окнами. Выложенная плиткой дорога огибает небольшое озерцо и останавливается возле парадных дверей. Дивная красота.

— Вот, значит, как живут современные миллиардеры, — присвистываю я, разглядывая при свете натыканных по периметру фонарей идеально выстриженные газоны.

— Это мелочи. Видела бы ты виллу на Сардинии, — с явной насмешкой отвечает Станислав.

Хвастается? Не похоже, скорее решил поиздеваться над простым смертным. Последнее берем в кавычки, разумеется.

— Отлично. Пока я подбираю слюни, заправляй самолет — полетели, — с тонной иронии отвечаю я.

— Как-нибудь в следующий раз, — Астон Мартин тормозит у входа. — Приехали.

Выходить из теплого салона ужас как не хочется, но меня буквально распирает от любопытства. Что же там внутри, если даже внешне это место напоминает музей? Выползаю из машины и мгновенно замерзаю по новой. Практически трусцой забираюсь по ступеням и залетаю в дом. Вау…

Ну да, музей. Только музей, в котором можно все трогать. Безумно красиво, все в таких светлых оттенках, что я мысленно сочувствую тому, кто тут убирается. Попутно представляю Станислава с тряпкой в руках и едва сдерживаю смешок. Нет, такая картинка ну никак не вяжется.

— Идем.

Белоснежная лестница с кованными позолоченными перилами, застланная темно-синей ковровой дорожкой. Даже как-то неудобно топтаться на ней в грязных балетках. И как я не потеряла их в воде? Снимаю обувь на ходу, за что в мою сторону прилетает очередной смешок.

Поднимаемся на второй этаж. Все в том же стиле: строгая классика в выдержанных светлых цветах. Хозяин дома распахивает одну из дверей.

— Заходи.

Присвистываю.

— Ну все, теперь я буду тут жить, — вырывается у меня.

— Сомневаюсь.

— Это шутка, если непонятно.

Гостевая… это что, гостевая комната? Одна единственная, которая по размерам больше, чем вся моя квартира (и это так на минуточку, квартира в центре!). Твою ж…

Помещение поделено на две зоны: спальню и гостиную. Дорогущая мебель, огроменный телевизор на стене, широкий диван, столики, тумбочки — это не описать словами. Вторую же часть комнаты занимает нереально большая кровать с кованым изголовьем. И это я себе домой выбирала большую, ага… эта раза в два больше. Человек восемь уместятся на ней и даже локтями друг друга задевать не будут.

Станислав направился еще к одной двери, которую я и не заметила сразу.

— Ванная там, приведи себя в порядок. Я поищу что-нибудь из одежды.

Нет, что он делает? Обалдел? Нельзя меня оставлять наедине с такой мебелью. Я же сейчас начну выносить все в окно. Не шелохнувшись, стою посреди комнаты ровно до его возвращения. Это не остается незамеченным, но отдельная благодарность — ответных колкостей не следует.

— Женского тряпья в доме нет, — Станислав бросает на диван мужскую рубашку. — Халат и полотенца на месте. Мокрые вещи оставь внизу. Спокойной ночи.

Хлопаю глазами и тугодумно пялюсь на закрывшуюся дверь. Обходительность точно не его фишка. Ну и пошел он. Достаю катар из мокрого пиджака и прячу под необъемный матрас, а сама наскоро стянув мокрые тряпки, залетаю в ванну.

— Да блин! — снова вырывается у меня.

Опустим то, что размеры ванной примерно как моя кухня. Но мрамор и лепка на потолках? Честно? Это издевательство… а если я что-нибудь сломаю?

Переминаюсь с ноги на ногу на холодной плитке. Какая глупость. Стою тут голая, и не решаюсь залезть в ванную. Ну что за бред? Черт с ним. Забираюсь внутрь и включаю краны. Ка-а-а-а-айф. Вот это кайф. А тут еще бутылочки разные: масла, пена для ванны, соль…