Онлайн книга «Контрабандист»
|
Переход. Вспышка и вместо красотки чернота пустоты с искрами звёзд. Отставить мечты! Я на работе! Отвожу Аврору в сторону и запустив сканер выбираюсь из кресла. Надо размяться – до Лахтууна ещё три перехода, а у меня уже мысли разные, да нерабочие. Отдраиваю люк в каюту – там, на койке, лежит пакет с десятком банок саморазогревающегося кофе. Вернее – его местного аналога с точно таким же вкусом, цветом и запахом. Взяв парочку возвращаюсь на место не забыв задраить люк. Активирую первую и неторопливо пью горячий напиток, пока корабль ползёт к Вратам. Меня обгоняет точно такая же Аврора и я, чуть повернувшись в кресле, салютую пилоту банкой. Он неодобрительно качает головой – чудак решил, что я пиво глушу. Пофиг. Мой корабль – мои правила. Вот когда врежусь, или ещё как накосячу – вот тогда и кривите морды. Да и полиции местной на всё вокруг пофиг. Если на Станциях и планетах она ещё бдит, то в пустоте, или на тех же орбиталках, её днём с огнём не сыскать. Ну, по платформам понятно – большинство в частной собственности и доблестные служители закона если там и появляются, то только взятки ради. Или, когда действительно нечто серьёзное произойдёт. Я даже и не знаю что. Убийство? Труп за борт и готово – ищи его потом. Ну – прилетят, и что? Такого-то ищите? Ну да, был. Улетел куда-то. Куда? Да мы и не спрашивали – свободный человек, наше-то какое дело. А атаковать другие корабли здесь не принято. Угу, ладно. Не принято, так не принято. Нешто я против? Переход. До Лахтууна ещё двое Врат. Пью кофе. Устал. Однообразие утомляет похуже иной физической работы. Руки действуют без помощи мозга. Выйти из Врат. Прибавить тяги, отворот, встать – газ на ноль. Сканер – окинуть безразличным взглядом таблицу. Есть. Щёлк-щёлк – карта Сектора. Ткнуть пальцем в нужные Врата. Колёсико масштаба тарахтит под мизинцем, рычаги шевелятся сами. Есть. Встал на курс. Разгон, кнопка прыжка. Есть Врата. Встать в очередь. Пофиг, кто именно впереди – дистанция безопасна? Ползём. Переход. Кофе уже не помогает – глаза просто слипаются. Повторяю весь цикл. Врата. Переход. – Врата Лахтуун. Врата Лахтуун, – монотонно бубнит безжизненный голос. Всё! Дошёл! Теперь сдать груз – моя рука тянется вверх, готовая вызвать карту системы, но замирает на пол пути. Станция! Сиам не сказал – на какую именно сдать! А если их тут две? Или три? Мне что – между ними мотаться, ожидая пока заметят? Неприятная мысль бодрит не хуже холодного душа, мигом сбрасывая сонное оцепенение. Фуууухххх…. Одна. Одна – Станция-то! Ну, пилот, ещё немного и всё. Домой! Ложусь на курс и жму кнопку прыжка. Белая вспышка выхода и я, сдавленно матерясь, едва успеваю увернуться от туши крупного корабля. Кто это – не вижу. Во всю работая рычагами кручу Аврору избегая столкновений. Да что же это такое! Всё пространство перед Станцией забито кораблями. Их тут десятки, если не сотни. Какие-то просто висят, расцветив корпуса стояночными огнями, другие медленно, и без особой цели, перемещаются взад и вперёд. Однако. Это что тут происходит-то? Авария? Станция на карантине? Блииин! И что делать?! Мне же груз скинуть надо. Выбираюсь из толчеи уходя вверх. Там, доминируя над всем скоплением, висит огромная туша крейсера. Ого – прикидываю его размеры, если он и меньше Гусеницы, то разве что самую малость, какие-то метры. – На Авроре! – Правый экран вспыхивает и на нём проявляется силуэт боевого корабля: – Говорит крейсер "Блеск"! Куда прёшь, дебил! А ну, быстро в сторону принял! Не хватало чтобы ты ещё под нашим под брюхом лопнул! Учти – дерьмо с корпуса своим языком слизывать будешь! Быстро в сторону ушёл! Вот тварь! Он меня, меня – Вольного пилота так?! За дерьмовозку принял? Ну, милитарист недоделаный, держись! – На "Блеске", – отвечаю, держа голос ровным: – Вас понял. Ухожу в сторону. – На миг смолкаю и продолжаю, добавив в голос просительные интонации: – Вопрос задать можно? – Можно Машку за… Говори, чего тебе? – Голос офицера и снисходителен, и полон презрения одновременно. Угу, картина ясна – ему, боевому офицеру и общаться с каким-то мусоровозом?! – Извините, – всё тем же голосом, полным почтения, спрашиваю: – А что же вы тут один? Друзья ваши где? – Друзья? – Он явно сбит с толку: – Какие друзья? – Ну как же?! Вы "Блеск", с вами вместе ещё "Шик" и "Красота" выступают? Вот вас я вижу, а они где? – Шик? Красота? Выступают? Ты о чём, пилот? Бредишь, или пьян?! Где выступают? – Как где? – Искренне удивляюсь: – В цирке конечно. Шик, блеск, красота, трата-та, трата-та, – напеваю я мотив старой песенки из моей реальности: – Три клоуна на велосипедах? Вас я вижу, а вот остальных нет. Уже и переживать начал – всё же родственник ваши. Такие же придурки! – Последнее срывается с моего языка против воли, само. Чёрт! А вот это было зря… Офицер молчит, а на правом экране, где только что был силуэт крейсера, возникают строки текста. Ого! Здесь и чат есть? Не знал. Экран, тем временем, заполняется сообщениями. В основном мне пишут пилоты других кораблей и судя по их поддержке этот "Блеск" успел уже всех достать капитально. Читаю. – Молодец, пилот! – Всё верно сказал! Достали эти вояки! – Так их! В конец обнаглели! – Держись, парень! А лучше – меняй кантон! Эти, – следующие несколько слов заменены символами, скрывая мат: – Теперь тебе житья не дадут. – Отлично! Так держать, фришка! Все прочитать я не успеваю – сообщения исчезают и на их месте вновь появляется силуэт крейсера. – Так… Свободный пилот Светозаров… Сэм… – Тоном офицера можно заморозить звезду среднего класса: – Позывной… хм… Поп. Учти, фришка, ты теперь у меня на особом счету. Усёк? – Ага. – Ну так вали нахрен! Молча отвожу Аврору прочь. М-да, что и говорить – умею я находить друзей. Талант… Такой не пропить, как бы не старался. |