Книга Жестокий роман, страница 117 – Валерия Ангелос

Он овладевает мною снова и снова. Не ведает ни стыда, ни усталости. Раскладывает в самых непристойных позах. Выгибает и загибает, одурело вбивается вглубь, окунает в шальное безумие. Входит грубо и размашисто, а после на ласку срывается. Покрывает плоть поцелуями, выписывает на коже узоры, клеймит влажным языком, прикусывает, чуть не до крови, тут же исцеляет губами, нежно обводит оставленный след.

Марат точно с цепи срывается. Все, чего желал, в жизнь воплощает. Торопится каждую свою фантазию осуществить в настоящем времени. Успеть. За одну ночь.

Я теряю рассудок. Бой собственного сердца теряю. Напрочь. Безнадежно. Всего лишаюсь. Сама себя предаю, даже не пытаюсь бороться. Растворяюсь в ярком калейдоскопе. Сдаю позиции без какого-либо сопротивления.

Не могу сражаться. Не хочу. И чтоб рассвет наступал тоже не хочу. Прошу, пусть стрелки часов замрут, застынут навечно. Не нужно разговоров. Ничего не нужно. Вообще. Только пусть его пульс бьется рядом. Наполняет изнутри кипучими волнами.

Я жажду ощущать Марата. Даже так. Низко. Пошло. Разнузданно. Через его громадный вздыбленный член. Через размашистые толчки. Через удары прямо в матку. Через эти яростные поцелуи, крадущие дыхание.

Мир в клочья. На щепки. Вдребезги.

Я таю под ним. Растекаюсь вязкими ручьями. На части раскалываюсь. Я отдаю ему все, ничего не требуя взамен. Но я жажду единения.

Смятые простыни. Смутные очертания комнаты. Тьму рассекают только пылающие черные глаза.

Марат во мне. Грубо. Властно. Глубоко. До сих пор. Даже не намерен отстраниться. Сжимает и подминает в очередной раз, накладывает несмываемую печать.

Я его. До конца. До предела. До грани. И дальше. Без табу, без запретов, без ограничений, без безопасных стоп-слов. Я только ему одному так принадлежу.

Вся в нем. Без остатка. В его поте и сперме. Помечена. Запятнана. Навечно замурована. Запечатана намертво своим суровым хозяином. Закована в доводящих до исступления ласках как в железных цепях.

Тому не найти спасения, кто не хочет искать.

— Прошу, ответь, — вкрадчиво выдаю, когда выпадает короткая возможность вдохнуть и собрать хрупкие остатки воли для мимолетного удара. — Что ты сделаешь, если у меня будет дитя?

— Ничего, — чеканит Марат.

Разрывает наш контакт и укладывается на спину, забрасывает руки за голову. Больше не выжигает мою душу пристальным взглядом. Не терзает тело здоровенным членом.

— Но ты… ты же понимаешь, что если мы без…

— Тебе не надо об этом переживать, — обрывает он.

— Почему? — невольно содрогаюсь.

— Не будет никакого ребенка, — отрезает холодно.

— Прости, — сглатываю. — Не понимаю. Ты способен многое контролировать, но у природы всегда свои планы. Иногда и одного раза оказывается достаточно, чтобы забеременеть.

— Не дергайся зря, — произносит ледяным тоном. — Ты не понесешь от меня.

Поджимаю колени, усаживаюсь на постели, инстинктивно обнимаю себя руками, будто согреться стараюсь.

— Откуда такая уверенность? — едва отдираю язык от неба. — И зачем ты вообще это затеял? Для чего эксперименты?

— Хотел понять, как это, — хмыкает, насмешливо продолжает: — В твою пизду спускать. Рот спермой накачивал. Жопу тоже. А пизду толком не ебал. Хотя давно нарывалась.

— Надеюсь, ты осознаешь последствия? — еле губами двигаю.

Он смеется. Зло. Раскатисто. Как никогда прежде не смеялся. Хохочет с неприкрытой издевкой, будто я несу полную чушь.

Вздрагиваю, рефлекторно отползаю назад.

Марат поднимается. Рывком. Усаживается, глядя прямо на меня. И к своему дичайшему ужасу я совсем не узнаю его глаза. Еще пару секунд назад все было по-старому. А теперь вдруг колючий взгляд. Чужой. Враждебный. Что случилось? Откуда эта перемена? Он и в нашу первую встречу так на меня не смотрел. И потом, позже, даже когда чертово кольцо на моем пальце увидел. Не было ничего подобного раньше, вот ни единого раза.

— Я женюсь, — заявляет мрачно.

— Когда? — спрашиваю чуть слышно.

— В пятницу, — раздается ровный ответ.

Так быстро? На этой неделе? В эту пятницу?

Прикусываю язык, прерывая поток дурацких вопросов, которые буквально рвутся наружу из дрожащих уст.

Нужно спросить о том, что действительно важно.

— И как, — запинаюсь. — Как изменится мое положение?

— Никто не ведет в дом жену, пока там рабыня, — выдает хрипло.

— Мне придется переехать? — судорожно втягиваю воздух. — Ты перевезешь меня в другое место?

Его ладонь накрывает мое горло, сдавливает, несильно, однако ощутимо, пробуждает нервный озноб.

— Никто не берет жену, пока рабыня жива, — припечатывает глыбой льда.

— Что ты… что…

Обрываю свой жалкий лепет. Смысл сказанной им фразы доходит не сразу. Собирается по кускам, по фрагментам.

Жена. Рабыня. Жива. Это все кажется сложнейшим паззлом. Дьявольской головоломкой.

Я цепляюсь пальцами за его ладонь. Царапаю ногтями, пытаясь отодвинуть, отодрать от своего горла. Напрасно надеюсь обрести свободу.

— Нет-нет, — бормочу лихорадочно. — Ты не можешь… ты не… ты же говорил, мужчины не брали жен, держали только рабыню. Тогда…

— Разное бывало, — отмахивается. — Моя невеста из достойного и уважаемого рода. Она не потерпит рядом другую женщину. Особенно рабыню.

Она не потерпит? Она?!

Невеста. Из очень достойного рода. Уважаемого.

Не то, что я. Шалава и потаскуха.

— О чем ты говоришь? — шепчу, судорожно дергаюсь в его хватке. — Ты ведь не собирался жениться. Ты сказал, никогда не…

— Я возьму долг раньше, — криво ухмыляется. — Покончу с этим.

— Раньше? — задыхаюсь, как заведенная повторяю: — Покончишь?

— До свадьбы, — будто голову рубит.

— Ты… так легко, — истерический смешок вырывается из груди. — После всего…

Осекаюсь.

А после чего собственно? Ничего серьезного между нами не было. Только голые инстинкты. Похоть. Примитивные рефлексы. Жажда плоти. Не более того.

Ну, вывел пару раз в свет. Проветрил свою игрушку, чтоб посговорчивее была. Выгулял и себе заодно аппетит нагулял. Ну, накупил всякого барахла. Все. Точка. Никакого иного продолжения у нашей истории быть не может. Конец. Занавес. Голова улетит с плеч.

Я знала, чем все закончится. Знала. Очень пыталась не строить иллюзий, трезво оценивать ситуацию. Не обманываться, не очаровываться. Не мечтать о несбыточном.

Так почему удивляюсь? Чему?

Холодею.