Онлайн книга «Летняя коллекция детектива»
Лицо мужа приобретает неприятное выражение. – С какой стати? – Что в этом особенного? – У меня нет времени обсуждать это. Ты моя жена и должна жить в моем доме. Я собираю вещи, руки дрожат. Он подходит сзади. – Я не хотел тебя обидеть. – Ты не обидел, – говорю я. Он берет сумку. – Я позвоню. Через несколько минут хлопает входная дверь. Я спускаюсь вниз. Не знаю, чего я боюсь больше, увидеть Стаса или убедиться, что его нет. Я стучу в дверь его комнаты, он резко говорит: – Да. Я стою на пороге, опершись о дверной косяк. Стас возле шкафа что-то ищет в ящике. – Вадим уехал, – говорю я. Стас не отвечает и не оборачивается. Я бегу в свою комнату, мне хочется орать, топать ногами. Я запираю замок на два оборота, падаю на кровать. Меня трясет, я прислушиваюсь к тишине внизу. Не знаю, сколько я так лежу – час, два, три? Тишина давит точно камень. Я смотрю на дверь, отпираю замок. Мне никогда не услышать его шагов. Ему на меня наплевать. Что я для него? Случайный эпизод в сотне других эпизодов. Он вытрет об меня ноги и уйдет, не сбиваясь с шага. У него хорошая походка, уверенная. Я иду в ванную, стою под душем, задрав голову. Все бессмысленно, мне некуда бежать. Надеваю халат, отвожу взгляд от зеркала. Мне все равно, как я выгляжу. Я спускаюсь по лестнице, Стас в кухне сидит за столом, пьет чай. Я замираю в дверях, потом делаю шаг. – Стой где стоишь, – глухо говорит он. Я вновь замираю. – Прежде чем ты войдешь, я хочу предупредить. Ты пожалеешь. Я закусываю губу, чувствую что-то соленое на языке. – Я люблю тебя… – это не мой голос. – Я люблю тебя. – Я делаю шаг, второй… у меня походка пьяницы. Его руки. – Милый мой, любимый… – Неужели это я говорю? Прикосновения его рук так мучительны. Жаркое дыхание… я слышу, как бьется его сердце. Он поднимает меня, за моей спиной шкаф, я хватаю Стаса за плечи. Я сумасшедшая, только сумасшедшая может так кричать. Сдавленный стон. Это я? Нет. Я ищу его губы. Дыхание медленно выравнивается. – Ты как? – спрашивает Стас, его язык щекочет мне ухо. Я смеюсь, тихо и счастливо. – С ума сойти, – говорит он, я никогда не слышала у него такого голоса. Он несет меня из кухни, желтый халат валяется на полу, я машу ему рукой. Два дня я абсолютно счастлива. За эти дни мы расстались лишь однажды, да и то на пару часов. Как только Стас вышел из дома, у меня началась паника, я почувствовала себя потерявшейся кошкой. Жалобное мяуканье, тупое снование из угла в угол. Когда Стас возвращается, я бросаюсь к нему с ощущением, что пережила страшную опасность. Он говорит: – Если б у меня были мозги, я бы и близко к тебе не подошел. – И тут же тянется ко мне. Я люблю его, я никогда не думала, что способна так любить. За два дня я хорошо его изучила, каждое движение, каждый его жест. Мне кажется, я знаю о нем все. Его напряженное бессмысленное лицо, когда он любит меня. Нижняя губа искусана в кровь, долгий тягучий взгляд, от которого сердце становится крошечным шариком и летит в пропасть. Он колотит кулаком в стену, он глухо стонет, он кричит: «Что ты делаешь, дрянь». Я люблю его. Я так люблю его руки, я могу жить, только когда чувствую их. У него большие сильные ладони. Мне нравится забавляться с ними: лизнуть, укусить легонько. Стас смеется, у него лучшая в мире улыбка. На третий день счастью внезапно приходит конец. Ночью мы сидим на полу, окно открыто, идет дождь. – Ты ни разу не назвал меня по имени, – говорю я. – Ну и что? – Тебе мое имя не нравится? – Нормальное имя. Как ты хочешь, чтобы я тебя называл? – Как-нибудь ласково. Фенечкой… – Не пойдет. Так тебя муж зовет. Меня тошнит от этого. – Тогда зови как все, Фенькой. – Я тебе имя придумал, как только увидел в первый раз. – Какое? – Я лезу под его руку, он смеется: – Я зову тебя Принцеской. – Забавно. – Ага. Ты помнишь, как появилась здесь? – Помню, конечно. – Ничего ты не помнишь. Ты по сторонам таращилась, а я на тебя. Красивая, как принцесса, а в глазах черти пляшут. На настоящую принцессу ты не тянула. В общем, Принцеска. – Стас закуривает, я обнимаю его, прижимаясь щекой к его спине. – Вадима придется убить, – говорит он. Голос звучит так буднично, что смысл сказанного до меня доходит не сразу. – Что? – ошалело спрашиваю я. – Убить, милая, это значит лишить человека жизни. – Зачем? – Я знаю, что мой вопрос звучит невероятно глупо. Неудивительно, что Стас разозлился. – Думаешь, все пойдет по-старому? Ты будешь трахаться со своим мужем, а я терпеливо ждать своей очереди? – Спятил? У меня с Вадимом ничего больше быть не может. Как только он появится, я уйду. – Да? И что дальше? – Подам на развод. – Ну-ну, продолжай. – Мы могли бы жить вместе, если ты не против, – испуганно говорю я. – Ты что, в самом деле такая дура? – спрашивает он, а мне хочется зареветь, но я боюсь разозлить его еще больше. – Стас, пожалуйста… – Точно, дура, – кивает он. – Ты забыла, кто твой муж? Я Вадима знаю много лет. Он любит тебя и просто так не отдаст. – Чушь. Что он сделает? У меня папа – прокурор. – Жаль, что у меня нет папы-прокурора, – усмехается Стас. Я в страхе замираю. – Ему вовсе не обязательно знать о нас. Я поживу у родителей, будем встречаться у кого-нибудь из подруг. – Ага. Раз в неделю. Ты долго выдержишь? Я – нет. Да и какой из тебя конспиратор, ты чашку кофе не можешь выпить, чтоб подол не залить. Махом засветимся. Пословицу слышала – «битый не вожак»? Как Вадим будет выглядеть, если дружки узнают, что у него из-под носа жену увели? При таком раскладе я не дам за свою жизнь и копейки. – О господи… Стас хмурится, обнимает меня за плечи. – Ладно, я что-нибудь придумаю. – Стас, давай уедем. Куда угодно. Не будет же он нас по всему свету искать. – Он, может, и не будет. А менты непременно. У Вадима кое-что есть на меня. |