Онлайн книга «Без тормозов»
|
Но все равно с логикой по-прежнему туго – такую чушь несла в машине, что самой стало тошно. Может, рассказать все Герману? И он поможет мне разобраться в этой белиберде. По-другому назвать, увы, не получается, так как слишком уж все сумбурно. И неправильно. - Не отвечу, - спокойно, по крайней мере, пытаюсь именно так, отвечаю и замираю, не отводя взгляда от мужчины. - Вольский? – не унимается Герман, а я в ответ мотаю головой из стороны в сторону. - Этот всегда звонит. - Секреты? – мужчина приподнимает одну бровь и даже пытается улыбнуться, только вот выходит довольно криво. – Или тайные поклонники достают? Вряд ли поверит моим оправданиям, да я и не питаю надежды, что прямо сейчас бросится меня спасать. Если бы я услышала нечто подобное (а именно сейчас это прозвучит как самый настоящий бред), то послала бы к чертовой матери. А может, даже в дурку бы сдала – а что, прекрасное учебное пособие для психиатра. Понять бы для начала самой от чего, точнее, от кого спасать-то меня надо. Вроде все спокойно, довольно ровно и без каких-либо изъянов, только… как-то неправильно. “Голова трещит!” – мысленно пытаюсь успокоиться и хоть какой-то порядок в голове своей навести, но нифига не получается. - Диктофон включать будешь? – перевожу разговор на другую тему, ожидая, что Полонский сейчас взорвется, но он, как ни странно, переключается. Больше ни слова ни об смс, ни о тайнах Мадридского двора, которых, по сути, и нет. Даже о поклонниках ни словом больше не заикается. А у меня в голове откуда-то назойливая мысль: “Герман не должен знать о друге!” Только так и не могу найти ответа на вопрос – почему? - Давай послушаем, - мой спутник ложится на бок, подпирает голову рукой, облокачиваясь на кровать, и нажимает кнопку. - Кто приказал тебе стрелять в Германа Полонского? – грозный мужской голос, и, если я правильно понимаю, то одного их охранников. - Не знаю. - Врешь, падла! По звукам трудно определить, но, скорее всего, удары. Герман спокоен, а я, наоборот, начинаю нервничать. Не оттого, что кто-то кого-то бьет. Я боюсь услышать то, чего слышать не должна… - Разговаривать будем? – снова голос охранника, и негромкое в ответ: - Да. - Повторяю вопрос: кто приказал стрелять в Германа Полонского? - Я с ним лично не знаком. - Как информацию получил? - Через Интернет, сейчас многие так работают. Получил по электронке заказ, бабки на карту перевел. Дальше киллер перечислял все то, что прислал ему неизвестный заказчик, а я слегка напряглась. Особенно после фразы: - Он написал, что с девчонкой ничего не должно случиться. - С ней? Пауза, и, скорее всего, мое фото перед глазами киллера. Что-то здесь нечисто. Вообще не сходится, если учесть, что киллера нанял Вольский. Ему-то какой резон оставлять меня в живых? - Да, - парень отвечает спустя несколько секунд, а после и добавляет: - Он сказал, что девушка не должна сесть в машину, если я решу стрелять. Дождаться того момента, когда Полонский будет в машине один. - И как ты к нему обращался? - Никак. Просто на Вы… Герман нажимает кнопку “стоп”, а я выдыхаю. Только сейчас понимаю, что все это время сидела в жутком напряжении. Практически не дышала. А сейчас как камень с души свалился. - Это точно не Вольский, - я кривлюсь, глядя на Германа. – Этот бы меня в живых не оставил, - озвучиваю свою недавнюю мысль и даже усмехаюсь, поражаясь чужой “заботе”. - Я тебе сразу говорил, что это не он. - Тогда кто? – приподнимаю одну бровь, на что получаю довольно резкий ответ: - То же самое у тебя хотел спросить. Обалдеть! Других слов просто не могу подобрать, так я поражена. Не просто удивлена, а именно в каком-то полушоке нахожусь от умозаключений Германа. - Я-то тут при чем? - Четыре года обо мне никто не помнил, - спокойно поясняет Герман. – Все напрочь забыли о моем существовании. Макс спокойно управлял нашими делами, его трогать без толку, так как формально и компания, и комбинат принадлежат мне. А он просто наемный работник, который, кстати, после моей смерти стал бы наследником. Всех не грохнешь – это же не пьянчуг безродных замочить, о которых никто даже не вспомнит. - Не пойму, я-то тут при чем, - зачем-то повторяюсь, но мужчина меня игнорирует. - А потом появляешься ты, - продолжает свое вещание Герман, не обращая внимания на мое повторное удивление. – Как снег на голову мне свалилась, ошарашив своим невероятным сходством с Аленой. Я понимаю, - мужчина выставляет руку вперед, когда я открыла было рот, чтобы возразить, - тебя просто хотят использовать практически втемную и сыграть на вашей схожести, воскресив у меня давно забытые чувства, - пауза и его пристальный взгляда глаза в глаза. – И у них это получается. - Я не хотела… - Сейчас речь не об этом, - Герман как будто и не слышит моих оправданий. – Появляешься ты, - теперь уже и мой спутник повторяется, а взгляд такой, как будто смотрит сквозь меня. - И тут же в меня стреляет киллер-неумеха, которого нанял какой-то придурок через Интернет. Отсюда два вывода. Он замирает, как будто предлагает мне самой додуматься до правильного ответа. Только вот голова у меня болит дико. Того и гляди, сейчас черепушка треснет напополам. В висках стучит какой-то молоток, в мозгах полный сумбур. Со своими бы видениями для начала разобраться. А тут еще в логических заключениях Германа копаться – нет уж, увольте меня. А еще лучше – оставьте все в покое. Я хочу вернуться в свою нормальную, размеренную жизнь. Клуб, девчонки, вредные клиенты, съемная квартира. И так по кругу – изо дня в день. Из месяца в месяц. Из года в год. Только вот именно сейчас меня посещает мысль, что все это не по-настоящему. Фальшивка. Глупый сценарий, придуманный кем-то. “Фигня какая-то!” – голова уже просто раскалывается, пока я молча смотрю на Германа. А он расценивает мое молчание по-своему – берет меня за руку, тянет на себя, приближая мое лицо к своему, а после негромко интересуется, глядя мне прямо в глаза: |