Онлайн книга «Псевдо»
|
Тридцать четыре трупа в одном районе. Даже, если фигурирует не один убийца, а группировка, то все равно задача непосильная. За полтора дня отравить такое количество людей по одиночке в разных точках пятимиллионного города невозможно. «Клауд» теперь точно должны прижать. Но что же с ними не так… – Крис, чего молчишь? – Думаю… Ева в порядке? – Да-да. Только она должна пойти на экскурсию завтра в Эрмитаж с классом своим, и я не могу отговорить родителей пускать ее. Знаешь их, упертые. Думаю перехватить Еву. Сейчас же самый сезон, людей будет тьма тьмущая. Мало ли что… – Давай я тоже подскочу. Вместе заберем. – Да я же только за! Конечно, он за. Единственный, кому удается справляться с неугомонной озорницей Евой – дядюшка Крис. – Вот и договорились. Слушай… А о каннибалах ничего не проскакивало за последние сутки? – Откуда знаешь? – настороженный голос. – Да так… Долго рассказывать. Ну, так что? – У нас только один случай. Женщина соседа загрызла. Менты приехали, а она успела всю шею тому обглодать и лицо. Представляешь? Прямо до кости. Многое я повидал на «скорой», но чтобы такое… Знаю, что еще три таких нападения точно были. В метро один и два на улице. Просто ни с того ни с сего. Как звери дикие. Может секта какая… В метро. Знаю, видел. Каша из фактов и предположений варится в голове медленно. Связать воедино эту мешанину не выходит, как бы я ни старался. Не хватает информации. – А по «Клауд» что? Были у них при себе сигареты? – У девчонки была пачка, а насчет остальных не могу сказать. Везде фигурирует «Клауд»… Но почему одни умирают, а другие звереют? Совпадение? – Да уж. Полиция сейчас вся на ушах, наверное, – говорю я, падая спиной на кровать. Белый потолок. Одинокая лампочка. – Менты-то? Не особо. Энтузиазма че-то у них совсем нет. Сонные мухи. Плюс один вопрос. Плюс одна странность. – Ладно, Тем, днем созвонимся. Сон зовет. – Только не пропадай. Такая херня творится… – Вас понял. До связи, – я убираю от уха телефон. Экран запотел. Святослав до сих пор не вернулся из туалета. Долговато. Нахожу его на кухне. Сидит на пуфе у открытого окна и смотрит на улицу. – Что делаешь? – я останавливаюсь в дверном проеме. – Ну, так это… Ты по телефону разговаривал. Не хотел мешать. Святослав вызывает смешанные чувства, но отрицательных эмоций к нему я не испытываю. Он похож дедушку, любимого всей семьей, который немного не от мира сего – старость о себе дает знать. Вот только этот «дедушка» старше меня всего на десять лет. – Надо бы ложиться. Могу тебе в комнате постелить, могу здесь, у меня есть отличный матрас. Не против? – Да я пойду… – Куда? Метро закрыто, и ты не особо трезв, – я отрезаю, предполагая, что он либо будет спать на улице, либо не будет спать вообще и где-нибудь шляться. – Проспишься, тогда пойдешь. Спорить он не стал. Выбирает для сна комнату. Места много – всем хватит. * * * Сон забирает меня сразу, но держит в своих объятиях недолго – я просыпаюсь. Несмотря на раннее утро, комнате невыносимо светло. Белые ночи… Я задергиваю давно купленные плотные шторы, не пропускающие ни одного наглого луча света, и ложусь обратно. Святослав спит на матрасе у кровати, никак не реагируя на мои передвижения, а Варя молча наблюдает. Сон не возвращается. Тишина достигает своего апогея. Я просто пялюсь в потолок, и «наслаждаюсь» шумом в ушах, который превращается в звон. Во рту пересыхает. Дергается «мешок» под правым глазом. Раз-раз-раз. Два-два. Раз. Раз-два-раз. Два. Два-раз-раз-два. Я прикладываю к «мешку» два пальца, но он не унимается и продолжает пульсировать под подушечками. Подобные тики напоминают азбуку Морзе. Я ее не знаю – параноить не получится. И вот опять… Точка-точка-точка. Тире-тире. Точка. Точка-тире-точка. Тире. Тире-точка-точка-тире. – Хватит, – шепчу я. Тик проходит. Опьянение проходит. Стараясь не шуметь, я иду на кухню. Осушиваю пару стаканов воды, сажусь на пуф у открытого окна. Часы на запястье – шесть часов утра ровно. Люди идут к метро. Медленно и быстро, вяло и бодро… Кто-то жить не хочет, а кто-то радуется новому дню. Один из критериев, по которым я выбирал квартиру – вид на вход и выход из метро. Наверное, следовало купить аквариум, выложить дно мелкими камушками, может, добавить водорослей и запустить рыбок, чтобы смотреть на них и успокаиваться. Но на меня хаотичное мельтешение этих маленьких созданий не оказывает никакого эффекта. А вот поток идущих в метро и выходящих из него людей – оказывает. Поток туда, поток обратно… Столько людей. Глаза перескакивают с одного на другого. Секунда-две – новый человек. Секунда-две – новый человек. Моя кухня была бы хорошей позицией для «Техасского снайпера» [5]. Пододвинуть стол к окну, поставить винтовку на сошки, настроить оптику. В пределах видимости меньше полусотни человек не бывает, а в час пик – два трущихся потока. Не забыть про беруши. Выстрел – замертво падает один. Выстрел – падает второй. Паника скачет от человека к человеку и множится, распространяясь в геометрической прогрессии. Страх. Сердца бьются все быстрее. Работа на износ. Только мое спокойно. Но как выбрать цели? Особенно первую. Как решить, кого пощадить, а кого лишить жизни? Женщина с голубой коляской, старик с тростью, дети с рюкзаками, парень на самокате лавирует между людьми… Детей не трогать. Мужчина в деловом костюме широко и уверенно шагает, почти бежит, бесцеремонно всех расталкивает. Спешит на работу? Извиняться – не его стиль. На его шее виднеется какая-то татуировка, но с такого расстояния точно не разглядеть. Может и не татуировка вовсе. Слишком далеко. Он толкает плечом девушку, держащую за руку ребенка. Мужчина в Деловом Костюме не считает нужным обернуться и извиниться. Да. Он первый. СВД [6]. В руках я бы держал СВД. Мне бы подошел обыкновенный патрон с пулей со стальным сердечником. Нескольких магазинов с такими патронами вполне бы хватило. Около ста метров. Дистанция увеличивается. Мужчина в Деловом Костюме уходит все дальше… Сто пятьдесят метров. Прицел, расчет. Выдох. |