Онлайн книга «Танго втроем»
|
— Мария Сергеевна, ЖЕНА моя, — выразительно сигнализирует он. Понятно, что не любовница… Его возраста, но пытающаяся молодиться. Властная, с цепким взглядом и россыпью бриллиантов на теле. — Приятно познакомиться, Олег. Кивает, откровенно разглядывая меня с ног до головы. Улыбаться начинает только после внимательной инспекции на предмет атрибутов, приравнивающих меня к ее социальному статусу. Обмен любезностями, и мы выходим на нашу старую тему. — Олег, ты занимаешься еще своим бизнесом? Потерял вас… Молодые бестолочи такие. Ничего нельзя доверить. — Лично — нет, но у меня есть дочерняя фирма, и очень толковый парень. Всё сделает по высшему классу. Рекомендую. — Это какой?.. Протягиваю визитку. — Скажи — от Аронова. — Понял… Спасибо. Пожимаем руки. Ухожу к себе. — Кого кому продал? — улыбается Женя. — Андрея одному важному дяденьке, дяденьку — Андрею. Получу свои дивиденды с каждого, — подмигиваю ей. — Это так сексуально… — Что именно? — Твоё умение жонглировать людьми и извлекать из этого выгоду. — Если это афродизиак, то буду совершенствовать навыки. — Ты уже и так совершенен! И еще одно признание в любви в мою копилку. Да… я их коллекционирую. — Андрей, — тяну ему руку. Пожимает. — Отличный вечер, спасибо! — Всегда рад… — Женя… — переводит на неё взгляд. — Рад знакомству. Она кивает ему, не изображая никакого кокетства, и сверля взглядом. На секунду с него слетают все маски. Нравится… Ох, как нравится…. Женя подает ему руку. Он подхватывает, переигрывая рукопожатие и поднимая к губам. Касание… Секунда-две-три… По этикету достаточно имитации. Но ему ХОЧЕТСЯ. Долго… Еще не провокация, но уже, практически, демонстрация. Был бы более матерым, откровенно обсыпал бы комплиментами, с посылом ко мне. Как хвалят хорошую машину, адресуя восхищение хозяину. Но он еще так не умеет. И не сумеет, если его не научить. Слишком пылкий для таких игр. Хотя не так уж и юн. Постарше Жени. Тридцать один — тридцать два… Не помню. Мы сталкиваемся взглядами. Он ищет там реакцию от меня. Ее не будет. — Спасибо за… — Рано благодаришь, — ухмыляюсь. — Это только начало. Потому будешь… благодарить. Переваривает. Увожу Женю. Мне начинает нравиться эта игра. — Ты не промазал с поворотом? — Не промазал… — Куда мы? — Ко мне. Обойдемся без утренних внезапных визитов в этот раз. — Я устала… — Значит, мы будем спать. Но ты не устала… — паркую машину. — Ты пытаешься защититься от меня и избежать секса, так? — Устала тоже! — улыбается. — Так и не научилась врать. Прелестная девочка… — Дай мне немного отдышаться, тебя слишком много. — Нет. Когда ты явилась в мою жизнь, тебе было абсолютно плевать, что я не умею дышать тобой, и ты топила меня в этом, пока не прорезались жабры. Как только вдохнул полной грудью, выкинула обратно. Задыхаться. Это месть. — Выкинешь меня?… — смеется. Смешно, да. Женя в моей рубашке. Это парадоксально успокаивающе. У меня она всегда ходила в моих вещах. Иногда — голой. Это, конечно, к спокойствию имело мало отношения… Если только она не в ошейнике у моих ног… читает Дориана Грея, Камеру обскура, а лучше — Маркеса. Да… хочу послушать Маркеса… Кстати, об этом! — Девочка моя… Быть может, обсудим формат? — Ну, кто же делает «предложение» без «кольца»? — Черт… косяк. Исправлюсь… — Не торопись. Сказала же — погуляю. — Погуляй… Пару дней. Она у моего окна. Смотрит на свои. Я, в кресле — на нее. — Знаю всё, что ты скажешь. Не утруждайся. — Поразительная маниакальность. — Ну, хоть в чем-то я тебя еще поражаю. — На самом деле — во всём. Моя копилка пополняется. Это хорошо. За эти шесть лет я потратил почти все из неё. — Женечка… У меня есть вопрос. — Задавай. — Не так. Я хочу не только слышать, но и чувствовать твой ответ. Иди ко мне. Подходит. Медленно тяну её ближе. — Сядь сверху… смотри на меня… и ничего не прячь. Кладу руку ей под грудь, на сердце. Этому детектору лжи научила меня она. — Хотел задать тебе этот вопрос всегда. Но, почему-то, не мог. Так же, как и поцеловать при встрече. И еще множества разных, таких, казалось бы, банальных для других пар вещей. Внимательно слушает. — Мне и сейчас тяжело. Потому что я не готов к ответу. — Не спрашивай. — Я больше не могу. Эта эквилибристика по твоим двузначным признаниям, без отсутствия твердой почвы под ногами сожрала меня. Я честно пытался получить удовольствие от этого. И получаю… Но мне нужна однозначность. Любая. Чтобы оттолкнуться и двигаться дальше. — Тогда спрашивай. Пауза. Мне нужна эта пауза. Это же такой простой вопрос! «Ты любишь меня?» — Б**ть… не могу… И я формулирую по-другому, оставляя ей пространство для маневров. Зачем!? — Ты никогда не говорила мне, что… любишь меня. Вздрагивает. Сердце ускоряется. Хмурится. Глаза вниз. Это ответ? Есть ли смысл продолжать?… Хочу ли я слышать её объяснения? Нет, не хочу. Мне больно уже от того, что она так вскипела и напряглась от этого вопроса. Не продолжаю. Да, именно поэтому не спрашивал никогда. — Я понял, Жень… Проехали. Наверное, между нами что-то… другое. Не у всех чувств есть название. Пусть будет то, что есть. Мне хватает и этого. Но больно. Настолько, что не хочется дышать. Это пройдет. Просто все эти одиннадцать лет, я, сука, был не готов к ответу. — Ты не задал свой вопрос, — поднимает глаза, сканируя мою внутреннюю агонию. — Не хочу. — Захочешь — спроси. |