Книга Подглядывающая, страница 8 – Анастасия Славина

«Ну соглашайся же!» – мысленно подбадриваю я пижона. Как же мне надоело торчать на этом насесте!

– Договорились, курочка.

Я и бровью не веду, хотя радости во мне, как пузырьков в шампанском.

Жестом требую вернуть мне телефон.

«И еще ты расскажешь мне о брюнетке из бара», – отдаю ему мобильный.

– О той цыпочке с книгой? О ней я ничего тебе не скажу. Спасение от стаи голодных собак плюс информация о преступнице. Моя чаша весов и так перевешивает. Могу еще положить на нее доставку тебя до дома… До арки. Или ты хочешь мне еще что-то предложить?

Поспешно качаю головой. Даже уточнять не хочу, о каком предложении он говорит.

– Значит, договорились.

Киваю. Сажусь на край лесов – и слышу хруст – будто кости ломаются. А на самом деле – доска подо мной. И я вместе с кусками дерева обрушиваюсь на пижона. Вернее, падаю в его руки. Его мгновенная реакция ошеломляет и настораживает.

Несколько секунд я копаюсь взглядом в его глазах. Что это было?! А он и бровью не ведет. Словно каждый день ловит женщин, падающих с лесов.

Все это неспроста. Я чую. Я знаю.

Два часа работы – и он исчезнет из моей жизни. От него точно надо держаться подальше.

– Эй! – выдыхаю я ему в спину.

– Ну чего тебе?

Пижон замирает: кажется, он тоже заметил, как смешно это вышло: он снова откликнулся на «Эй».

– Меня называют Шустрый, – не оборачиваясь, отчеканивает он. – Я тебе не битник из «Мэри Поппинс».

– Шшшуусстрый, – выкатывается у меня изо рта.

Этим все сказано. Я не смогу называть его так.

– Ладно, давай, придумаем что-нибудь покороче, – смиряется он.

– Эй! – я улыбаюсь.

– Я не хочу, чтобы ты меня так называла!

Он что, злится? В самом деле?!

– Эй, – говорю я четко, уже без улыбки. Все. Точка.

Обгоняю его и выхожу на улицу первой.

Я вымотана так, что каждое движение дается с трудом. Но все же нахожу в себе силы доползти до лэптопа, чтобы оставить запись о сегодняшнем дне. Закутанная в махровый халат, с чалмой из полотенца на голове, я забираюсь на стул с ногами. Жду, пока загрузится моя страница в соцсети. Глаза слипаются, мысли слипаются.

Я все еще помню, как волновалась, заходя в свой аккаунт на следующий день после общения с незнакомцем, как мысленно сжималась, набирая пароль. Но, оказалось, зря: блокировка работала. Ни одного сообщения, ни одного комментария.

Тогда, осмелев, я заглянула на страничку Серого. Оказалось, он добавил свое настоящее имя: Сергей Волк. Через день появилась запись о его хобби: строительство мостов и музыка. Потом – дата рождения: 1 декабря. На четвертый день я заглянула к нему с любопытством. Ну, что на этот раз? Он указал город: Питер. Мне стало спокойнее, когда я узнала, что между нами больше тысячи километров. Если, конечно, предположить, что Серый не врет.

А вчера он разместил свое фото. Черно-белое.

Я зависла перед ним на несколько минут.

Улица, мощенная булыжником. Дом довоенной постройки. К стене дома прислонился мужчина, рядом с ним стоит зачехленная гитара. На его лицо падает тень, так что деталей не разглядеть.

Волосы темные. Либо короткая стрижка, либо они убраны в хвост – непонятно.

На нем футболка и джинсы. На запястьях – мужские кожаные браслеты.

Он стройный и крепкий. И чертовски харизматичный. По крайней мере, я легко себя в этом убедила.

Конечно, это фото мог разместить человек любого пола и возраста. Но все же, все же…

Все же сейчас я сижу, пялясь на свою страницу в соцсети. И вместо того, чтобы оставить запись и, наконец, забраться под одеяло, я думаю о том фото.

Почти физическим усилием заставляю себя вернуться к мыслям о посте. В какую фразу можно уместить все то, что произошло со мной сегодня? А произошло столько, что голова идет кругом. Какое же событие стало самым важным? Какой вывод я сделала?

Интересно, что же Серый разместил на своей странице сегодня…

Обещаю себе: размещу пост и загляну к нему.

А потом я просто халтурю: пишу первое, что приходит в голову. «День 30. Никогда не говори никогда».

Бегу к Серому.

И что я вижу? На его странице появился первый пост. Белые буквы на салатовом фоне: «Не ходите кругами. Поговорите со мной».

Я откидываюсь на спинку стула. Машинальным движением стягиваю с головы полотенце и начинаю вытирать волосы. Затем так же машинально откладываю полотенце и встаю. Наворачиваю круг по комнате. Мне волнительно так, будто я только что подсмотрела потрясающую историю.

А если у этого мужчины с гитарой действительно есть такая история?

Ну что с того? Я же не могу подглядывать за ним через компьютер.

Или могу?..

И давай, Эмма, начистоту. Дело вовсе не в истории. Дело в нем.

Ловлю себя на том, что я и в самом деле хожу кругами.

Готовлю кофе, открываю молочную шоколадку и сажусь за компьютер.

Снимаю блокировку сообщений.

Легко взмахиваю руками, будто собираюсь играть на фортепьяно, и, на мгновение замерев перед касанием клавиш, набираю сообщение: «Спите?».

Легонько ударяю себя ладонью по лбу. Конечно, не спит. Он же в сети.

Серый: Нет, не сплю. Жду вас.

Ерзаю на стуле.

Плохая затея.

Очень.

Я ничем ему не обязана. Могу прямо сейчас вернуть блокировку и пойти спать. И все будет, как раньше.

Я так и сделаю.

Кладу ладонь на мышку. Но не успеваю и шевельнуть ей, как получаю сообщение.

Серый: Как прошел ваш день?

Я хмыкаю, немного нервно.

Если бы он спросил «как ваши дела», все было бы по-другому. Но на его вопрос мозг тотчас же выдает череду картинок. Парень-медведь и девушка-дюймовочка касаются друг друга взглядами. Женщина с глазами разного цвета замирает в сантиметрах от летящего грузовика. Проблесковые маячки в темноте ночи. Овчарка на фоне луны. Тени, выползающие из подвала. Лязгающие челюсти. Вздыбленная шерсть.

Итак, как прошел мой день…

Never111: Я спасалась от своры диких собак.

На этот раз он отвечает не сразу, и эта пауза меня веселит.

Серый: Любите приключения?

Never111: Это они любят меня.

Серый: Собаки вас не тронули?

Never111: Нет.

Серый: А вы их?

Вспоминаю себя, сидящую на насесте, – и улыбаюсь еще шире.