Онлайн книга «Подглядывающая»
|
– Спасибо, Констанца, – Юрий, несомненно, доволен произведенным эффектом. – Жду вас завтра. Девушка посылает мне ласковую улыбку, спрыгивает с кровати – и исчезает за ширмой. Юрий Стропилов – гений. Возможно, злой гений. Но то, что он делает… это восхитительно. – Пройдемте, – он зовет меня за собой. Заворачиваю за перегородку из матового стекла – и едва не налетаю на обнаженного мужчину, принимающего душ, – вернее, на его фото. Я очень внимательно вглядываюсь, чтобы убедиться: да, это фото. Тотчас же где-то под потолком включается звук падающей воды и выпускается дым, так похожий на пар, и. Кажется – только кажется! – я ощущаю брызги на коже. Хочется приподнять подол юбки, чтобы не замочить ее. Мужчина стоит ко мне боком, чуть наклоняясь вперед. Упирается ладонями о стену душевой кабины. Он так погружен в свои мысли, что не замечает моего присутствия. Точнее, не заметил бы, будь он настоящим. Он опустил голову, вода стекает по волосам, зависает на кончике носа. Я не могу заставить себя опустить взгляд ниже, даже понимая абсурдность моего внутреннего протеста, – ни в одном музее, ни на одной выставке я не чувствовала ничего подобного. – Ввы словно… – Подглядываю за ними? Я оборачиваюсь. Весь душевный раздрай мгновенно смывает чувство опасности. Что он знает о подглядывании? О моем подглядывании? Юрий чуть склоняет голову набок. – Пойдемте, я вам кое-что покажу. Я поправляю прядь парика, упавшую мне на скулу, – и чувствую, какими ледяными стали пальцы. Стропилов идет первым. Проходит несколько шагов, оборачивается. – Вы идете? Выдыхаю – и следую за ним. Мы проходим через боковую дверь зала – и попадаем в коридор-тоннель. Тусклый свет, жилы проводов вдоль бетонных стен. Я слышу резкий, тревожный звук шагов, и не сразу осознаю, что это мои шаги. А если это ловушка?.. В темноте вспыхивает свет: фотограф открыл дверь в конце коридора. – Только после вас. Спотыкаюсь на пороге. Прохожу, щурясь от яркого электрического света. К счастью, это не пыточная. Это фотостудия. Никогда в таких не бывала. Она похожа на комнату в ателье, где меня фотографировали на паспорт, только больше раза в четыре. У белой стены – невысокий белый подиум. Экраны, зонты, стойки… – Не трогайте! Я одергиваю руку от объектива камеры. – Идите ко мне, садитесь. Я осторожно присаживаюсь на краешек стула за компьютерный стол. С экрана компьютера на меня снова смотрит брюнетка из бара – и ко мне возвращается мысль о ловушке. – Я хочу кое-что вам показать. Фотограф становится за моей спиной, опирается руками о стол так, что я оказываюсь между ними. Что? Что он покажет? Запись с видеокамеры, где я подглядываю за его моделью в баре? Мою переписку с пижоном?.. Юрий кладет ладонь на мышку и склоняется еще ниже. Я чувствую запах его одеколона – слишком резкий для меня – и легкий запах алкоголя. Фотограф так близко, что от его дыхания искусственные волосы колышутся и щекочут мне шею. Я одновременно откашливаюсь и пододвигаю стул к столу, едва не вжимаюсь в него. Юрий открывает папку с фотографиями, кликает на одно из фото – и я вижу спящую женщину. Цвет ее светлой кожи и волос почти сливается с цветом комбинации и постельного белья. Вся картинка однотонная, будто сгущенку на нее разлили, – кроме красных губ модели. Эротично, нежно, чувственно, неожиданно. – Что вы скажете об этом фото? Меня очень радует, что на нем – не я. Но вслух выцеживаю: – Оччень… – Спасибо. А если сравнить с этим фото? Он открывает следующий файл. Я склоняюсь к экрану, хотя в линзах отчетливо вижу каждую деталь. Та же девушка, те же цвета, та же поза. Но что-то изменилось. Ее лицо стало… мягче, спокойнее, естественнее – и от этого еще красивее. Оно изменилось настолько, что в первое мгновение можно подумать о другой модели. Немного иной изгиб руки. Чуть сдвинута – неаккуратно, не по правилам – шлейка комбинации. Фото стало живым. Это как… слабый электрический свет и утренний. Они похожи, но разные по своей природе – и эту разницу невозможно не заметить. – Какое фото вам нравится больше? Легким движением руки указываю на экран. – Почему? Пожимаю плечами. Прикусываю губу. Ответ где-то рядом, но я не могу его уловить, сколько ни всматриваюсь в фото. – На втором фото модель – спит. Она настоящая. А на первом снимке – лежит в той позе, которую я попросил ее принять. Модель не знала, что я прошу ее скопировать саму себя. Она просто подчинилась – и вышло… красиво. Но искусственно. Ничто не сравнится с естественной красотой. Вы согласны? Киваю. Не с подвохом ли вопрос? Учитывая, что я пытаюсь скрыть свою настоящую личность. На мне – парик и одежда, которую я никогда не ношу в обычной жизни. Естественного во мне сейчас очень мало. – Журналисты часто спрашивают, в чем секрет моего успеха. Он прост и сложен одновременно. Дело в том, что я не фотографирую моделей. Я – рассказываю истории. Вы любите истории? Киваю. Знали бы вы, Юрий Стропилов, как сильно я их люблю, и на что готова пойти ради них... – На что вы готовы пойти ради увлекательной истории? Он словно подслушал мои мысли! Я машинально пытаюсь уловить в отражении монитора взгляд Юрия, но картинка слишком неясная. Может, он просто играет со мной? Может, он давно уже обо всем догадался? Во что втянул меня Эй?! – Я рассказываю истории, которые модели хранят в себе: запирают их на замок и выбрасывают ключ. Но мне модели открываются – даже не зная об этом. Они рассказывают истории на камеру: взглядами, мимикой, жестами. Вот, посмотрите на это… Он открывает одну из последних фотографий. Утро. Отель. На балконе, вцепившись в перила, стоит девушка лет восемнадцати. У нее обнаженные плечи и ключицы – остальное скрывают от фотографа розовые цветы в горшках. Вероятно, девушка не знает, что за ней подглядывают. – Этот снимок я сделал случайно, когда дожидался такси в аэропорт. Накануне вечером я оказался свидетелем богатой и шумной свадьбы. И вот я вижу молодую жену на балконе, после первой брачной ночи, которую девочка провела со своим мужем – семидесятилетним стариком. Обратите внимание на лицо моей модели. Я и так на него смотрела. Я видела стыд, омерзение и сожаление. Таким фото можно шантажировать. |