Онлайн книга «12-й Псалом сестры Литиции»
|
Вместо вод Темзы в глубину убегают отвесные скалы, теряясь в непроглядном мареве. Туман клочьями поднимается к поверхности, расползается по земле, цепляется за спешащих прохожих и свежими соплями обвисает на водосточных трубах. Воняет при этом так, будто тут несколько тысяч гастарбайтеров скинулись говнецом. Прямо в реку. И не смыли. – Костик, почему дыра вместо Темзы? Куда ведет сия прелесть? – Ты видишь? – удивляется Преподобный. Его практически нереально вывести из себя. Он настолько спокоен и так хорошо умеет контролировать собственные эмоции, что не поддается истерикам, провокациям и слезам со стороны. Его страсти непоправимо упорядочены. Тут я молодец, умудрился вытащить его из эмоциональной раковины. Мы стоим на берегу предполагаемой реки. Я хватаюсь за перила набережной, мощенной неровным камнем, и стараюсь не упасть. Прыгать расхотелось. Какая ж это романтика, сигануть в туман? – Вижу, конечно. Провал, еще и светится изнутри. Эйяфьядлайекюдль активизировался? – Что?! Это единственное название действующего вулкана, которое я знаю. Но прежде, чем я успеваю прочитать лекцию на тему «Почему надо изучить все источники пензы на Земле», Богомол говорит: – Это проход в ад, – спокойно так говорит, как доброго утра желает. – Оттуда в наш мир тянутся демоны. Иногда – души мертвых. Смотрю на напарника, жду, когда он рассмеётся. Напрасно. У Костика напрочь чувство юмора отсутствует. Лицо каменное, глаза щурятся в Темзу, руки в карманах, наверняка, в кулаки сжаты. Я примериваюсь и с наслаждением плюю в бездну. – Вы что делаете?! – пока Преподобный оттаскивает меня от ограды, с него слетает часть пафоса. – Проверяю, приползет ли кто на мой зов, – довольно пожимаю плечами. Этот полуразрушенный город – немного не то, что я ожидал увидеть. И мое неудовольствие вываливается на Святошу, не помещаясь в ослабленном от пребывания в монастыре организме. Надо встряхнуться, не дать себе утонуть в потоках накатывающей депрессии. И бедолага Богомол является великолепным средством поднять себе настроение. – Это опасно! – И давно тут этот провал? – Всю мою жизнь. Обычные люди его не видят. – А мы, значит, с тобой не обычные, – только сейчас замечаю, что малочисленные прохожие пробегают мимо особенно быстро. Будто опаздывая на концерт Стаса Михайлова, некоторые явно на Моргенштерна. Но этих лучше сразу утопить. – Кроме меня его видел только отец Джонатан. Но он мертв. – А он оттуда может вылезти? – Сестра Литиция! – Ну а что? Мы с ним расстались плохо. Надо бы попрощаться. – Сестра… – А насчет опасности… Если кроме нас все видят обычную воду, как думаешь сколько людей купается в Темзе, плюёт в нее и, даже страшно представить, писает!? – Хватит, сестра Литиция! Вы говорите Богохульные вещи! – Правду! Я говорю только правду! И не про Бога! А про ад. Получается адахульные? Нет. Демонохульные. Прикольно звучит. Мне терять теперь нечего. Нет. Сразу я не умру. Сначала убью кого–нибудь. Благо, я боевой монашка. Боевая монах. Черт. – Вы не серьезны. – А рыба там есть? – но Святоша уже уводит меня с набережной. За шиворот и очень настойчиво. – Ну, погоди! Я должен проверить! Я же рыбопродукты есть не смогу! Но гаденыш оттаскивает нас все дальше. Он любит все просчитывать наперед, мыслить рационально и контролировать ситуацию. Малейшее исключение тут же стирается, возвращается на исходную. Как же весело будет довести его. Заставить сделать то, что хочется, а не то, что надо. – Тех, кто её не видит, бездна игнорирует. За исключением тех, кто её зовет. – Еще и зовет? – меня передергивает. Голосище, наверное, у этой штуки прескверное. – А можно мне аванс? – Что? – Это ипотека наоборот. – Вы иногда очень непонятно говорите. – Когда? – безжалостно ржу над Преподобным. Сколько можно быть вежливым с абсолютным говном? Я ведь провоцирую его безостановочно! В надежде, что он взбесится и бросит меня где-то в городе! И с какой стати он мне денег зажимает? Я взрослый самодостаточный мужчина. В женском платье. Мне нужен аванс за страдания. – Всегда. Присматриваюсь, Богомол дергает губами, а уголки глаз сложились гусиными лапками, он явно чем-то доволен. И до меня доходит: – Ты слился с темы, хитроуж! Да как умело! – бью его по плечу. Не сильно. Так, чтобы он почти завалился носом на мостовую. Но Богомол – не зря насекомое, быстро выравнивается и ловит равновесие. – Сколько нужно? – сдаётся начальник. Вот он сейчас меня напоминает в день зарплаты. На этот вопрос следует невинно улыбнуться и ответить: «Сколько не жалко, дорогой». – Сестра Литиция! Черт, а на мне всегда работало. Богомол, все-таки, непробиваемая скотина. – Три, нет лучше четыре оклада! – корректирую запрос. – Вы очень самоуверенны. – Исключительно на благие цели. – Это на какие? – Хочу в магазин зайти. За необходимой каждой женщине изюминкой. Буквально через пару часов я становлюсь счастливым правообладателем нарезного «Рампара» системы Фалис, 22 калибра, с восемью граммами заряда порохом. Ружьё только-только поступило из Франции. Под большим секретом остроусый Шарль – владелец лавки хвастается, что такими ружьями вооружают армию Франции. Но меня привлекает в первую очередь его длина: 169 см. Чуть выше моего нового роста. И вес: 8,6 кг. Чтобы зарядить это ЧУДОвище, необходимо разложить рукоятку и извлечь затвор. Вытащить камору, засыпать в нее порох и заложить пулю. Самозабвенно учусь этому еще два часа, забыв про Святошу и прочие неприятности. А жизнь-то налаживается! Константин крестит меня, ружье и, заодно, владельца лавки. Ему идея обороняться с помощью огнестрельного оружия не нравится. Но в Лондоне 1830 года еще никто не ввел запрет на владение оружием, так, что я могу делать все, что душе угодно. Тем более, что аванс уже выдан. Своего малютку я нежно называю «Эпик». Потому что у каждого серьезного оружия должно быть имя. Он пахнет железом и порохом. Прячу его в особый кожаный рюкзак, который обходится в остаток моего будущего заработка. За спиной распускаются крылья. Черные крылья Апокалипсиса. Сила моя не имеет границ. Да я любого теперь на грелки порву, по углам распихаю. |