Онлайн книга «Мой муж – мой босс?»
|
Призраки не бывают такими… телесными. Пошатываюсь, готовая снова упасть. Она успевает меня подхватить за талию, грозно зыркает на всех собравшийся. — А ну разошлись! — гаркает, как в былые рыночные времена, когда её боялись даже местные рекэтиры. — Считаю до трёх, а после вам уже и Фотошоп не поможет… Толпа рассасывается моментально. Остаёмся только мы, Сан, амбалы и Давлат… — Зинаида Сафроновна, — бормочу, полулёжа в могучих объятиях, — вы… ну как? — А вот так! — перекривляет она. — Давай, вертикаль принимай. — И на мужчин зло: — Совсем девчонку уездили. — Так вы живая? — продолжаю я, потому что сложно поверить в реальность человека, которого хоронил. — Как видишь… — Но у вас… у вас… руки холодные! — Это от рыбы, — хмурится она. — Я здесь этот, как его, сушист! — И достаёт из кармана огромный тесак. — Ну, — говорит, потряхивая орудием, — кого первого выпрастываем? — Зинаида… ик… Сафроновна… ик… — Сан примирительно поднимает руки вверх. — Вы… вы всё не так поняли… Вы должны были появиться в следующем эпизоде… Но женщина прёт на пролом: — Щаз ты у меня пожалеешь, что вообще на свет появился… Амбалы бросают Давлата, который кулем валится на пол, и кидаются на помощь боссу. Я бы подбегаю к мужу, обнимаю, опускаюсь рядом на колени и шепчу: — Я тоже… Сильно… С первого взгляда… Давлат улыбается, гладит меня по волосам и говорит: — Значит, будет парный стриптиз… Мы целуемся, а за нашими спинами разворачивается трагедия. — Не-не, босс, тут вы сами. Мы женщин не бьём! — это амбалы сдают позиции и начальство. — Это же не женщина, это демон! — икая, верещит Сан. — Демон! — подхватывает Зинаида Сафроновна. — Это ты ещё демона не видел! — и поудобнее перехватив тесак, прёт на него… Сан с воплем срывается и убегает прочь, наша женщина-призрак, несётся следом, топоча и матерясь при этом отнюдь непризрачно… Мы с Давлатом упираемся лбами, переплетаем пальцы и смеёмся… Глупые… Стоя на коленях посреди грязного коридора… Захлебнувшись счастьем… Смеёмся… Как хорошо, что я выдержала тьму, не убежала и… попалась. Кажется, на ближайшие сорок девять лет. * * * Чувствую себя засушенным цветком — тронь посильнее и рассыплюсь. Внутри пустыня. Выжжено. Сухо. Наверное, я умерла… Мы снова в доме Башира Давидовича. Старик сидит в кресле и наблюдает за происходящим. На благородном лице — печать разочарования. Любимый внук подвёл его. Огромная гостиная полна людей — демонтируют всякую снимающую и записывающую аппаратуру. Как же гадко. Гадко понимать, что то, что касалось важным, транслировалось в эфир, служило развлечением для пресыщенных снобов. Там, в клубе, я была счастлива. Мне казалось, что простила Давлата целиком и полностью. Но когда мы приехали сюда и он, выполняя обещание, во всём признался деду, отторжение возникло вновь. Неверие. Ощущение предательства. Я не могла больше доверять. Потому что не знаю, где игра, а где — правда. Когда, монтажники, наконец, уходят, Башир Давидович вперивает грозный взгляд в понурого Давлата. Старик качает головой. — Хорошо, что твоя мать не дожила до этого позора, — поводит сухонькой ладонью, будто очерчивая комнату. — Видимо, дурная кровь твоего непутёвого отца оказалась сильнее… Давлат только хмыкает, но не отвечает: отца он и сам недолюбливает, я знаю. И даже слышала краем уха почему: Михей пытался втянуть совсем ещё юного Давлата в свои грязные делишки. Тот как-то отвертелся. Но отец и сын рассорились навсегда. — Ты хоть понимаешь, что твою женитьбу нельзя считать настоящей, — Башир Давидович кивает на меня. — Отпусти девочку… — Сам решу, — фыркает тот в ответ. — Решишь, решала, — грустно произносит пожилой мужчина. — Понимаешь же, что я тебе наследство не оставлю… Не заслужил. — А кому оставишь? Роме? — ехидно интересуется Давлат. — Никому, — отрезает Башир Давидович. — Не заслужили! — вздыхает. — Оставь нас, нам с Кристиной надо поговорить. Давлат кивает и послушно поднимается. Вопрос застаёт его на выходе из комнаты: — Надеюсь, здесь не осталось больше твоих насекомых? «Жучков», следилок, догадываюсь я. Давлат вздрагивает, бросает на меня растерянный взгляд, будто ища поддержки. И мне хочется ему верить, до боли хочется — он всё ещё побитый, в рваном костюме, он честно рассказал дедушке всё, но я не могу. Какая-то стена, блок на веру. — Не волнуйся, — отвечает грустно, — всё чисто. И уходит. Башир Давидович лишь качает головой. Трогает скрюченным пальцем сухие тонкие губы. — Прости, девочка, что изнанку нашей семьи увидела, и она оказалась такой неприглядной. Улыбаюсь, пожимаю ему руку. — Бросьте, у любой семьи есть неприглядная изнанка. Идеальных семей не бывает. Старик качает головой: — Всё так, девочка. Только вот скажи мне, как я теперь могу быть спокоен, зная, что внук, в котором я души не чаял, снимал меня, лежащего без сознания, ради… — он уныло машет рукой. Башир Давидович, разумеется, не знает, что такое хайп… Но это именно он. Ничего святого! — А если он завтра всадит в меня нож? А если он заодно… с этой? — понимаю, что речь идёт об Элеоноре. — Понимаешь, — горький вздох, — я теперь ни в чём не уверен. Особенно, в своих внуках. И, честно сказать, боюсь их. Меня продирает жуть. Первая мысль кинуться на защиту Давлата, но… ведь старик может оказаться правым. Однако приободрить я должна. — Не думаю, что всё так плохо, — говорю, накрывая его ладонь своей. — Давлат очень любит и уважает вас. Не знаю причин, по которым он согласился участвовать во всём этом и ничуть не оправдываю. Однако мне кажется, нужно дать ему шанс… — Ты очень добрая девочка, — улыбаясь, произносит старик. — Давлату очень повезло с тобой… Хочу, чтобы ты мне помогла… — С большим удовольствием, — соглашаюсь я. — Раз уж заговорили о шансе: я пожалуй дам его внуку, но при одном условии — если он сейчас правильно поступит с тобой. Думаю, он ждёт тебя в соседней комнате. Иди, а я буду ждать развития событий, и уже тогда приму решение. Киваю, наклоняюсь, целую в морщинистую щёку. Получаю грустный лучистый взгляд. |