Онлайн книга «Три секунды до»
|
С каждым глотком голова становится все легче и легче, а тревога отступает. Том тянется к журнальному столику, вытаскивая с нижней полочки сигареты. Я усмехаюсь. – Так вот зачем нужна собственная квартира. Чтобы никто не запрещал курить прямо в ней. Том смеется. Закуривает и протягивает мне пачку. Потом меняет положение и ложится головой на мои колени. Мы хихикаем, курим, смотрим в телик. Я заглядываю Тому в лицо, его глаза полуприкрыты. Он улыбается. Сюжет фильма крутится вокруг мужика-сексоголика. Если бы я была трезва, мне бы стало неловко, но сейчас мне смешно. Главный герой постоянно с кем-то трахается. Все это перемежается тупыми шутками и тем, как он ходит на терапию. – Он как ты, – говорю я и начинаю хохотать. Если честно, мне всегда очень сложно держать свой глупый язык за зубами. – С чего вдруг?! – возмущается Том и смотрит на меня. – Тоже рок-звезда! – Он больной. – Смотри, сколько у него секса. – Ты думаешь, у меня столько же? – Наверняка у тебя было много девушек, – стараюсь я вытянуть шутку, спасти положение, но, похоже, это бесполезно. Том затягивается в последний раз, приподнимается, тушит окурок в пепельнице. Я вдруг остро ощущаю необходимость вернуть его голову на свои колени. – Совсем нет, ты правда такого мнения обо мне? – Разве это плохо? – Я еще год назад был женат, Белинда. – И ты не изменял? – Нет. – А почему тогда вы развелись? Том вздыхает, потирает переносицу. – Много всего может быть кроме этого, ты ведь понимаешь. – И как давно ты трахался? – без стыда спрашиваю я. – Недавно, но это было ужасно. – Да ну? Почему? – Просто секс с проститутками не вставляет. – Но почему с проститутками? – Да будь это даже не они, мне нужна эмоциональная связь. Когда хочется просто слить сперму, это подойдет, но можно и просто подрочить. Я смеюсь. Мне забавно, что он еще не потерял терпение и отвечает мне. Я продолжаю: – Ты точно мужчина? – Можешь проверить. Я молчу. Том добавляет: – А тебе нравится секс без чувств? – Не знаю. У меня еще не было секса. – Ясно. – Что тебе ясно? Он снова ложится на меня, и я выдыхаю. – Каждому свое, на самом деле, – переводит он тему. – Ну а ты?.. – Что я? – Сильно хочется, наверное? – Очень, – стыдливо опускаю я глаза, поддерживая этот вечер откровений. – Видишь, ты же не трахаешься с кем придется, даже несмотря на то что тебе очень хочется. Я задумываюсь. – И правда. Почему в жизни все так сложно? Том заливается смехом, и неожиданно для себя самой я задаю вопрос: – Слушай, а какая у тебя сейчас стадия? – В смысле? – Ну, знаешь… я про то самое. Маниакальная или депрессивная? – А, ты об этом… ну, я пью таблетки. Так что сейчас все ровно, – он машет рукой, – иногда забываю, тогда начинаю ужасно злиться. – Жестко. Том смотрит на меня сонными глазами. Почему он кажется мне таким… красивым? Я вспоминаю: – Знаешь, говорят, все гениальные люди страдают биполярным расстройством. – Им много кто страдает, – пожимает плечами Том. – Да, но… про скольких еще мы не знаем? Да никто даже не знает про тебя. – Не хочу, чтобы весь мир был в курсе, что я психбольной. Я закусываю губу. – А еще говорят, в маниакальную фазу человек чувствует себя настоящим. – Я бы описал по-другому, – задумывается Том. – И становится чрезвычайно креативным. Все, что он делает, получается исключительным. – Это неправда. – И это называют по-настоящему здоровым состоянием человека. Знаешь, когда нормальное состояние оказывается патологией, а патология – самой здоровой формой. Том щурится, улыбается и говорит: – Я ни черта не понял, что ты сказала. Мы смеемся. – Это похоже на эффект от кокаина или амфетамина, – добавляю я. – Вот с этим соглашусь. Мы молчим, потом я спрашиваю: – И как ты пишешь песни, когда у тебя «все ровно»? – Никак, – тихо отвечает он. Том как бы ставит точку в разговоре этим словом. Я даже немного расстраиваюсь, но ненадолго. Все потому, что он наконец переключает этот глупый фильм на концерт «Ван Хален» [2]. До того, как отправляемся спать, мы смотрим его. * * * Том показывает мне свободные спальни на втором этаже, в одной из которых я и провожу ночь. Я почти не сплю, вместо этого думаю, что делать. Никто из родителей пока что не интересовался мной, но завтра мать обязательно начнет обрывать телефон. Отец, скорее всего, даже не спохватится. Я не хочу возвращаться домой, не собираюсь этого делать. Когда мать это поймет, то доберется до любого, в том числе и до Тома. И если отцу будет все равно, то она не оставит это просто так. Мне в любом случае придется вернуться. Ставить Тома в положение «выдать меня матери или быть убитым» я тоже не хочу. Так что логичным было бы уйти отсюда. Но куда? На следующий день я окончательно решаю уйти. Краду у Тома пару футболок и одну толстовку, думаю вернуть, когда мне удастся проникнуть домой и забрать свою одежду. Его нет весь день, и я не могу уйти, оставив квартиру открытой. Когда под вечер он приходит, я целый час сижу на диване одетая и с портфелем, полным подарков с дня рождения. Том смотрит на меня из коридора и говорит: – Ты куда? – Ухожу. – Домой? – Нет. – Тебе есть куда идти? – Ну как сказать… – Я отвожу глаза, а он подходит и садится рядом. Вздыхает. Говорит: – Не вижу смысла тебя отговаривать. Но если что, звони. Мой дом для тебя всегда открыт. – Спасибо, – искренне благодарю я. Я хотела именно этого. Не попыток меня остановить – ультиматумами, мольбами, физически. Просто принятие моего выбора. – Слушай, я знаю, как буду звучать, – говорит Том, – но лучше сообщи родителям, где ты находишься. Чтобы они не начали искать тебя вместе с полицией. |