Книга Ненависть и наслаждение (ЛП), страница 38 – Шанора Уильямс

Драко оглядывается на меня один раз, прежде чем протянуть руку над дверным косяком и вытащить ключ. Когда он открывает дверь, мы заходим в комнату.

Я ожидаю увидеть здесь что-то опасное. Что-то плохое, как бочку с кислотой и частями тела в ней, больше оружия, или даже коллекцию черепов.

Но ошибаюсь.

Это обычная комната, похожая на его галерею, только меньшего размера, и никаких холстов для рисования, но на стенах висят картины. Все они выглядят одинаково.

Темные. Пугающие.

Некоторые мужчины выглядят как Драко, только старше, с более холодными, мертвыми глазами. На самом деле, теперь, рассмотрев, я вижу, что это один и тот же мужчина. На каждой картине он одет в разную одежду. Смотрит в разные стороны. На некоторых с усами. На некоторых без.

— Здесь я храню свои... более темные произведения, — объявляет Драко низким голосом.

Я прохожу мимо него, тщательно рассматривая каждую картину. Темные картины с красным, очевидно, доказывают, что это кровь, судя по тому, как она разбрызгана.

Но мужчина один и тот же? Я просто не понимаю... пока не наталкиваюсь на одну картину, на которой изображен мужчина, но его лицо обезображено. На нем красные следы, из пустых глазниц течет красная кровь. Его рот приоткрыт в недоумении, как будто он только что увидел монстра, прежде чем потерять эти глаза.

— Кто это? — не оглядываясь, шепчу я. Поскольку не могу отвести взгляд. Это такой ужасающий портрет. Слишком реалистичный. Определенно ужасный, чтобы вызвать кошмары.

— Дядя.

— Отец Тьяго? — спрашиваю я.

Я оглядываюсь назад, и Драко медленно кивает.

— Ты правильно заметила.

— Почему он здесь так выглядит? — Я указываю на портрет. — Весь изрезанный и изуродованный?

— Потому что именно так он выглядел в последний день, когда я его видел.

Я хмурюсь в замешательстве, когда, наконец, поворачиваюсь к нему лицом, без слов умоляя о подробностях.

Он судорожно сглатывает.

— Когда отец умер и меня отправили обратно сюда, в Мексику, моя мать позволила дяде Мануэлю остаться здесь, с нами. Мне было всего семнадцать, поначалу я мало что знал — ну, не так много, как мне хотелось, — но я знал, что это придет. Я все еще был наивен по отношению ко всему этому, думая, что у нас с мамой все наладится, но у нас ничего не вышло. Все только ухудшалось, пока он оставался здесь, чтобы «заботиться» и «обеспечивать» нас.

— Как? — спрашиваю я.

— Потому что он был жестоким сукиным сыном, который не заслуживал жить. Пока он был здесь, я был молод и слаб, и это заставило его предположить, что я еще и тупой. Я все еще страдал от потери отца, поэтому был тихим, и он подумал, что тишина погубит меня. Мама сочувствовала, и тогда она не могла достучаться до меня, но только потому, что я ей не позволял. Я полагал, она не поймет, потому что ее там не было. Я лично был свидетелем того убийства. Был там, неспособный ничего сделать, кроме как увидеть и убежать. — Драко проводит рукой по своим растрепанным волосам, пристально глядя на портрет своего дяди Мануэля. — Он пробыл с нами около года, и сначала он был тихим. Спокойным. Но теперь я знаю, что он только изучал нас. Наши графики. Рассчитывал наши передвижения. Тьяго тоже остался здесь. В то время он был более спокойным и немного сдержанным. Тем не менее, болтал всякое, но по большей части молчал. Хотя он был достаточно близок со мной. Это было тогда, когда он действительно имел хоть какие-то мозги, когда я мог доверять ему, чтобы он прикрывал мою спину.