Книга Сирийская жара, страница 53 – Ирина Дегтярева

Из машины выскочили двое и бросились бежать. Но только Горюнов знает курда в лицо.

— Где же Горюнов? — Вася завертел головой и прислушался.

Ему показалось, что интенсивность стрельбы возросла. «Надо бы пойти к нему», — вяло подумал он, чувствуя сильный спад. И все же он стал слезать с крыши. С ужасом посмотрел на провал лестницы, который надо преодолеть. Кое-как его перепрыгнув, едва не потерял сознание от боли. Высунулся из подъезда. Никого не увидел и вспомнил про рацию. Нажал код и кнопку PTT^[12]:

— Напарник, ты где? — Вася не решился назвать его по имени и отпустил кнопку.

Рация молчала. Василий повторил вызов, и рация ожила, зашипела. И без того хрипловатый голос Петра прозвучал совсем сипло.

— Погоди, — сказал он то ли Васе, то ли еще кому-то. И раздался такой отборный мат, какого майор не ожидал услышать от Горюнова. Да и вообще витиеватость поражала.

— Силен мужик, — хмыкнул Василий и прикинул, к кому так залихватски мог обращаться «напарник».

— Ты где? — спросил в рацию Петр.

— Около дома с акацией. Меня зацепило тут.

— Сейчас буду.

Он прибежал, уже не таясь, из чего Егоров заключил, что спецназовцы все-таки отыскали дорогу и матерился полковник именно в их адрес.

— Чего тут у тебя?

Горюнов был абсолютно белым от пыли и напоминал Пьеро. Продольные морщинки около рта на худощавом лице добавляли минорности образу. Вася догадывался, что и сам так выглядит.

— Поворотись-ка, сынку, — шутливо попросил Петр, заметив кровь.

— Ну? — поторопил майор, переминаясь с ноги на ногу, ожидая «медицинского» вердикта.

— Да не дергайся ты! По касательной вроде. Надо куртку распороть. Ты мне камуфляж испортил.

— Вот же ведь скаредный человек. Ай! Ты меня режешь, а не камуфляж.

— Спокойно, больной. Ну пощекотал слегка ножичком…

— Коновал!

Подошел спецназовец, пряничный человечек в пыли, сходство еще усиливало то, что одет он по-тяжелому, здоровенный, неповоротливый, обвешанный оружием. Приблизился спецназовец к Егорову с фасада, но видел расстроенное лицо Горюнова.

— Заставь дурака богу молиться, он и лоб расшибет, — отчего-то вдруг не арабскую, а русскую поговорку припомнил Горюнов. Видно, для каждой аудитории у него свои прибаутки и лингвистические изыски.

— Я же тебе говорил, — забасил пряничный человечек и достал из кармашка разгрузки замызганный листок в клетку. — Вот же написано. Кто написал?

— Руки оторвать тому, кто написал, — прокомментировал задумчиво Горюнов, рассматривая рану на спине. — Пропахала кожу и выскочила пулька. Вот она, — он что-то нащупал в складках изрезанного камуфляжа. — И даже не сильно деформировалась. На излете была, притормозила о твою выдающуюся лопатку и, кажется, о лямку разгрузки.

В поле зрения Васи появилась грязная окровавленная ладонь Горюнова, на ней лежал комочек, оставшийся от пули. Майор забрал его, рассмотрел и подумал, что «выдающаяся лопатка» приняла на себя значительную часть удара, но вслух это говорить не стал. Он отвлекся на клочок бумаги в руках спецназовца, пригляделся к почерку.

— Петя, а это случайно не твой почерк?

— Тебе-то откуда знать? — разозлился Горюнов. — Может, это Мироша, как курица лапой, нацарапал? Глаза-то им на что? Элементарное название прочесть не могут. Ах ты! — вдруг воскликнул он.

— Что там, что? — завертел головой Егоров.