Книга Измена. Ты не защитил меня, страница 58 – Энди Дорн

Мы встречаемся еще несколько раз за следующие две недели. Кино, прогулки по парку, еще один ужин в ресторане. Денис ухаживает красиво — цветы, комплименты, внимание. И постепенно я начинаю привыкать к его обществу.

Денис хороший. Добрый, надежный, искренний. Он никогда не предаст, не обманет. Будет верным мужем и заботливым отцом. Именно такого мужчину мама всегда хотела для меня видеть.

Но когда он берет меня за руку, я не чувствую ничего, кроме легкого дискомфорта. Никаких искр, никакого трепета.

С Максимом было по–другому. Даже сейчас, после всего, что случилось, одно воспоминание о его прикосновениях заставляет кожу гореть. А ведь я должна его ненавидеть!

Максим все так же дежурит под нашими окнами. Каждое утро я просыпаюсь и первым делом, сама того не желая, выглядываю в щель между шторами. Черный «Мерседес» стоит на том же месте. Иногда Максима нет — наверное, уезжает помыться или поесть. Но машина всегда возвращается.

Каждый день приходят цветы. Курьер звонит в дверь, протягивает букет. Белые розы, как в тот первый раз. Мама исправно выбрасывает их в мусор, но сам факт того, что он продолжает их присылать, сводит меня с ума.

Что он хочет доказать? Что любит меня? Что раскаивается? Слишком поздно для раскаяния!

— Может, стоит с ним поговорить? — осторожно предлагает мама, глядя на очередной букет. — Ну хотя бы объяснить, что ты хочешь развода. Может, тогда он отстанет.

— Нет! — отвечаю я слишком резко. — Не хочу его видеть. Никогда.

Но это неправда. Какая-то мерзкая часть меня хочет увидеть его. Хочет услышать объяснения, извинения. Хочет почувствовать его руки, его губы. И я ненавижу себя за эту слабость.

Сегодня Денис звонит с утра, голос взволнованный, почти торжественный:

— Ксюш, у меня к тебе особенное предложение. Моя мама очень хочет с тобой встретиться. Помнит тебя еще школьницей — отличницей и красавицей! Говорит, всегда мечтала, что мы будем вместе.

Максим

Я сижу в машине и смотрю, как они уезжают. Снова. Уже в который раз за эти проклятые недели я наблюдаю, как этот парень увозит МОЮ жену.

Денис Волков. Я уже знаю о нем все. Двадцать лет, как и Ксюше. Владелец автосервиса на въезде в город — два бокса, четыре подъемника, неплохой оборот. Живет в квартире, которую оставили ему родители, а сами перебрались в коттедж в центре города. Никогда не был женат, хотя претенденток было достаточно. Местные девушки считают его завидным женихом: и деньги есть, и внешность приличная, и репутация незапятнанная.

В отличие от меня.

Закрываю глаза и вижу ее такой, какой она была раньше. До моего предательства. До смерти нашего сына.

Помню, как она засыпала у меня на плече, когда мы смотрели фильмы. Сворачивалась калачиком, как котенок, и тихо сопела. Я боялся пошевелиться, чтобы не разбудить.

Помню воскресные утра. Запах блинчиков с кухни, ее голос: «Максим, вставай, завтрак готов!». Она знала, что я люблю их тоненькими, почти прозрачными, с малиновым вареньем. Всегда добавляла чуть-чуть ванили в тесто для аромата.

А я? Что я делал в это время? Листал телефон, проверял почту. Принимал ее заботу как должное. Думал, что так и должно быть — жена готовит, любит, ждет дома, а муж работает и имеет право на развлечения.

Открываю глаза, и понимаю, что больше не будет воскресных блинчиков. Не будет ее смеха над утренним кофе. Не будет того, как она встает на цыпочки, чтобы поправить мой галстук перед работой.