Книга Крутой поворот, страница 29 – Ольга Дашкова

– Еще? – голос бармена вырвал меня из мыслей.

Покачал головой, бросил на стойку купюру и встал. Ноги были ватными, голова гудела, но внутри что-то щелкнуло. Хватит. Я не буду марионеткой в руках отца. Не буду жить по его сценарию.

Я хочу свою жизнь. С ней.

Утро встретило меня адской головной болью. Проснулся на диване в своей московской квартире, полностью одетый. Голова раскалывалась, во рту был вкус вчерашнего алкоголя, но решение, родившееся ночью, было ясным, как никогда.

Я не женюсь на этой кукле. Не вернусь в офис, не буду подписывать договоры, не буду доказывать отцу, что я не «позор рода». Я хочу свою женщину. И если она меня простит, если даст мне шанс, я сделаю все, чтобы быть достойным ее.

Встал, пошатываясь, начал собирать вещи. Простая спортивная сумка, несколько футболок, джинсы, пара рубашек и белье. Ничего лишнего. Принял ледяной душ, на столе я оставил все, что связывало меня с этой жизнью: банковские карты, ключи от квартиры, ключи от «Мерседеса», который отец подарил на день рождения.

Мне не нужны его деньги. Не нужна его машина. У меня было немного наличных и старый «Форд», который пылился на подземной стоянке. Он был моим – купленным на первые заработанные деньги, еще до того, как отец начал диктовать, как жить. Этот ржавый кусок металла был свободой.

Сел за руль, завел двигатель, и старый «Форд» кашлянул, как больной старик, но ожил. Выехал из города, и Москва осталась позади – ее небоскребы, ее суета, ее фальшивый блеск.

На трассе достал телефон и набрал отца. Он ответил после второго гудка, голос, как всегда, был холодным и властным.

– Тимур, где ты? Сегодня помолвка, и я не потерплю твоих выходок!

– Помолвки не будет. Свадьбы не будет. Я больше не играю по твоим правилам. Я сам хозяин своей судьбы. Не ждите меня.

– Что ты несешь?! – он заорал так, что я чуть не выронил телефон. – Ты понимаешь, что делаешь? Ты разрушишь все! Фирму, связи, свое будущее!

– Это твое будущее, не мое, – отрезал и сбросил вызов.

Телефон тут же завибрировал, но я выключил его, бросив на соседнее сиденье. Впервые за долгое время я чувствовал себя свободным.

Дорога была долгой. Часы тянулись, пейзажи за окном сменялись от подмосковных полей до серых городков, утопающих в осенней хмари. Я устал, глаза слипались, но я не мог остановиться.

Каждый километр приближал меня моей женщине. Я не знал, простит ли она меня. Не знал, захочет ли видеть. Она не отвечала на мои звонки, не читала сообщения, и я не винил ее.

Я подвел, позволил этому кошмару с видео случиться, не защитил. Но я должен был попробовать. Должен был сказать ей, что люблю ее. Что все это время без нее я задыхался.

Когда я подъехал к ее дому, уже была глубокая ночь. Город спал, улицы были пустыми, только фонари бросали тусклый свет на мокрый асфальт. Припарковался, схватил сумку, поднялся к ее квартире.

Сердце колотилось, руки дрожали, когда я нажал на звонок.

Тишина. Я позвонил еще раз, и наконец услышал шаги. Дверь открылась, и передо мной стояла она.

Ирина. Моя Иринка.

Она выглядела иначе – бледная, похудевшая, с темными кругами под глазами. Волосы были собраны в неряшливый хвост, на ней была старая толстовка, которая висела на ее фигуре как на вешалке. Но ее глаза – те же карие, глубокие, полные огня, – смотрели на меня с такой смесью боли и ярости, что я замер.