Книга Крутой поворот, страница 7 – Ольга Дашкова

Внутри уже сидели коллеги, Саныч восседал во главе стола, хмурый, как всегда. Быстро разложила чертежи, подключила ноутбук к проектору и начала презентацию.

Слайды сменялись один за другим, я говорила о концепции жилого комплекса, о том, как мы учли экологические стандарты, как продумали инфраструктуру. Голос звучал уверенно, хотя внутри все еще бурлил адреналин от утренней аварии.

Я почти забыла про того наглого красавчика с «Мерседесом», про его темные глаза и кофейное пятно на футболке.

Почти.

На середине презентации дверь конференц-зала скрипнула и открылась. Я бросила взгляд в ту сторону, и… черт возьми, мои ноги чуть не подкосились.

В дверях стоял он. Тимур.

Тот самый Тимур, которому я утром врезалась в бампер. Только теперь он был не в испачканной футболке, а в идеально сидящем темно-синем костюме, белой рубашке и с таким ароматом парфюма, который, кажется, долетел даже до меня через весь зал.

Он выглядел… слишком хорошо.

Черные волосы аккуратно уложены, легкая щетина подчеркивала резкие скулы, а глаза – те самые, темные, почти черные – скользнули по залу и остановились на мне. В горле у меня пересохло моментально.

– Кто пусти постороннего? – вырвалось у меня громче, чем я хотела. Все головы повернулись ко мне, а Саныч закашлялся, будто подавился воздухом.

Тимур поднял бровь, уголок его губ дернулся в той самой полуулыбке, от которой мне захотелось одновременно провалиться сквозь землю и врезать ему. Он шагнул вперед, протянул руку Санычу, который, к моему удивлению, встал и крепко ее пожал.

– Коллеги, – начал Саныч, прочистив горло. – Позвольте представить. Тимур Артемович Каримов, наш новый руководитель.

В зале повисла тишина.

Ноги стали ватными.

Новый руководитель? Кофейный хлыщ? Который орал на меня из-за царапины на бампере?

Мой мозг отказывался это принимать. Коллеги переглядывались, кто-то шепотом переговаривался, а я стояла, как громом пораженная, сжимая указку так, что она, кажется, вот-вот треснет.

– Кто? – вырвалось у меня, и я тут же пожалела. Голос прозвучал слишком по-свойски, почти дерзко. Тимур посмотрел на меня, и его глаза, клянусь, сверкнули. Не злостью, а… чем-то еще.

Черт, Ира, соберись.

– Руководитель, ваш новый руководитель, Ирина Владимировна, – голос был таким спокойным, что мне захотелось закричать. – А вы, похоже, презентуете. Продолжайте, я весь внимание.

Он сел в кресло рядом с Санычем, я почувствовала, как все взгляды в зале устремились на меня. Павел кашлянул, глядя куда-то в сторону, Анжелика хмыкнула, а я… я просто хотела провалиться сквозь пол.

Но вместо этого я глубоко вдохнула, поправила очки и продолжила презентацию, стараясь не смотреть на Тимура. Но его взгляд, клянусь, я чувствовала кожей. Надо было сегодня не ходить на работу.

Наконец-то остался один в своем новом кабинете. Ну, как кабинете – коробка с окном, видом на унылые панельки и столом, который, кажется, пережил еще советские пятилетки.

Александр Александрович или как просто все его называют Саныч, мой зам, похожий на бульдога с хроническим похмельем, только что ушел, оставив меня с кучей папок и запахом дешевого офисного кофе, который все еще витал в воздухе.

Секретарь Анжела – тощая блондинка, за последние полчаса трижды заходила с вопросом: «Тимур Артемович, кофе? Чай? Может, водички?»