Книга Крутой поворот, страница 8 – Ольга Дашкова

Я уже начал подозревать, что она либо одержима кофеином, либо просто хочет, чтобы я утонул в жидкости.

«Нет, Анжела, спасибо, я уже пропитался кофе насквозь» – в третий раз буркнул, она, наконец, оставила меня в покое. Хотя, честно, от этого кофе меня уже подташнивало. Особенно после того, как я утром пролил половину термокружки на свою футболку благодаря той самой знойной брюнетке.

Ирина. Ирина Владимировна.

Черт возьми, эта женщина заняла все мои мысли, как какой-то вирус. Откинулся в кресле, которое скрипело, как мои нервы, и уставился в потолок. Ее образ был четким, как будто кто-то выжег его у меня в мозгу.

Длинные темные волосы, закрученные в небрежный пучок, карие глаза, в которых, клянусь, горел целый костер. А ее фигура… Ох, это было нечто. Та узкая юбка, которая обтягивала ее бедра, явно трещала по швам и будто была сшита специально, чтобы свести меня с ума.

А эта блузка, которая, кажется, еле сдерживала ее фантастическую грудь. Поймал себя на мысли, что хочу расстегнуть пару верхних пуговиц, просто чтобы проверить, насколько мягкой будет ее кожа под моими пальцами.

А ее губы… Полные, манящие, с легким блеском, который я заметил, когда она презентовала свой проект в конференц-зале. Тогда я еле сдержался, чтобы не пялиться, но, дьявол, это было сложно.

Девушка стояла там, вся такая яростная, с указкой в руке, и я представлял, как эти губы шепчут мое имя в каком-нибудь темном уголке.

«Тимур, ты идиот» – мысленно выругался я, чувствуя, как в штанах становится тесно. 

Это был мой первый день, я обещал отцу быть паинькой, а вместо этого сижу и фантазирую о своей подчиненной. Браво, Каримов, ты чемпион. Осталось только все испортить и до кучи обрюхатить ее.

Попытался сосредоточиться на работе. На столе лежала кипа документов – отчеты, планы, какие-то графики, которые, честно, выглядели как китайская грамота. Я должен был вникнуть, показать, что я не просто сынок, которого папаша пристроил на теплое место.

Но вместо этого мой мозг упорно рисовал Ирину.

Ее бедра, покачивающиеся, когда она шла по коридору. Глаза, которые, кажется, могли прожечь дыру в моей рубашке. И этот голос – резкий, саркастичный, но такой… живой. Я представил, как она огрызается на меня в какой-нибудь пустой переговорке, а я прижимаю ее к стене, и…

«Стоп, Тимур, стоп» – я буквально шлепнул себя по лбу, пытаясь прогнать эти мысли. 

Но, сука, пожар в штанах уже разгорался, и никакие отчеты его не тушили.

Тут зазвонил телефон, я чуть не подпрыгнул. На экране высветилось «Отец». Ну конечно. Как будто он почувствовал, что я тут нарушаю все его наставления. Глубоко вдохнул, пытаясь взять себя в руки, и ответил.

– Тимур, как дела? – голос отца был, как всегда, тяжелый, как будто он готовится выдать мне выговор. – Освоился? Александр Александрович ввел в курс дела?

– Да, отец, все под контролем, – ответил, глядя на кучу бумаг, которые я даже не открывал. – Саныч показал офис, познакомил с командой. Все… нормально.

– Нормально? – он хмыкнул, и я прям услышал, как он прищурился через трубку. – Ты там не расслабляйся. Я жду отчета к концу недели. И помни, что я сказал. Никаких выходок. Никаких девиц.

– Да понял я, понял, – ответил, чувствуя, как злость внутри закипает. Если бы он знал, что я сейчас думаю об одной из сотрудниц, он бы, наверное, лично прилетел сюда и запер меня в этом кабинете на замок.