Книга Без памяти во лжи, страница 19 – Настя Петухова

Я понял, что это была тщательно спланированная маскировка.

Умно, Селена. Чертовски умно.

Ты превосходишь все мои ожидания, жена.

Тогда я сам отвёз её в больницу... и терпеливо ждал, когда она придёт в себя.

Но когда жена открыла глаза, начался новый кошмар.

Я вошёл в палату с боевым настроем, готовый вытрясти из неё правду — где документы, кому она их отдала, что задумала... А она смотрела на меня своими большими, карими глазами и говорила: «Кто вы?».

Серьёзно? Амнезия?!

Я едва сдержался, чтобы не засмеяться ей в лицо и не прижать к стене, чтобы добиться ответов на волнующие вопросы.

Это была очередная ложь, очередная игра, чтобы уйти от ответа и наказания.

Она украла у меня всё, пыталась подставить, а теперь сидела тут, хлопая ресницами и притворяясь потерянной.

Удобно. Слишком удобно.

Но доказательств её лжи не было.

Врачи в один голос твердили, что у моей жены временная потеря памяти из-за травмы головы. Сомневаться в их словах не было смысла. Однако я всё равно тщательно следил за каждый её жестом и каждым словом.

Я не хотел ей верить.

Не после того, что она совершила.

Когда её нашли, при ней ничего не было — ни единой ниточки, за которую я мог бы ухватиться.

Документы исчезли, будто их и не существовало.

Может, она спрятала их перед аварией. Может, передала кому-то. Я не знал, и это бесило меня больше всего.

Я ненавидел ощущение беспомощности и потери контроля над ситуацией. Ненавидел быть слабым. А она будто именно этого и добивалась — выбить меня из колеи.

Селена всегда была умной.

Вопреки желанию придушить жену прямо на больничной койке, я решил играть по её правилам.

Если она хочет продолжать притворяться, что ничего не помнит, пусть. Я в любом случае заберу её домой, а там обязательно напомню, кто она, а кто я.

Пусть думает, что выиграла время, но я найду способ вытащить из неё правду.

Эти документы — не просто бумаги. Это моя жизнь, моя империя. Если она думает, что может разрушить меня и спрятаться за этой своей «амнезией», она ошибается.

Я не сломаюсь.

***

Сейчас...

Когда она спускается по лестнице перед благотворительным вечером, я замираю.

Не потому, что она красива... она всегда была чертовски красива, до дрожи в пальцах, до желания, набухающего между ног... а потому, что выглядит не так, как я привык.

Никаких ярких красок, никакого вызова в образе. Только нежность, сквозящая в каждой детали и делающая её похожей на ангела, спустившегося в мой тёмный мир.

На миг я чувствую что-то — не гнев, не раздражение, а тепло, что пробивается сквозь броню, которую я когда-то установил между нами: только секс и ничего большего.

Но я убиваю эти чувства, напоминая себе, что Селена играет. Меняет стиль, меняет свою речь, меняет взгляд. Делает всё, чтобы сбить меня с толку... чтобы я поверил в её ложь.

Но это не сработает.

— Игра затягивается, Селена, — говорю, заставляя голос звучать холодно, как лёд. — Думаешь, сменив стиль, убедишь меня, что ничего не помнишь? Это не сработает.

Она смотрит на меня с несвойственным ей упрямством. С тем, что я никогда прежде не замечал за ней. В её глазах читается вызов, но я не даю ей ответить. Не позволяю затянуть себя в пучину лжи ещё больше.

Мы садимся в машину.

Всю дорогу я молчу, бросая взгляды, которые она, кажется, замечает. Сколько бы ни пытался, я не могу отвести глаз. И не потому, что хочу, а потому, что ищу в ней трещину, намёк, что выдаст её.