Книга Без памяти во лжи, страница 44 – Настя Петухова

Каждый день я возвращаюсь домой, сажусь с ней за стол, смотрю на неё и думаю:

Кто ты?!

Почему мне хочется узнать тебя?

Все эти дни я искал в ней трещины — намёк на ложь, на игру. Но ничего. Она либо гениальная актриса, либо... либо это не она.

Сегодня мне наконец-то должны доложить по результатам поиска.

Стрелка часов неумолимо ползёт к полудню. Нервы натягиваются, как струны. Скоро. Совсем скоро.

Встаю, подхожу к окну, смотрю на улицу. Город шумит за стеклом — машины, люди, жизнь, которая идёт своим чередом. А я стою здесь, в этом кабинете, и пытаюсь собрать пазл, где нет даже половины деталей.

Телефон настойчиво вибрирует на столе. Это Вейн, как всегда секунда в секунду. Беру трубку, прижимаю к уху.

— Есть что-то? — спрашиваю резко, почти грубо.

Терпение на исходе.

Он обещал уложиться в неделю, но что-то, видимо, пошло не так. Иначе бы ответ я получил раньше положенного срока.

— Пока немного, — отвечает ровно, не реагируя на мой тон. — Мои люди обошли почти все университеты в столице. Сотни списков студентов, архивы за последние пять лет. Селены там нет. Ни по имени, ни по описанию никого найти не удалось.

Я стискиваю челюсть, сжимаю телефон сильнее.

— Ищите дальше, — цежу раздражённо. Всё-таки не такого результата я ожидал по прошествии недели. — Проверьте всё!

Не понимаю, почему я настаиваю, ведь все её слова могут оказаться ложью. Однако внутреннее чутьё твердит мне двигаться в этом направлении.

Дожать. Разузнать.

— Это займёт время, — отвечает он. — У нас в городе остался последний университет, но если она училась где-то ещё...

— Мне плевать, — перебиваю. — Найди её, Вейн.

Он молчит секунду, потом соглашается и кладёт трубку.

Бросаю телефон на стол, провожу рукой по лицу. Ничего. Пока ничего. Но я не сдаюсь.

Если она училась, если это правда, я найду доказательства. А если это ложь... то зачем?

Зачем ей выдумывать это?

Чтобы сбить меня с толку? Чтобы я поверил в её невинность и невиновность?!

Чтобы потянуть время?

Или нет...

И так изо дня в день. Я извожу себя вопросами и мыслями о ней. О той, что сейчас наверняка сидит в гостиной с книгой в руках.

Даже в этом она абсолютно другая!

Не та Селена, что требовала бриллианты по поводу и без, поездки на острова, безлимит на кредитной карте. Не та, которая первым же делом отправилась в спа или за покупками после выписки из больницы.

Эта — тихая, задумчивая, почти хрупкая. Она не просит ничего, не смотрит на меня с той жадностью, что я привык видеть в женщинах.

Она несмело отвечает на мои вопросы, смотрит на меня так, будто хочет что-то понять. Будто хочет узнать меня лучше...

Я ловлю себя на том, что мне это нравится. Нравится её голос, взгляд и присутствие.

И это чертовски пугает.

Вспоминаю, как она рассказывала о маме, о той жизни, что у неё якобы была... Её глаза блестели от еле сдерживаемых слёз, голос дрожал, но она верила в то, о чём говорила. Пусть и не разумом, но сердцем.

Я это видел.

НомояСелена не могла верить в такое. Она ненавидела прошлое, ненавидела бедность, свой детдом. Она вычеркнула это из жизни, как ненужную страницу, и бросилась в роскошь, как в спасательный круг.

А эта говорит о тёплых воспоминаниях о маме и детстве, о книгах, что любит читать...

Так, кто она? Кто?!