Онлайн книга «Огнев на линии любви»
|
– А так можно? – всерьез задумываюсь. – Файер – ты больная? А что, ему каждый шаг всю жизнь докладывать? – Не хочется начинать отношения с вранья… – Ну, допустим, это не вранье. – Но и не правда, Лен. – Что-то пограничное. Примерно как с обувью, Есь. Еще не ботиночки, но уже и не сапоги до колена. – Сапоги, которые до середины голени? – морщусь, представляя этот ужас. – Что может быть уродливее? – Эх, согласна. Сравнение так себе… Неэстетичное. – Ты лучше расскажи, как вы решили День учителя отмечать? – решаю сменить тему. —Я с этой олимпиадой все обсуждения пропустила. – В ресторан пойдем. Всем коллективом. Кстати, я за тебя деньги сдала. С тебя полторы тысячи. – Хорошо. А Милена идет? – интересуюсь как бы между прочим. – Новенькая? Конечно… За непрекращающимся разговором мы заканчиваем обед. Накинув плащи, прощаемся на крыльце и расходимся каждая в свою сторону. Я тут же набираю номер Антона и стараюсь игнорировать порывы ветра. – Привет… – Вы уже закончили? – спрашивает он быстро. В трубке слышится громкий рев мотора. – Да. Я освободилась… – Подождешь, Есь? Я через час только смогу подскочить. Пока помоюсь, переоденусь. – Да не надо. Я сама доберусь, – тепло отвечаю. – Не переживай… – Ладно, – вздыхает он устало. – Тогда дома встретимся. Позвони, как доберешься. И я тебя умоляю, не выпускай ты эту тварь из гостиной. У меня обуви до следующего лета больше не осталось. Одни сланцы да болотники. – Хорошо, не буду, – смеюсь, вспоминая разборки Огнева с Искоркой. Почему-то Антон считает, что, если с кошкой строго разговаривать и сводить широкие брови к переносице, бедное животное тут же изменит свое отношение. Увы. Пока так не выходит. На автобусной остановке довольно много людей, но место под крышей я все же занимаю. Прижав сумку к груди, долго жду свой маршрут, а когда вижу триста пятый номер с конечной остановкой «Кардиология», зачем-то прыгаю именно в этот автобус. Всю дорогу приходится нервно кусать губы и озираться, будто я карманный вор, решивший воровать бумажники у пассажиров. Пока по узкой дорожке дохожу до приемного покоя, а затем полчаса выясняю, в какой именно палате лежит Зародыш Марина Романовна, решаю, что Антону и правда о моем визите к несостоявшейся свекрови знать не обязательно. – Здравствуйте, – тепло поздоровавшись, поправляю белоснежный халат, болтающийся на моих плечах. – Ой, Есенька… Посмотрев на маму Саши настолько долго, насколько позволяют приличия, замечаю бледность кожи и осунувшийся вид. Постарела она, конечно. Не сказать, что мы раньше часто встречались. Скорее, только по праздникам: Новый год, дни рождения и Восьмое марта. По душам не болтали, обсуждали в основном ее сына и так… по мелочи. – Как вы? – вежливо интересуюсь. – Плохо, девочка… – Я вам там сок и фрукты принесла, но у меня на входе все это отобрали. – Спасибо. Не стоило. Сглотнув образовавшийся ком в горле, киваю: – Не за что. Вы… поправляйтесь. – Да где уж мне. Все равно дорога одна. Сердце слабое, говорят, лечись-не лечись, моложе мы не становимся. Хорошо хоть вы с Сашей помирились… Боже. – Мы… не… – Он так переживал. Так страдал. Пообещай мне, что, когда я умру, ты о нем обязательно позаботишься… |