Книга Предать нельзя Любить, страница 87 – Лина Коваль

Вопреки здравому смыслу сердце кричит что-то вроде «Боже, как я скучаю!». Ноги дрожат от тревоги, внизу живота собирается противное томление, потому как этот же мужчина приучил меня к своим ласкам, без которых сейчас крайне сложно обходиться.

И только рассудительный мозг хладнокровно произносит: «Всем спокойно. Это учебная тревога. Остаёмся все на своих местах и работаем в прежнем режиме. Подумаешь, явился!».

— Привет, — здоровается Арс.

С жадностью друг друга обсматриваем. Я украдкой, стараясь не светиться. Замечаю, что классический костюм на нём сидит всё ещё просто невероятно, а белизна рубашки заставляет всколыхнуть в душе́ ряд воспоминаний о нашем общем прошлом.

Арсений же не стесняется ни капли. Ни в чём себе не отказывает.

Лениво обследует мои волнистые волосы, раскиданные по плечам, шею, вздымающуюся грудь и задерживает взгляд чуть ниже. В том месте, где с прошлой недели красуется бежевый лейкопластырь, который я меняю ежедневно.

— У тебя всё в порядке? — заинтересованно указывает в сторону просвечивающих сквозь кожу рёбер.

— Более чем.

— Ясно, — сжимает зубы.

Всё понял.

Но молчит, хоть и сердится.

Татуировка — это жест себялюбия и независимости от красавчиков-адвокатов. Практически, как статуя в Нью-Йорке.

Только больнее…

— Поехали, домой, Ари? Пожалуйста, — с нажимом просит.

— У меня нет дома.

— Есть. Твой дом там, где я, — хрипло сообщает. — Ты дурочка, если до сих пор этого не поняла.

— А ты как я погляжу у нас умный? — воинственно интересуюсь, складывая руки на груди.

Он смачно забирает воздух в лёгкие, так словно я здорово раздражаю, но психануть Арсений не может.

— Что ты хочешь? — спрашивает чуть резче. — Говори, я на всё согласен.

— Ничего.

— Господи, где я так нагрешил, — поднимает к потолку светло-синие глаза, искрящиеся бешенством.

Гашу невольную улыбку.

Понимаю, что терзаю его. Но по-другому тоже не могу.

Ночами много размышляю. Переживаю. Не знаю, как объяснить, но чувствую себя собакой на сене.

Одинокой собакой на сене.

— Поешь нормально, — предлагает Арс, перебирая аристократичными пальцами пластиковые страницы меню.

— Не хочу, — хмыкаю.

— Ты булку чуть с руками не съела.

— Я поеду, мне пора, — заявляю неуверенно.

Папка с меню резко падает на стол, а мужское тело становится будто бы больше в размерах.

— Ари, я тебя люблю. Сколько раз мне ещё нужно сообщить об этом? Скажи? Я. Тебя. Люблю. Прости меня. Сколько раз мне извиниться перед тобой… я только на коленях не стоял. Ты этого хочешь?

— Не надо, — останавливаю, выбрасывая руку вперёд.

— И не подумаю, — цедит, сверкая глазами, словно зажигание у меня внутри врубает.

Чуть наклоняюсь и яростно шепчу:

— Хватит меня преследовать.

— Ты ведь тоже меня любишь, — говорит он. Отзеркаливая, придвигается ближе так, что я чувствую аромат морской воды. — Я вижу, сама переживаешь.

— Ты видишь то, чего нет. А ещё у тебя завышенная самооценка. Но это не новость.

Нервный смех заполняет пространство.

— Ари, хватит. Ты без меня не справишься.

Самодовольный выскочка!

Мой взгляд становится серьёзным. Возможно, для него всё это игра, но я не шучу.

— Ты знаешь, что такое остаться в пять лет без матери, которую любишь? — спрашиваю его тихо. — Совсем одной на свете? У ржавых ворот детского дома?

— К чему ты клонишь? — сужает глаза подозрительно.