Книга Мой Однолюб. В его сердце другая, страница 83 – Лина Коваль

— Это как?

— Примерно, как внешность у людей. Или характер. Все ведь разные. Есть открытые люди, а есть закрытые, скрытные. Им сложно делиться чем-то берущим за душу, но это ведь не значит, что они не чувствуют. Так и с Ингой и Александром…

— Спасибо, Вань. Конечно, я знаю, что они меня любят. По-своему. И я их люблю. Очень.

До дома Соболевых мы и правда добираемся довольно быстро, но папиной машины я на парковке не вижу.

Выбравшись на улицу, дожидаюсь, пока Ваня достанет из багажника три букета. Два — примерно одинаковых, в основном собранных из пионов и гвоздик. А третий — самый большой, состоящий только из белых роз на длинном стебле.

— Красивые, — замечаю довольно. — А это мне?

— Это тебе, — с усмешкой выговаривает Ваня. — Мне все разом не унести. Подожди здесь, я вернусь.

— Хорошо.

Пока жду, рассматриваю свое отражение стекла и поправляю помаду. Когда вижу Соболева, выходящего из ворот, забрасываю сумочку на плечо и тепло улыбаюсь, но тут же нахмуриваюсь.

Ваня выглядит расстроенным. Как никогда. А еще он снял пальто.

— Что-то случилось? — спрашиваю его, пугаясь.

Он смотрит на меня, но тут же отводит взгляд.

— Пойдем, — тихо произносит, закрывая машину.

— Цветы, Вань… — напоминаю.

— Потом.

Приобняв за талию, ведет меня в дом.

На пороге нас встречает Яна Альбертовна, выражение лица которой очень напоминает мимику сына.

— Здравствуйте, — обескураженно произношу.

— Привет, милая, — приобнимает меня Соболева и помогает снять пальто.

Чувствую, что они с Ваней обмениваются многозначительными взглядами, пока я снимаю обувь.

В сердце острой иглой колется тревога. Она растет и пугает.

— А где Богдан Анатольевич? — спрашиваю, пока Ваня ведет меня в гостиную.

— Он уехал.

Голос Яны Альбертовны дрожит. Впервые такое замечаю. В доме пахнет так, словно кто-то передержал мясо в духовке — гарью и чем-то страшным.

Так бывает. В момент чувствуешь, что произошло непоправимое.

— Что-то случилось? — оборачиваюсь резко.

По их глазам все понимаю. Ваня крепче обнимает, я стараюсь выпутаться из его рук, но это не так просто.

— Что? — вскрикиваю.

— Сядь, пожалуйста.

— Да говорите уже, — нервничаю.

В дверях замечаю Соньку. Тоже с жалостливым взглядом.

— По дороге сюда… — откашлявшись, проговаривает Яна Альбертовна. — Твоему папе стало плохо…

— Плохо? — повторяю тихо. — Он… в больнице? — с надеждой спрашиваю.

В светлом лице — только сожаление. Поэтому моя надежда, как легкий карточный домик, рушится.

— Твой папа скончался, милая. Скоропостижная смерть. Сердечный приступ. Прими мои соболезнования.

Следующие три дня я практически не помню.

Во всяком случае, даже пытаться восстанавливать ход тех печальных событий, я никогда не буду. А если кто-то спросит, что я ела, пила, с кем разговаривала или сколько часов спала — ни за что не отвечу.

Днем я всегда старалась максимально занимать себя делами, которые наваливались как снежный ком.

Документы, справки, МФЦ…

Правда, пыталась совсем не думать. Как только жалость к себе накатывала, с силой зажмуривала глаза. В грудной клетке будто поле выжженное.

А по ночам… по ночам много плакала, конечно.

— Девочка моя, — обнимает меня Яна Альбертовна, когда поминальный обед заканчивается и мы выходим из ресторана. — Как ты?

— Я — хорошо.

Закутавшись в черное пальто, натягиваю на глаза темные очки и слабо улыбаюсь прощающимся с нами коллегам отца. По его воле тело подвергли кремации, поэтому захоронение будет через три дня. Сегодня — только прощание и обед.