Книга Сделка, страница 3 – Дарья Белова

Мне не нравится этот Омар, кем бы он ни являлся и сколькими нефтяными вышками не обладал. От таких людей вообще стоит держаться подальше.

— Не спеши. Составишь компанию?

Открываю рот, намереваясь сказать громкое и четкое «нет». Вылетает хрип, я краснею. Когда страх затмевает разум и тело, не могу пошевелиться. С детства такое.

— Боюсь, нам запрещено правилами.

— Да бросьте, Марта. Я прекрасно осведомлен о здешних правилах, — именно так я и перевела его обращение ко мне все с тем же жутким арабским акцентом.

Номер очень просторный. Люкс же. И пахнет здесь не как в моей комнате на минус первом этаже.

Омар не успел переодеться, если они это делают перед встречей с женщиной. Он по-прежнему в длинном белом одеянии.

Мужчина забирает из моих рук поднос и относит его на столик в просторный номер с террасой. Уверенно открывает бутылку с характерным хлопком и разливает шипящую жидкость.

Внутри меня такое же шипение, которое разъедает. Мне страшно вызвать гнев этого человека, но как еще объясниться, что я не та, за кого он меня принимает.

— За знакомство, — протягивает наполненный бокал.

Пальцы смыкаются на высокой ножке, но я не делаю и глотка.

— Не любите шампанское? Я могу заказать что-то другое? Вы голодны?

— Позволите мне уйти… Я на работе.

Мужчина смиряет меня взглядом, после которого понимаю: права голоса у меня нет. Остается бежать и молиться, чтобы я выбралась из страны.

— Мне нравятся строптивые девушки. Но у всего есть предел, Марта, — свирепо свистит мне на ухо.

Моя грудь покрывается острыми мурашками, когда Омар разглядывает всю меня, не прикрываясь своей религией. Или на что они обычно ссылаются, когда речь заходит о женской чести.

Он наступает. Бокал забирает обратно. Пячусь, куда приходится. Туфли еще эти чертовы. В жизни не носила такой высокий каблук. Слезы душат от собственной беспомощности.

Дальше все как в тумане. Свет мерцает, как показывают в ужастиках.

Мой крик. Чужие руки на моем теле. Влажные, липкие. Шепот, который не могу разобрать.

Душный воздух тяжелый, спертый. Легкие уменьшаются в объеме, и каждый последующий вдох кажется микроскопическим. Картинка перед глазами мутнеет, я проваливаюсь во тьму.

Пока не нащупываю бутылку шампанского, которую и принесла. Мысль с рекордной скоростью проносится в голове. За долю секунды крепко хватаюсь за горлышко и со всей силы бью ее о голову чужака.

Господи…

Омар падает мне в ноги. Крови нигде нет. Мучительно длинное мычание говорит о том, что мужчина не свалился в обморок.

— Русская сука!

Он хватается за голову двумя руками и продолжает обильно сыпать ругательствами.

Понимаю, сейчас или никогда. Меня убьют. И это лучший вариант из всех вариантов.

Выбегаю из номера люкс. Остервенело жму на кнопку люкса. Мне слышатся густое дыхание и голос мужчины совсем рядом. Часто поворачиваюсь.

Сердце разбивается о ребра от скорости. Дымится, мучается. Страх душит, взрывает клетки.

На улице довольно свежо, когда я вырываюсь из лифтового холла и отеля. Дышу, приложив ладонь к центру груди.

Куда идти? Что делать? Я же одна здесь. Все мои вещи в номере. Деньги, карточки, паспорт все там, куда, наверняка, уже ворвались люди Омара бин Махфуз а.

Подбородок дрожит, слезы катятся по щекам, а я безжалостно размазываю косметику по щекам.

— Прошу прощения, — обращаюсь к парочке, которая смахивает на европейцев, — я могу позвонить?