Онлайн книга «Мажор. Недетские игры»
|
– Завтра вечером я приеду за тобой. Сходим куда-нибудь. – Типа свидание, что ль? Что, черт побери, происходит? Пальцами цепляю край куртки и кручу ее, нервно забивая свое волнение. Наши взгляды встречаются, и сердце ухает вниз с немыслимой скоростью. – Типа. – Я подумаю, Стас Аверин. Дрожу всем телом, все органы грохочут от радости и предвкушения. Я и подумать не могла, что мажор может позвать меня куда-то. Не надеялась. Стас хитро улыбается, пятерней в волосы зарывается, будто тоже волнуется. А потом снова прячется за свою маску, как только понял, что я все-все видела. – Подумает она… Глава 11. Стас Глава 11. Стас – Может, к черту тогда эту жизнь? Что я теряю, а? Стас. – Ты сегодня поздно, Стас! – мать шипит на меня. Без приветствий, без теплых объятий. Тот же банальный материнский поцелуй в щеку, который бы вытер рукавом. Ничего нет, и никогда не было. – Отец уже лютует. Я тебе звоню, а ты трубку не берешь. – Парковался. – Мог бы на свое место встать. – Я ненадолго, а потом к себе. Презрительно обвожу родительский дом взглядом и понимаю, что ничего не чувствую. Сухо и холодно все внутри. Также быть не должно? Мы переехали в этот дом, когда я был еще ребенком. Сколько тогда мне лет исполнилось? Семь? Восемь? Должны какие-то там фотографии на стенах висеть, кубки, которые я выигрывал на соревнованиях, стоять. Да вкусно пахнуть, блядь, должно. В этом месте нет ничего. И пахнет… пустотой. Быстро раздеваюсь и сразу иду к отцу в кабинет. По телу волна привычной дрожи прокатывается. Она смешивается с дикой ненавистью, которая, как комок, застревает в желудке и не переваривается. Заношу руку над дверью и собираюсь постучать. Как всегда требовал отец. Иначе «Ты что себе позволяешь, щенок». В тот единственный вечер, как я вошел к отцу без стука, он выволок меня за шкирку как котенка, который обоссал его пару дорогих туфель. – Пройду? – официально спрашиваю, а самого на штыки подвешивает от услужливости, к которой он так привык. Выдрессировал. – Опоздал, – скупо отвечает. Сжимаю ладони в кулак, пока запястье не заныло от напряжения. Дышу через раз, стараюсь справиться с той лавиной чувств, которые вспыхивают в груди при виде отца. Он раскинулся на кресле. Чувствует себя удобно, может, ждет, что сейчас я раскланяюсь перед ним. Мне всегда казалось, что эта его игра во взрослого и ребенка не просто затянулась, она кажется уже смешной. Если бы я не знал, чем она иногда заканчивается. Даже в двадцать два года я испытываю страх перед родным отцом – Авериным Андреем Витальевичем. Ему все равно на мои ценности в жизни, на моих друзей, чем я занимаюсь в свободное время. Да ему тупо насрать. Если дело не касается денег. А я его инвестиция, его деньги. Вклад, блядь, с гигантскими процентами. – Садись, – грубо приказывает. Прикрываю глаза, борюсь с самим собой. У меня пока нет иного выхода, кроме как подчиниться. Хотя глаза затмевает желание сначала врезать ему, а потом свалить и никогда не видеть этого человека. Но у нас был уговор. И в отличие от отца я держу свое слово и не нарушаю его. – Тебе осталось учиться несколько месяцев. Затем диплом. – Я знаю, – без эмоций отвечая, уже прекрасно понимая, о чем будет разговор. – Тогда какого хера ты прогуливаешь занятия? – узкие щели, в которых видны его крошечные глазки, наливаются гневом. |