Книга Правила мести, или Смерть отменяется, страница 2 – Алёна Александровна Комарова

В палату вбежал заспанный дежурный доктор с той же медсестрой, которая всего лишь месяц здесь работает. Они стали суетиться вокруг него, проверять показатели аппаратов, светить в глаза, требовать открыть рот. Что они хотят от него?

— где Зара? — спросил он у доктора.

— Зара? — удивился он — Зара — это кто?

— Зарема. Где Зарема? — опять спросил он и уточнил — это моя девушка. Она была тогда в машине. Мы попали в аварию.

Доктор присел рядом на больничную кровать.

— ох, парень, давай мы поговорим с тобой позже, а сейчас мне нужно тебя осмотреть.

— где она? Она погибла?

Доктор не ответил, стал подцеплять к его пальцу какие-то шнурки и проводки.

— я вас спрашиваю — крикнул он, голос дрогнул, силы покидали его, он дернул рукой, проводки, как резинки от натяжения, полетели обратно к аппаратам, он набрал в легкие воздух, закашлялся и опять потребовал — Отвечайте. Где она? Она погибла?

— я не знаю.

Доктор врал, это было видно. Видно всем. И ему, и медсестре, которая с сочувствием смотрела на больного.

Доктор держал за руку его и смотрел на аппаратуры: считывал информацию, пока показатели не радуют, но динамика пришедшего в себя парня обнадеживает.

Парень попытался встать, оперся на руки и пошатнулся, врач подхватил его и помог сесть обратно.

— куда вы, Дмитрий, собрались? Вам еще рано вставать. Надо набраться сил. Вы еще слабы. Доверьтесь нам. Сейчас Машенька сделает вам укол — он сделал знак глазами медсестре, та стала набирать в шприц лекарство, а доктор продолжил — и вы, Дмитрий, успокоитесь, поспите. А утром поговорим.

Парень беспомощно взглянул на врача. Он понял все. Не нужно утром ни о чем говорить. Все и так понятно. Понятно, что Зары уже нет. Нет в живых. Она погибла. Она погибла в той жуткой аварии.

— А-а-а — закричал он и повалился лицом на подушки.

Тогда он не увидел Зару. Не успел. Он отключился от боли и от полученных ран. От того, что сильно стукнулся в машине, он потерял сознание, так и не увидев ее. Последнее что он тогда видел это белая большая машина и ее номерной знак. Три цифры три и буквами слово три.

Темный тоннель ночной черноты сомкнулся.

* * *

Прошло время — чуть больше года.

В кафе было не людно, свободно, уютно и светло. Обстановка предрасполагала для конфиденциального разговора.

Журналист Жуков Женя, подписывающийся в своих статьях «ЖЖЖ», сидел за круглым столиком в удобном кресле, пил кофе и осматривал всех своим профессиональным, цепким и пытливым взглядом.

В кафе вошел молодой мужчина и направился к нему прямым ходом. То, что это его информатор, (так он мысленно стал его называть), Жуков не сомневался.

— я вас уже заждался — стал набивать себе цену Жуков.

— извините, но я не опоздал.

— а я считаю, что на деловую встречу нужно приходить загодя.

— учту — пообещал мужчина.

Жуков не стал долго отчитывать парня и перешел сразу к делу.

— вы сказали — у вас есть стоящая информация.

— есть — согласился оппонент. — но мне нужна информация от вас.

— это я уже понял — слащаво заулыбался он — у меня много информации. Я ее собираю. Это моя работа.

Опять он набивает себе цену. Это он любил — цену набивать. Все, без исключения, должны знать, что он значимый человек в этом нелегком деле — журналистики. Он испытующе посмотрел на парня. Реакции от информатора не последовало, и журналист продолжил: