Онлайн книга «Ловушка. Сборник рассказов»
|
Водитель гнал изо всех сил. Низкие свинцовые тучи скрывали начавшее клониться к западу солнце. Стало темнеть, и всё это ещё раз напомнило Полине ту последнюю с Вадимом ночную поездку. И всё-таки куда они ехали? В том направлении не было у них ни родных, ни хороших знакомых. Она зажмурилась и попыталась сосредоточиться в попытке вспомнить хотя бы ещё какой-то фрагмент. Но всё было напрасно. Только эта сцена с канистрой и с её истеричным смехом. Неужели всё это так и было? Или всё же, как говорил Егор Сергеевич, это постгипнотическое внушение? После его посещения с просьбой передать для анализа какую-нибудь вещь Вадима она больше не связывалась с ним и была не в курсе последних его находок. Она помнила его последний подозрительный взгляд, промелькнувший лишь на мгновение, но не ускользнувший от неё, когда она рассказала о том, что все вещи супруга сожгла в порыве пьяного своего припадка. Теперь он тоже станет её подозревать? Как же всё мерзко. И до сих пор невозможно поверить. Но слишком уж много косвенных подтверждений, чтобы продолжать с прежней силой убеждать саму себя в своей невиновности. — А можно изменить адрес? — обратилась Полина к шофёру. — Куда теперь? — К полицейскому участку. *** Единственной ниточкой, которая могла бы связать исчезнувшего Вадима с пропавшим из морга трупом, был уволившийся сторож. Но оказалось, что тот почти сразу после увольнения и прекращения против него административного дела переехал в другой город. Его новый адрес, к счастью, удалось найти быстро. Прописался он в соседнем городе, в семидесяти километрах от прежнего места жительства. Дорога туда заняла полтора часа, больше из-за проливного дождя и плохой видимости на трассе. Сторожа звали Виталий. И дом, на который он променял квартиру, оказался заброшенной в трущобах халупой без каких-либо удобств: колодец метрах в ста от хибары, в котором отсутствовала вода; покосившийся от невзгод туалет без двери. Печка внутри тоже, судя по всему, не работала, поскольку, как только Черепанов переступил порог, его с ног до головы обдало могильной сыростью и запахом мочи вперемешку со спиртным перегаром. На стук в дверь до этого никто не ответил, да она оказалась и не заперта. Егор Сергеевич не надеялся уже встретить в доме никого из человекоподобных. Но ему и в этот раз повезло — Виталий собственной персоной лежал на замызганном диване лицом вниз, обнимая потрёпанную подушку. Было неясно жив он или дополнил список покойников, проходивших по этому непростому делу. — Эй! — громко произнёс Черепанов, с брезгливостью теребя тело за плечо. — Ты живой? Тело не проявило признаков жизни. Но всё же было ещё тёплым. Егор Сергеевич сильнее толкнул Виталика уже в бок. Тот дёрнулся, с трудом оторвал от подушки заросшее щетиной лицо и проскрипел: — Что? Кто тут? Женёк? Какого на… — Виталий, — почти прокричал Черепанов. — Полиция. Дом окружён. Сопротивление бесполезно. Выходите с поднятыми руками! Шутка оказалась действенной — мужчина подскочил и сел на диване, непонимающе уставившись на Черепанова. Лицо его было настолько помятым и опухшим от долгой практики беспробудного пьянства, что возраст Виталика определить было проблематично. Лет сорок. А может, и все пятьдесят. — Ты кто? — испуганно спросил он. — Егор Сергеевич. Черепанов. А ты, я так понимаю, Виталий? |