Книга Измена в прошлом, страница 67 – Марта Макова

Оказывается, когда-то, ностальгируя, Пашка тщательно изучал в интернете историю моего города и сейчас рассказывал мне интереснейшие факты. Что-то я знала сама, но много нового мне поведал муж.

Старенький фотоаппарат в кожаном чехле стал неотъемлемым аксессуаром в наших прогулках.

— Будем сохранять историю на плёнке! — довольно ухмылялся Пашка. — Давай рассказывай, какие дома в старой части города снесут? Здесь ведь, что ни здание, то произведение искусства со своей историей.

— Что-то снесут, а много деревянных домов просто сгорит. Прямо поветрие какое-то будет. Говорят, их специально поджигали, чтобы освободить места под застройку для "новых русских". — поделилась я городскими сплетнями.

— Вот и давай всё фотографировать. Потом будем фотовыставки устраивать. — Пашка, широким жестом, продемонстрировал воображаемую надпись. — "Старый Город"! Классно же?

Мы засмеялись. Сейчас эта идея казалась бредовой, а в будущем… как знать. Я действительно, став взрослой, испытывала ностальгию по частично утерянному историческому облику родного города. Бывало, что и бродила по старым улицам, с грустью вспоминая, как раньше они выглядели.

— Вставай сюда! Отличное фото получится. — Пашка махнул рукой, показывая мне место, откуда был лучший вид. — Оставим на память потомкам. Пускай знают, какая у них бабушка и прабабушка была красавица!

— Я, что ли? — удивилась, но в то же время тихо порадовалась в душе. У нас с Пашкой будут потомки? Серёжкины дети и внуки? И Паша верит в это.

— Ты, конечно, не я же. С этого дня будем вести фоторепортаж нашей жизни. Будет что вспомнить в старости. — воодушевлённо смеялся Пашка.

Идея мне нравилась. В прошлом у меня было очень мало фотографий этого периода. Только те, что делала в фотоателье. А вот таких, неожиданных, случайных, из обыденной жизни были единицы.

— Дружище, сфотографируй нас с женой. — остановил идущего мимо парня Пашка. Пару минут что-то объяснял ему, тыча пальцем в фотоаппарат, а потом подскочил ко мне, с воплем "Давай!", лихо подхватил растерявшуюся меня на руки.

Фотография получилась классная. Живая. Неожиданно естественная. Взметнувшийся подол сарафана, обнажённые загорелые ножки, сильные, мускулистые руки Пашки, уверенно удерживающие меня, отброшенные порывом ветра назад развевающиеся пряди волос и, неожиданно счастливые и светящиеся любовью, наши лица. И всё это на фоне сверкающей на солнце воды речного канала.

Я, потом, долго рассматривала её, вставила в рамочку и поставила на полку в спальне. Пускай будет. Для истории.

Несмотря на все Пашкины старания отвлечь меня от тяжёлых мыслей, временами на меня нападала чёрная тоска. Я не могла удержать слёзы, и часто тихо плакала, запираясь в ванной и, включая шумный кран с водой.

Но и тут Паша быстро реагировал, не позволяя мне долго оставаться наедине с собой. Через пять минут начинал тихо стучать в закрытую дверь и требовательно звать меня. Я умывалась холодной водой, делала вид, что всё нормально, я в порядке, и отказывалась говорить с мужем о том, что со мной происходит. Не могла. Вроде и доверяла ему, но казалось, что даже он не поймёт меня.

В один из таких дней Паша в очередной раз безуспешно попытался разговорить меня, а потом просто хлопнул дверью и ушёл.

И я испугалась. Да так, что задрожала, беспомощно озираясь вокруг. Обхватила себя руками, не в силах двинуться с места. Так и стояла посередине кухни, глотая слёзы и уговаривая саму себя, что Пашка просто психанул. Вот сейчас подышит на улице свежим воздухом, успокоится и вернётся. Он не бросит меня больше, не сбежит. Он обещал. Словам я давно не верила, только поступкам. Вот сейчас и проверим, что стоят его обещания.