Книга Моё золото осени, страница 2 – Марта Макова

— Даша, может, оставишь номер телефона? Сходим в театр или кино?

— Спасибо, Дим за спасение, но боюсь каждый раз, видя тебя, буду вспоминать и переживать весь этот ужас заново.

Вот только рыжих поклонников мне не хватало! Нет, я Дмитрию Белозёрову очень благодарна, но не настолько, чтобы ходить с ним на свидания. Хотя… я ещё раз посмотрела на парня, теперь уже оценивающим взглядом, он ничего так! Симпатичный. Высокий, а это большой плюс при моих метр семьдесят восемь. Плечистый. Одет модно. Без лишней растительности на лице. Несмотря на то, что рыжий, очень даже харизматичный парень.

— Ну чашку кофе-то я заслужил?

И упёртый! Но улыбка у него обалденная!

— Заслужил. И кофе и даже пироженку с кремом. — улыбнулась в ответ. — Поехали! — ----Добро пожаловать в мою новую историю, друзья! История стартовала в рамках литмоба "Любовь осени". 

Проливной дождь размывал картинку за окном как вода акварель. Дома на противоположной стороне улицы превратились в большие мутные пятна. Машины проносились, как встревоженные привидения, оставляя за собой водяную взвесь, а редкие прохожие выныривали из непроглядной мути, на пару секунд мелькали перед нами, мрачными, нахохлившимися силуэтами, и снова растворялись в сером потоке ливня.

Мы удобно устроились у окна в маленькой уютной кофейне рядом с моим домом. Здесь было тепло, приятно пахло свежесваренным кофе, сдобой и немного дождём, льющим за окном.

Я любила это местечко за вкусный кофе и свежайшую выпечку, которыми меня радовали по утрам здешние бариста и кондитеры.

— Чем ты занимаешься, Даш? Работаешь? Учишься? — Дмитрий Белозёров, а именно так и не иначе я мысленно называла его после его представления мне, с интересом даже любопытством разглядывал меня.

— Я учусь в академии Штиглица.

Навязчивыми взглядами меня давно уже не смутить, пускай даже не пытается. Я с одиннадцати лет в профессии. Модель это вам не семилетняя стеснительная девочка-водомерка. Длинные ноги стали моим достоинством, то. за что меня ценили и я была нарасхват у модельных агентств.

— Так ты художница! — восхищённо присвистнул рыжий.

— Ну это громко сказано. — скромно пожала плечами. — Только второй курс и пока особо выдающихся результатов нет. А ты чем занимаешься?

Быстренько перевела тему. Мне действительно нечем было похвастаться. Таланта художника у меня не обнаружилось, хотя я с детства не выпускала из пальцев карандаш, рисовала всё и везде. На полях тетрадей, в блокноте, сидя в залах ожидания аэропортов и вокзалов, на салфетках в кафе. В моих сумках и рюкзаках всегда можно было найти скетчбуки и карандаши.

— Я журналист. Веду колонку спортивных новостей в газете.

— Ммм… — попыталась сделать вид, что впечатлена, но, наверное, у меня плохо получилось, потому что парень засмеялся, глядя на моё лицо.

— На самом деле это не самое интересное занятие. Работа, и правда, так себе, чисто для поддержания штанов и имиджа умного парня. Я писатель, пишу книги.

— О чём? — и правда, о чём может писать такой молодой парень? Он, хорошо, если, на пару лет постарше меня. Что интересного он может рассказать людям?

— Фэнтези, постапокалипсис, боевая фантастика.

— Секретные материалы КГБ. — продолжила я посмеиваясь. — И печатают?

— У меня есть шесть изданных книг.

Это уже результат! Нужно отдать должное Дмитрию Белозёрову. Мои слабые потуги в написании картин ещё никто не оценил так, чтобы взять их даже на самую захудалую выставку.