Книга Убийство между строк, страница 31 – Грета Фогель

Уже придя на рабочее место, я понял, откуда внутри меня зашевелилось то ощущение, которое я по привычке отогнал. Соседний стол был пуст. Билл, мой друг и коллега, никогда не опаздывал. Я мысленно сложил два и два, и пазл в голове собрался. Билл носил одежду, похожую по стилю на ту, что я сегодня уже увидел у погибшего, – он тоже предпочитал короткие пуховики темных оттенков. И хотя личность жертвы еще не объявили, я был уверен, что не мог ошибиться.

Мой взгляд упал на поверхность стола, на семейные фотографии с женой и сыном. Рядом с рамками гордо стояла огромная блестящая сфера стеклянного шара. Внутри замерли фигурки зверей на фоне нью-йоркского зоопарка, осыпанные блестками и хлопьями искусственного снега, похожего на кокосовую стружку. Билл только вчера принес ее, вернувшись с обеденного перерыва. Рассказал, как они с сыном ходили в воскресенье в зоопарк, и ребенок долго выпрашивал сувенир в лавке, а Билл все упирался и утверждал, что шар – вещь бесполезная и только будет собирать пыль на полке. А потом все утро понедельника мой коллега вспоминал себя маленьким: как как его не понимал собственный отец, как отмахивался от просьб, считая детскими капризами… И с опозданием, но все-таки взял для своего ребенка снежный шар в обеденный перерыв, собираясь сделать сюрприз.

Наверно, этот подарок обязан передать я? Ведь это последнее, что осталось от Билла, а теперь, вероятно, еще и самое значимое для его маленького сына. То, что точно запомнится. Повинуясь странному желанию, я осторожно взял двумя руками шар и встряхнул его, устраивая пургу. Это простое действие всколыхнуло в моей душе много воспоминаний, но в первую очередь ароматов. Поход с отцом в зоопарк пах сладкой ватой и попкорном и немного – вспотевшими животными. Вместе с ворохом разноцветной блестящей пыли над зоопарком в причудливом танце закружились маленькие комочки снега и подхватили мои воспоминания.

Как я мог так черство и равнодушно отреагировать на смерть человека в парке, пока считал его незнакомцем? Ведь у каждого прохожего есть кто-то, кто будет скучать по нему; кто-то, чья жизнь навсегда разобьется на тысячу осколков без этого человека. Почему мы так быстро забываем о том, как были детьми и переживали за каждую птичку, случайно найденную мертвой? Куда девается вся наша нежность и впечатлительность с годами? Что с нами происходит?..»

Я обвела взглядом гостей книжного вечера, погрузившихся в мир, созданный Итаном Фрименом. Кто-то тяжело и приглушенно вздохнул. Я заметила у некоторых собравшихся застывшие в глазах слезы. Отрывок был подобран идеально. Я только сейчас поняла, что обстоятельства смерти литературного героя Билла и автора, который его создал, были похожи. Они оба утонули, а полиция сочла смерть несчастным случаем и свалила все на содержание в тканях печени алкоголя или снотворного. Мог ли кто-то попытаться воспроизвести историю из книги или все случившееся в Силикон-Грейс с Итаном – простое совпадение, злой рок?

Я завершила встречу и решила проветриться и освежить мысли. На ходу мне всегда проще думалось. Возможно, поэтому я так и не обзавелась собственной машиной… Да и зачем она мне, когда я почти никуда не выбираюсь из центра города, а здесь дойти пешком можно куда угодно за двадцать минут?