Книга Прощай, моя красотка, страница 27 – Рэймонд Чандлер

Затем смех. Женский смех. Натянутый, как струна мандолины. Странный звук в таком месте. Белое пятно света снова бросилось вниз и уставилось мне на ноги.

Раздался резковатый голос:

— Эй, ты. Вылазь оттуда с поднятыми руками и безо всяких штучек. Ты попался.

Я не шевельнулся.

Свет немного качнулся, как будто качнулась рука, держащая фонарь. Он снова скользнул по капоту. Голос вновь вонзился в меня:

— Послушай-ка. Тебе знаком автоматический десятизарядный? Я могу стрелять прямо сейчас. Твои ноги открыты.

— Поднимите его или я его у вас выбью, — хотел прорычать я, но угроза моя прозвучала комариным писком.

— О, крутой джентльмен, — в голосе издевка. — Считаю до трех. Выходи! Какие у тебя шансы? Двадцать цилиндров, может, шестнадцать. Но с простреленными ногами. А кости очень долго срастаются, бывает — никогда.

Я медленно распрямился и уставился в луч мощного фонаря.

— Я тоже много болтаю, когда боюсь, — сказал я.

— Не двигайся с места! Кто ты?

Я обошел машину. Увидел темный силуэт человека. Когда до стройной фигуры девушки, держащей фонарь, оставалось футов шесть, я остановился. Свет бил прямо в глаза.

— Стой здесь, — зло крикнула она, после того как я остановился. — Кто ты?

— Покажи-ка свою пушку.

Она вытянула руку вперед в луч света, направив ствол пистолета мне в живот. Маленький пистолетик, похожий на «кольт» для жилетного кармана.

— О, это, — сказал я. — Игрушка. В него не влезет десять патронов. В нем шесть. Пистолет для бабочек. Как не стыдно так нагло врать?

— Ты что, сумасшедший?

— Я? Меня огрел по башке грабитель, так я немного туповат.

— Это твоя машина?

— Нет.

— Кто вы?

— А что вы искали там, выше?

— Понятно. Вы задаете вопросы. Я только что видела еще одного мужчину.

— У него волнистые светлые волосы?

— Возможно, когда-то они и были такими, — тихо сказала она.

Это ошеломило меня. Чего-чего, а этого я не ожидал.

— Я… Я его не видел, — произнес я, запинаясь. — Я шел с фонариком по следам машины. Что с ним? Он ранен? — Я подошел к ней еще на шаг. Пистолет опять устремился на меня.

— Не волнуйся, — сказала она спокойно. — Совсем не волнуйся. Он мертв. Недалеко отсюда. Спускаясь на эту полянку, я увидела его скрещенные ноги. Фары выхватили на повороте кусок обочины. А там он…

Я буквально онемел на некоторое время. Потом выдавил из себя:

— Хорошо, пойдем посмотрим на него.

— Стой здесь и не двигайся. Скажи мне, кто ты и что произошло?

— Марло. Филип Марло. Следователь. Частный.

— Докажи!

— Я достану бумажник?

— Не стоит. Оставь руки на месте. Мы на время отложим выяснение личности. Так что же произошло? — повторила она вопрос.

— Может, он еще жив? — в свою очередь спросил я.

— Он точно уже мертв. С мозгами наружу. Что произошло, мистер? И поживее.

— Но он, может быть, еще не умер. Пойдем посмотрим на него, — настаивал я и продвинулся еще на фут вперед.

— Только шевельнись, и я продырявлю тебя! — крикнула она.

Но я прошел еще на один фут. Фонарик в ее руке дрогнул. Она, наверное, шагнула назад.

— Ты ужасно рискуешь, мистер, — спокойным тоном предупредила она. — Хорошо, иди вперед, а я следом. Ты выглядишь больным. Если бы не твой вид…

— Вы бы меня застрелили. Я выгляжу так от того, что меня оглушали. У меня после такого всегда темнеет под глазами.

— Прекрасное чувство юмора. Как у посетителя морга, — почти взвыла она.