Книга Тройни для дракона не будет!, страница 11 – Стася Вертинская

– Женщина должна быть крупной. Чтобы сковородку держать уверенно. А ты худая как жердь.

– Мне бы в свадебное платье влезть, – бормочу я, но покорно сажусь.

Пироги пахнут вкусно, выглядят аппетитно. А я вдруг придумываю, как мне использовать неожиданное знакомство. Но начать решаю с темы более безобидной, чем побег – пусть Грота сначала уберет нож.

– А они кто? – я указываю на зеленых монстров, которые на кухне чувствуют себя уверенно. Кажется, они помощники Гроты.

– Шмыг, Грых, Фырк, Квых, Бдыщ, – скороговоркой проговаривает она. – Гоблины. Каждому известно, что их проще пристроить к хозяйству, чем вывести. Повезло, если не видала их прежде.

– А как их запомнить? – спрашиваю и смотрю на подкроватных монстров иначе.

Кажется, они тут как тараканы – живут, где вздумается. Только местные их приспособили к делу.

– А никак, – рычит орчиха, когда замечает зеленую руку, тянущуюся к полке.

Гоблин отскакивает, только заслышав её тон. И тут же принимается за прерванное дело.

– Они у вас подворовывают, – доверительно шепчу я.

– А как же, – кивает Грота. – На то они и гоблины, чтобы тащить, что плохо лежит.

– Тот в чулке стащил ложку, – на всякий случай сдаю его. А то вдруг подумают, что я прибрала к рукам столовое серебро.

– Что пропало, найдешь у дворецкого, – отмахивается Грота.

А я про себя отмечаю, что здесь есть ещё и дворецкий. Кто это? Эльф? Гном? Динозавр?

Хотя какое мне до того дело? Надо бежать!

Под одобрительный взгляд орчихи откусываю пирожок и снова спрашиваю:

– А кто приносит в замок припасы? В смысле… как их доставляют?

Грота смотрит на меня с интересом. Хотя в мимике орков я не разбираюсь, может это вообще враждебность. А потом она вдруг начинает смеяться.

– Ещё только невеста, а уже за порядок взялась, – она кивает с одобрением. – Хорошо, что не белоручка. А то куда хозяину и делами клана заниматься, и за замком следить.

Я выдыхаю. Грота не поняла, что я собираюсь прикинуться мешком картошки и сбежать через запасной вход. Но если она хочет считать меня хозяйственной, пусть считает. Узнать бы, где этот самый вход находится.

– Так как припасы попадают в замок? – ещё раз уточняю я.

Но Грота вдруг подходит ко мне. Отодвигает тарелку с пирожками. Опирается обеими руками о стол и нависает надо мной.

Стол жалобно скрипит.

Всё. Она меня прикончит. Можно даже не бежать. Помогите!

– Понимаешь, уважаемая будущая хозяйка, тут есть пара вопросиков. Вот скажи, ты когда-нибудь резала тыкву весом в девять кило на доске, которая скользит, потому что сделана под хрупкую эльфийку?

Я трясу головой.

– А я – регулярно. Потому что всё здесь сделано под изящную барышню, а не под нормальную повариху. Столы низкие. Котлы маленькие. Как думаешь, возможно ли работать в таких условиях?

Я снова качаю головой. Не потому что согласна с ней. А из-за страха быть разрубленной пополам её именным ножом.

Грота выпрямляется, хватает поварешку и качает ей, как дубинкой.

– Вот я и думаю, – продолжает она. – Раз уж ты теперь в Омштаре за хозяйку, может решишь это недоразумение? Вот родишь тройню, а может и не одну. А мне вас кормить. Так что подумай и о надбавке.

– О надбавке? – тихо отвечаю я.

– У меня опыт работы, медаль за тушёную курицу в полевых условиях, диплом из Орочьего кулинарного училища. А ещё приходится проверять, что привозят ваши поставщики. Последний задержался на два дня и перепутал, где у него соль, а где мука. Я даже хотела бросить в него гоблина, но те быстро бегают.