Книга Призванная для двух вождей, страница 2 – Рина Мадьяр, Тая Мару

Но я произношу их впервые в своей жизни.

Надеюсь, что если защита подействует, мне удастся найти безопасное место.

Этой присказке научила меня няня ещё в детстве, но всегда говорила с осторожностью обращаться к духам. Они могут по своему понять мою просьбу.

Как только волосы в моих руках растворяются меня окружает густой туман, а следом налетает леденящий ветер. Земля уходит из-под ног.

Мне вдруг становится нечем дышать, а слёзы тут же высыхают под мощным потоком.

Всё стихает также быстро, как и началось. Я даже не успеваю понять.

Жадно пытаюсь дышать открывая рот как рыба, ведь сейчас мне впервые удаётся набрать в лёгкие воздух. В нос ударяет резкий непривычный аромат разнотравья.

Я не сразу осознаю себя. И не верю в то, что вижу. Под моими ногами нечто похожее на ритуальный круг, в центре которого я нахожусь.

Когда туман рассеивается, то проявляется уже не привычный дом, а луг. А прямо передо мной…

Пошатываюсь, от увиденного.

Огромные!

— Орки… — хватаюсь за сердце.

Невольно делаю шаг назад.

— Ты не можешь покинуть круг. Ритуал ещё не окончен, — грозный голос орка в длинных тканевых одеждах с капюшоном заставляет меня застыть на месте.

Душа содрогается от догадок что этот шаман сейчас со мной будет делать.

— Мааршад, не пугай девчушку, — с говорившим ровняется орк со странной немного синевато-серой кожей. Солнечные лучи играют на его рельефном теле, а от него самого так и веет мощью. — А где вторая?

— Одна невеста, — глубоким басом произносит тот, кого назвали Мааршадом. — Одна для двух кланов.

Осматриваюсь по сторонам.

Невеста?

Где?

Холодный ветерок пробирается под ткань, а я не могу оторвать глаз от необычных мужчин передо мной.

— Ты говорил, духи сказали тебе, что эта свадьба сделает наши кланы сильнее.

— Тарок, сила в единстве, — на плечо серокожего орка ложится тяжёлая рука с зелёным оттенком. — Породнимся с тобой, — заключает он.

Сердце заходится в бешеном ритме, а я машу руками.

— Подождите! Стойте… Я не понимаю…

— Ты – избранная. Тебя привели к нам духовы тропы. Янтарные глаза, человек с долгой жизнью, но без магии, — спокойно начинает объяснять Мааршад, делая ко мне шаг ближе.

Мотаю головой.

— Это невозможно! Континент орков же находится по ту сторону Великого моря! — холодеющими губами произношу я и обнимаю себя за плечи.

— Духи могут всё, — серьёзно отвечает мне шаман. — В твоей семье у кого-то были глаза цвета янтаря?

Поджимаю губы.

У отца точно нет.

А у мамы… Мама…

Я не видела её никогда. Не могу даже себе ответить на этот вопрос.

— Я сирота… — произношу робко.

Кажется, нападать они не собираются.

И совсем не похожи на орков, о которых я слышала из рассказов служанок, когда-то подрабатывающих в тавернах.

Говорили, у них огромные клыки и взгляд как у хищного зверя.

А эти кажутся мне вполне разумными… От потрясения до сих пор не могу собраться с мыслями.

— Отпустите меня, пожалуйста, — молю я, к глазам подступают слёзы.

— Завершим ритуал, а там посмотрим, что делать. Духов рассердишь, если сейчас перешагнёшь за черту круга. Ты знаешь, что ждёт человека, рассердившего духов? — вновь обращается ко мне Мааршад.

Киваю, боясь пошевелиться.

Лучше смерть.

Пока шаман распаляет травы в посохе и напевает песню на незнакомом мне языке, двое мужчин не сводят с меня взглядов.