Книга Мне его подарили! Дом-портал 2, страница 174 – Мартиша Риш

— История — всегда сказка. Ведь если бы нам удалось расспросить двух участников одних и тех же событий, они бы рассказали каждый свое. Могли бы не сойтись даже факты. Что уж говорить об учебнике? Он — только отражение эпохи в кривом зеркале времени. Хотите, я расскажу вам о штурме Зимнего? Там была такая оранжерея, какой не было нигде в городе. Даже у купцов Елисеевых, а уж они знали толк в растениях.

— Хочу, — в голосе сына разгорелось внезапное любопытство. Что-то меня насторожило, да только я сама не поняла, что именно, — Я спать, мам.

Сын подскочил, направился к двери.

— Вы что-то забыли, юный тем, — в дверях его остановила фея.

— Убрать со стола?

— Разумеется, нет. Это мой труд, не стоит его у меня отбирать. Пожелать доброго сна всем домашним.

— Приятных всем снов. Надеюсь, встретимся за завтраком. Да? — он почему-то напрягся и обернулся.

— Само собой. Со мной, так точно, — ответила за нас фея.

— А с остальными? — судя по голосу, Денис еще больше напрягся.

— Хозяйка, скорей всего, будет спать в это время. Полагаю, ваша бабушка тоже. Ужин — семейное время. За завтраком и обедом редко удаётся встретится всей семье.

— Ну да. Конечно.

Мрак за окнами сгустился. Сын вышел, и свекровь вдруг поднялась из-за стола.

— Я тоже пойду спать, время-то позднее.

— Приятных вам снов, госпожа, — Эстон привстал явно в знак уважения даме.

— И вам, дорогой, — поперхнулась свекровь и ушла.

Мы с мужем остались только вдвоем, по разные стороны невероятно большого стола. Где-то вдали играет пианино, печальная мелодия баюкает последние капельки счастья, которое подарил мне прошедший день. Эстон крутит в изящной руке бокал сока. Тот плещется, норовит выбраться из бокала, алый, как кровь, сладкий и терпкий, как жизнь. В моем бокале точно такой же. И так хочется найти утешение, забыться, пусть и в других объятиях. Представлять на месте другого — его, того самого, что подарил мне наше короткое счастье. Ведь теперь и это не будет изменой, когда все уже решено?

Эстон неспешно встает, подходит ко мне, будто крадется, наконец его мягкая рука опускается на мое плечо. Прикосновение едва уловимо, оно вызывает скорей оторопь, чем что-то другое. Я вздрагиваю невольно, словно зверушка, попавшая в капкан.

— Супруга, вы позволите мне остаться сегодня?

— Да, — тяну я. И отпиваю глоток сока. Он горчит в тон этого вечера, — Только я сегодня ночевать стану не здесь.

Я ворвалась в особняк. Здесь все по-прежнему, тенями полнится мой дом, их разбивают волшебные огоньки искорками, за окнами шепчутся деревья прогретого солнцем южного сада. А моя душа умирает внутри меня. Горечь, боль, отчаяние — всё смешалось. Альера нет больше, он не встретит, не подойдет, у него другая судьба. Эстон остался в Петербурге, и он мне как будто не нужен.

Почему только, зачем я столкнулась с Альером на рынке? Мое сердце словно отравлено им. И мыслить я больше ни о ком не могу, кроме как о гордом короле. Ну почему так? Мы же и узнать друг друга толком не успели! Почему я не наслаждалась каждым мгновением, которое провела вместе с ним? Отчего теперь мне так больно?! Слезы вот-вот хлынут из глаз. Хочется поскорее заткнуть пропасть в сердце чем угодно. Другим! Другим мужчиной. Это мне точно поможет справиться с собой, со своими глупыми мыслями, унять страсть. Да только одна мысль о другом вызывает во мне омерзение, будто бы я предам этим не гордого короля, а саму себя. Душу свою порву на клочки и измажу в грязи.