Книга Похищение феи. Ночной и недоброй!, страница 215 – Мартиша Риш

И все же нахожу в себе силы, пусть и не сразу, чтобы выйти к костру. Здесь все стало чужим. Дома вросли в землю. Дети стали взрослыми людьми. И только отца я узнал сразу. Прямая осанка, серые, как наше зимнее море, глаза.

Все вокруг смолкли, глядят на нас. И даже пламя костра как будто пригнулось к земле.

— Вернулся? — спрашивает с вызовом Лохан.

— Как видишь, решился.

— У тебя красивая и мудрая жена. Это редкость. Хорошие дети.

— Знаю. Чью свадьбу празднуете?

— Торжество в честь твоего грядущего возвращения. И победы над троллем твоих сыновей. Добрые варвары у тебя народились. Я не слышал плеска весел о воду. Где твой драккар, сын?

— Он прибудет чуть позже.

— Все в твоей жизни идёт кувырком. Впервые вижу, чтобы приплыл сначала варвар, а потом его судно, — отец делает первый шаг мне на встречу. Великий шаг. Тот, что дарует прощение. Внутри что-то рухнуло. Сам шагаю вперёд, сам сгребаю в объятия строгого старика. Двое варваров накидываются на нас с разных сторон. С трудом узнаю в этих взрослых мужчинах своих младших братьев. Все вчетвером пытаемся скрыть слезы, пряча лица на плечах друг у друга. Толкаемся, со стороны можно решить, что деремся. Будто три лобастых щенка, наконец, смогли сбиться в стаю.

— Дурак ты сын. Никогда не ценил того счастья, что было в руках. Я бы остыл. Простил бы тебя к концу лета. Ты бы знал.

— Зато я получил всё, о чем только мог мечтать. У меня есть Марцелла и дети.

— Счастлив?

— Только теперь, па. Ты не смотри, что она черная ведьма.

— Я и не смотрю. Хорошая жена. Только ты бережешь ее плохо. Я уж думал вдова твоя. Таких сыновей тебе подарила! Такую дочь! И ни одной ленты, ни одной ниточки бус!

— Она их не любит. Носит или штаны, или черные платья.

— Я уже прикупил сундучок для невестки и внучки. Там и платья, и ленты, и бус полно. Вон братья твои расстарались, пошили им шубок из норки. Приедет, одарим. А внукам я приготовил топоры и карту тролличьих нор.

— Сам и уговаривай их это носить!

— Уговорю, уж поверь.

С трудом мы расцепили объятия. Зачем я так долго не возвращался домой? Ведь мог. Или не мог? Может быть, должно было наступить это время? Не знаю.

Вместе мы садимся за стол. Многие норовят подойти ко мне, потрепать по плечу, напомнить свои имена. Многих из собравшихся я и не знаю. Народились, выросли за столько-то лет.

В глубокую миску льется варево из котла. Похлёбка из рыбы пахнет детством и родиной. Простая, немудреная, пресная. Такую никогда не посмеют подать в ресторане. Не увидишь ее и в нашем с Марцеллой доме. В ней ни перца, ни трав, только рыба и соль родного берега. И нет ничего вкуснее на всем белом свете. Хлебаю, пытаясь изо всех сил сдержать слезы, что проступают у меня на глазах.

— Где был сегодня, сын, что видел? — спрашивает отец меня как всегда раньше.

— Баловался. Добыл своим деткам замки, — варвары смолкают и только отец сердито ударяет кулаком по столу.

— Напрасно! Дети сами должны воротить свои судьбы! Иначе ценить того, что падает им в рот, не будут. Ласточки и то перестают совать в клюв своим детям мух, когда те сами могут прокормиться.

— С замками предстоит много возни. Там только стены. Ни людей нет, ни скота, ничего.

— Погоди. За́мки? Не замки́?

— Ага. Говорю же, баловался. Ходил в поход на драккаре с другом. И вот, добыл четыре штуки. Можно мне ещё супа?