Книга Дети дракона - моя тайна. Мастерская тортов, страница 86 – Мартиша Риш

— Какая чудесная штучка!

— Это заколка, она плетет волосы сама.

— Можно я ее примерю?

— Конечно, — дракон потянулся рукой ко лбу малышки, я застыла. Только б он не почувствовал на детском лбу шипиков. Я ведь не убрала их полностью, сделала лишь невидимыми, но оставила ощутимыми.

— Беги, примеряй, — София вынырнула из-под руки мужчины и убежала в их с Марком комнату. Сын предельно сосредоточен, вертит в руках свой подарок, будто не верит, что тот достался ему. Мне от плиты совершенно не видно, что своему сыну подарил Адриан, и ближе подойти я не решаюсь.

— Мама, мне достался клинок, — произносит нерешительно мой мальчик, — Спасибо вам, гос… сиятельный. Я могу повесить его на свой пояс?

— Тебе положено по статусу носить оружие при себе. Пусть этот нож принесёт тебе удачу и славу. Со временем его место займет меч.

— Спасибо, — сын исчез из кухни без единого слова.

Хоть бы у меня разрешения спросил. Я бы наверняка запретила носить на поясе настоящий боевой нож. И была бы не права совершенно. Мой малыш теперь маг. К этому придется привыкнуть.

Адриан неспешно подошел к столу, вынул еще один сверток, задумчиво его развернул и поставил на мою скатерть крохотный чеканный сосуд с яркими камушками на боках.

— Это мой подарок вам, госпожа. Ягоды земляники напоминают счастье, не правда ли? Их так удивительно много на севере.

Я сглотнула слюну, которая стала вдруг вязкой. Он подошел совсем близко ко мне, смотрит прямо в глаза. Такой родной и такой далекий. Кажется, что замерло само время и покатилось вспять.

— Благодарю вас за подарок, сиятельный. Он всегда будет напоминать мне о вас точно так же как и земляничные поляны нашего Севера. Присаживайтесь за стол. У нас сегодня небольшой праздник.

Дракон заметно помрачнел, будто стыдливо, опустил глаза, занял ближайшее кресло и уставился взглядом в пустую тарелку. Старик оборотень неслышно обогнул меня по дуге, снял с печи сковороду.

— Этим делом должен заниматься мужчина, — мягко пророкотал он.

— Не стоит, я сама.

— Сковорода горячая и тяжелая, у меня грубее кожа на лапах. Вы же рискуете все расплескать, — старик указал взглядом на мои руки.

Надо же, пальцы, и вправду, немного дрожат. И сердцу хочется выть. Не помнит он, мой Адриан, нашу поляну лесной земляники. Ту самую, что подарила детей. Не помнит и не тоскует. Разве что стыдится. Оборотень разливает ароматное варево по мискам, Адриан все больше мрачнеет, будто брезгует. Отвык. Не на тот ужин он рассчитывал. И напрасно, у меня не дворец.

— Какой удивительный аромат! Грибы, травы, как будто хвоя. Поразительно и, должно быть, очень вкусно, — воркует старик над столом, я расставляю на столе лепешки и кусочки черного хлеба, — Вы не находите сиятельный?

— Не нахожу. Эти супы часто готовят на севере, и ничего удивительного там в них нет, — холодно отвечает он и внезапно поднимает огненные глаза на меня, — Впрочем, вы правы, аромат чудесный. Нашей хозяйке суп удался.

Я улыбаюсь, в кухню возвращаются из своей комнаты дети. На старом поясе Марека сверкает клинок, голову дочки украшает затейливая причёска. По ней рассыпалась целая сотня прекрасных цветков. Сын выходит и возвращается с табуретом, ставит его с краю стола. Мы рассаживаемся за столом. Тут довольно тесно, колени детей слегка задевают мои собственные ноги. Я пробую похлебку, сегодня она удалась, рот сразу наполняется ароматом вкусного томлёного мяса и ягод.