Книга Заслуженная пышка для генерала дракона, страница 32 – Кристина Юраш

В этот момент — Марон побледнел. Не как от страха. Как от боли. Как будто я ударила его по самому живому месту.

— Я должен был догадаться, — произнёс он, и в его голосе — нотки боли. Глубокой. Старой. Как шрам под чешуёй. — Малышка отбилась. Вырвалась… Я не знаю, каким чудом, ведь их было трое. Трое взрослых мужиков. Но ей крепко досталось, — выдохнула я. — С тех пор она патологически ненавидит мужчин. Они успели облапать её. Сорвать с неё платье… Напугать до полусмерти… И даже пару раз ударить…

— Не рассказывайте! — резко, почти закричал Марон, а его глаза сверкнули — не гневом. Яростью. — Иначе… я прямо сейчас кого-нибудь убью…

Я взяла его за руку. Он не отстранился. — Поэтому… — прошептала я. — Ей нужен друг. Мужчина, которому она доверяет. Она должна понять — не все мужчины причиняют боль. Не все лезут под юбку с одной целью. Станьте ей… другом. Как бы… временным папой. Я помолчала. Потом добавила: — Понимаю, звучит очень обязывающе. Но вам просто нужно вернуть ей веру в мужчин. Вот и всё.

Марон замер. Как будто ушёл внутрь себя. Как будто вспомнил. Кого-то. Что-то. Что до сих пор болит.

— …Хорошо, — внезапно согласился он. — Я постараюсь помочь этой девочке…

И голос его предательски дрогнул. Не от слабости. От чувства. От боли. От обещания.

Интересно, что за тайну он хранит? Кого он звал ночью? Кого он искал?

Но… мне сейчас не до чужих тайн. Надо готовить Спарту! Там будет Эспона! Очень сильная конкурентка!

Я вернулась в шатёр, быстро приводя в порядок Спарту, усевшуюся на пуфик. Специальное средство — за которое я отдала сумму, от которой моя внутренняя жаба до сих пор валяется в обмороке — мыло и чистило её волосы. Накладные пряди? Нет. Уже нельзя. После пряди мадам Пим — только правда. Только настоящее.

— Чуть-чуть блеска, — прошептала я, поливая её волосы спреем и приступая к начёсу. Ножнички ровняли волосинки. Маска для лица освежала. Кисти рисовали глаза. Тени добавляли глубину. Румяна — игру. Блеск — магию.

И всё это должно было выглядеть так, словно на ней ни грамма макияжа!

Тайга что-то мурлыкала, делая сердечки из бекона «для удачи». Симба сидела с секундомером, как тренер перед финалом.

— До ринга — десять минут! — объявила она, когда я наносила последний штрих.

Спарта побежала за ширму переодеваться. Я — нырнула за ней. Быстро. Ловко. Как хирург на операции. Нанесла клей для груди — чтобы та не разбрелась в разные стороны при беге, как это бывает, если ты без бюстгальтера или корсета.

— Не сутулься! — наставляла я, рассматривая фисташковое платье. — Поняла? Не сутулься! Не надо казаться ниже. У тебя отличный рост. — Да, но я же высокая, — слышался виноватый голос Спарты. — Мне кажется, что слишком… — Посмотри на генерала! — сказала я. — Вот такой мужчина тебе нужен! А гномов пусть разбирают остальные!

Мы только стали выходить из шатра — как я заметила лёгкую хромоту.

— Что?! — закашлялась я, видя, как Спарта остановилась и стушевалась. — Ты натёрла? Ты что, от Симбы заразилась? — Да, тёть Оль, — смутилась Спарта. — Я не знаю, как так получилось… Честно… А если я буду босиком? Босиком ведь тоже можно?

Всё псу под хвост! Весь образ золотой принцессы с маленькой короной — в мусор. Босая принцесса — это смешно. Я схватила её за руку и бросилась обратно в шатёр, роясь в чемодане. Сейчас всё вокруг напоминало свалку! Вещи разбросаны. Флаконы открыты. Зеркало — в отпечатках пальцев. Клей — на полу. Надежда — на пределе.