Книга Арестантка: Путь на Броссар, страница 74 – Нина Вайшен

— Понял.

Очень хотелось сказать Сантьяго, что он сам не понимает, о чём говорит. Что Принс любит меня, и что бы там ни было раньше у неё, сейчас всё иначе. Но почему-то я чувствовал себя так, словно меня змея ужалила, и яд медленно распространялся в крови.

Я казался себе глупым папертником, который зачем-то выпрашивал у Сантьяго милостыню в виде признания серьёзности чувств Принс ко мне. Зачем? Чтобы быть уверенным, что он снова не захочет нам мешать?

Какая глупость, какая низость! Раньше я и не задумывался о том, насколько ревнив. Алисия никогда не давала мне повода. Или мы просто мало времени проводили вместе.

Закончив разговор, мы молча погрызли сухпайки. В принципе, это была неплохая еда, но я, в глубине души скучал по кассуле из свиных ребрышек. Наша кухарка Дэниз делала его великолепно.

— Ты драться умеешь? — через пару часов спросил Сантьяго.

Сердце буйно отозвалось на его слова. В солнечном сплетении разлился жар. Драться я умел, побеждал на турнирах, как с катаной, так и в рукопашную. Только со стрельбой у меня не складывалось.

Но если посмотреть на Сантьяго, моя бравада победителя пятилась куда-то в пятки. Драться с ним? С этим оголенным боевым нервом? Без подготовки сразиться с таким, это, наверное, как попасть под каток.

— Умею, — отозвался я ровным голосом.

— Покажешь, что можешь?

— Сейчас? — кровь стукнула в уши, злость заставила сжать кулаки.

Такое ощущение, что Сантьяго вознамерился растоптать меня.

— Лучше сейчас, чем когда случится нештатная ситуация, — Сантьяго говорил бесцветно, будто спрашивал об исправности оружия.

Я молчал секунд пять. В словах Сантьяго, казалось, не звучало ничего, кроме дежурной необходимости. Правда, нужно учиться разделять должностные отношения и личные, пусть в моей ситуации это сложно.

Ну что ж. Покажу, что могу. А могу я не так уж и мало.

— Я готов.

— Майкл, разомнись с Крисом, — Сантьяго кивнул Смарту, сидящему в кресле. — Просто обычная разминка.

Мгновение я соображал, что Крис — это я. Так теперь меня зовут — Крис О'Доннел. Немой пилот контрабандист. Главное, помнить, что я не могу говорить.

Смарт вышел в ярко освещенный центр кают-компании, встал в стойку.

— Блок-удар, блок-удар, — как-то хитро улыбаясь, произнёс Смарт. — Сначала ты будешь задирой, потом поменяемся.

Я кивнул. Это было похоже на обыкновенное кумитэ. На тренировках мы часто его практиковали. У меня даже получилось расслабиться.

Смарт был невысоким, несуразно сложенным, среднего телосложения. Двигался резковато, и удар у него наверняка сильный. Что ж интересно… Я мельком глянул на Сантьяго, тот сидел с непроницаемым лицом, и мне в голову опять въелось дурацкое желание удивить его.

Я замахнулся, как будто хотел ударить в бок, но это был обманный финт. Второй рукой тут же нацелился в голову. Смарт легко заблокировал, отведя мой кулак вверх, и я ожидал, что сейчас он отступит назад, готовясь к своей атаке. Так было у нас на тренировке.

Но Смарт резко схватил мою руку, поднял, пошатнул стойку, подбивая колено, и рывком толкнул в плечо, выводя из равновесия. Я повалился на спину.

— Эй! — вскрикнул я, ударившись о пол. — Это нечестно…

— А честно — это как? Понарошку, что ли? — Смарт весело ухмыльнулся.

— Жестами, — судя по выражению лица, Сантьяго хотел добавить «идиот».