Книга Стань моей мечтой, страница 2 – Виктория Рогозина

Егор отвёл взгляд. Руки вспотели. Он вспоминал, как громко смеялся над очередной шуточкой про неё, как вырывал у неё тетрадь, как один раз написал «ПСИХИЧКА» чёрным маркером на её рюкзаке.

Олег обвёл класс взглядом и задержался на нём. Что-то в этом взгляде напоминало охоту. Вера Степановна, словно почувствовав напряжение, слегка кашлянула:

— Садитесь… туда, за свободную парту у окна.

Варвара кивнула. Медленно прошла между парт, и никто не шелохнулся, будто застыли. Шаг Олега звучал громко, будто марш по пустому коридору.

Они сели. Она достала тетрадь. Он — только ручку, будто этого было достаточно.

— Итак, — сказала Вера Степановна, но голос её был тише обычного, — открыли тетради. Мы продолжаем тему «Магнитное поле…»

Но ни у кого в классе в голове не было ни поля, ни магнитов. Что уж говорить, иногда и мозги отсутствовали.

Только она. И он.

Хазеры.

Вернулись.

Варвара вздрогнула, едва услышав:

— Завтра ты идёшь в школу. И это не обсуждается!

Она не повернулась. Продолжала смотреть в окно, будто сквозь него — в другое, более тёплое, безопасное измерение. Пальцы сами собой сжались на подлокотнике кресла.

— Мам, — едва слышно прошептала она, — может, не надо?..

— Надо, Варя, — Елена Павловна стояла в дверях с чашкой кофе в руках, нервно постукивая ногтем по фарфору. — Хватит уже прятаться. Все дети ходят в школу. Ты — не исключение.

«Не исключение». Как же часто она это слышала. Как будто то, что с ней сделали, можно было обнулить одним «надо». Одним новым учебным годом. Новым рюкзаком. Новыми таблетками, которые до сих пор лежали в верхнем ящике тумбочки.

Лечение закончилось всего месяц назад. Долгое, мучительное, дорогое. Иногда Варе казалось, что она не лечилась — отрабатывала долг. За тишину. За то, чтобы мама могла снова пить кофе по вечерам и заглядываться на «перспективных мужчин». За то, чтобы мама снова могла быть нормальной.

Олег склонил голову набок, опершись плечом о косяк двери. Он молча наблюдал за сестрой, потом перевёл взгляд на мать и спокойно произнёс:

— Надо бы сменить школу. Ты же сама знаешь, что с ней там сделали.

Елена Павловна только отмахнулась:

— Олег, не начинай. Страх нужно встретить лицом к лицу. Это закаляет. Психологи так говорят.

— Это не страх, — тихо возразил он. — Это травма.

Она бросила на него взгляд — быстрый, раздражённый. В её глазах снова вспыхнула та знакомая искра — как будто каждый его аргумент был напоминанием о первом браке, об ошибке, о сломанных мечтах. И как будто Варина болезнь тоже была частью этого куска жизни, который она так отчаянно пыталась вычеркнуть.

— Ты не её отец, — отчеканила она. — И не мне указывать, как мне воспитывать своих детей.

— Я не спорю, — пожал плечами Олег, но его голос остался ровным. — Только не удивляйся, если она снова исчезнет. На этот раз — насовсем.

Тишина повисла в комнате. Варвара молча отвернулась. Ком в горле подступал, но она сдержалась. Она уже научилась — не плакать, не говорить, не надеяться.

Она знала — если мама что-то решила, переубедить её невозможно. Всё должно быть как в фильмах, в которых Елена Павловна верила больше, чем в жизнь: героиня возвращается, сталкивается с прошлым, побеждает, влюбляется и живёт долго и счастливо.

Вот только Варвара знала цену таким сценариям. Особенно когда сценарист — женщина, которая, раздавая советы, сама не знала, как выйти из своей личной трагикомедии.