Книга Позор рода Фавьен. Хозяйка Пурпурной крепости, страница 27 – Лина Калина

— Ты ведь был в Вольном городе? — спрашиваю.

— Конечно, лиора, — с готовностью отвечает он. — Не раз. Правда, я его не люблю. Шумно, пыльно, лезут в душу. И смотреть в глаза не умеют — сразу в кошель.

Он усмехается, но в голосе чувствуется осторожность.

— А банк? Что ты знаешь о нём?

— Банк как банк. Главное — ни с кем не ругаться. Зашёл — вышел. А то город кишит мародёрами, — бормочет Вин, стараясь звучать беспечно.

Чуть склоняю голову. Может, я ошибаюсь и он действительно император, но не нашей Империи. Один из тех, что правят за Пустошью.

— А хранитель Рик часто туда ездит? — интересуюсь.

— Не очень, — бормочет Вин. — То есть… почти никогда. Он держится от города подальше.

— Интересно, — говорю рассеянно. — А у него ведь должен быть счёт? Или несколько?

— Я… я не знаю, — торопливо отвечает Вин.

— Но он же Вейл. А значит, богат, — бросаю я и вижу, как он вздрагивает. Кажется, я попала в точку.

— П-почему вы так решили? Это... ошибка. Честно.

— Но ты ведь назвал его "Ваше Величество". Ну, почти назвал.

— Я... я оговорился. Вы важная... он тоже... Я просто запутался. Сказал не то.

Разворачиваю лошадь чуть вбок и преграждаю ему путь. Смотрю прямо, спокойно, но твёрдо:

— Скажи правду, Вин. Прямо сейчас.

— Скажи, — повторяю.

Мой голос звучит спокойнее, чем я ожидаю:

— Он Вейл?

Вин сглатывает. Его лицо бледнеет, в глазах мелькает страх.

— Я… я правда оговорился…

— Лиора Аэлина, — внезапно перебивает голос дозорного. — Посмотрите вверх.

Вскидываю голову. На одном из уступов, чуть выше полосы камней и сухих кустов, различаю две тёмные фигуры. Они стоят неподвижно.

— Не наши, — говорит дозорный. — Лучше пройти галопом открытую местность.

Киваю. Повезло тебе, Вин. Но я всё равно узнаю, кто такой Рик на самом деле.

***

Пускаемся вскачь. Сначала я даже наслаждаюсь ветром в лицо, он свистит в ушах и сбивает лишние мысли. Но вскоре после того, как мы минуем городок, мышцы начинают ныть, а от тряски жжёт ниже спины. Каждая выбоина отзывается в теле. Спасает лишь то, что лошади магические и проходят путь втрое быстрее обычных.

Подаю знак замедлиться, но дозорный лишь качает головой и показывает вперёд.

Я сжимаю зубы. Спустя несколько минут меня всё же отвлекает вид: скалы расходятся, и вдали открывается город с искусственными водоисточниками и пятнами зелени. Но доехать до Вольного города не успеваем.

Впереди, в пыльной дымке, появляются силуэты. Объехать их невозможно.

Дозорный поднимает руку, сбавляя скорость.

Я щурюсь — сердце замирает. Эшафот? Что за средневековье?

Ветер доносит до меня приглушённую ругань дозорного. Вин копается под плащом, и на мгновение я замечаю, как задирается рукав. На коже — чёткая вязь золотых рун. Техно-артефакт. Дорогой. Откуда у обычного лакея такая вещь?

Жаль времени на расспросы нет. Приходится дернуть за поводья и перевести лошадь на шаг.

Пыль рассеивается. И вправду, по правую сторону мы проезжаем импровизированный эшафот — грубо сколоченную деревянную платформу с перекладиной, к которой уже привязаны верёвки.

Трое до зубов вооружённых мародёров стоят рядом. Один вертит в пальцах круглый, светящийся артефакт. Второй держит верёвку, на другом конце которой — связанная девушка. У третьего во рту торчит сухая травинка.

За платформой мужчины и женщины. Все в пыли, в лохмотьях. У кого-то связаны руки, кто-то просто стоит с опущенной головой. Один старик сидит прямо на земле. Кто-то шепчет молитвы.