Книга Артефакты моих страхов, страница 4 – Рия Маркез

Я молча отворила дверь пошире и отошла. Пусть заходит. Мне нужна информация. И пока этого борова по имени Хьярвик нет дома, упускать такую возможность нельзя.

Женщина растерялась, уставившись на грязную гостиную и судорожно перехватила корзину со снедью в другую руку. А учитывая, как пахло от корзины — эта женщина мне уже нравилась. Живот уже сводило от голода. Что мне та яичница, если три дня я нормально не ела.

— Пойдем на кухню.

Грязная сковорода стояла на каменной плите, но уже без яичницы. Все-таки съел.

Я же медленно подошла к кухонному столу и опустилась на стул, тяжело вздохнув.

— Да-мс. — Ошарашено произнесла женщина. — Совсем плохо, да?

— Да. — Не видела смысла отрицать. — Сотрясение. И ребра сломаны. Тяжело и больно пока что-то делать.

— Это хорошо, что я к тебе зашла. Как знала, что твой Хьярвик о тебе не позаботится. — Она поставила корзину на стол и начала разбирать. О, пирожки.

Живот громко заурчал. На что женщина по-доброму хмыкнула.

— Поставлю чайник. — Сразу видно на любой кухне эта женщина чувствует себя, как рыба в воде. — Я так понимаю, завтра ты на работу не выйдешь?

Вот тут-то я и решилась.

— Понимаешь, тут такое дело… — Не уверенно начала я. — Я же головой ударилась… В общем, память то и отшибло.

Женщина удивленно на меня воззрилась. Явно переживая, поправила белоснежные манжеты от платья на руках и, наконец, спросила:

— Вообще ничего не помнишь?

— Ничего. — Покачала я головой.

— А что помнишь?

Смысла повторять «ничего» я не видела, поэтому начала развернуто:

— Не помню кто я. Не помню, как зовут. Не помню, сколько лет и где работаю. Не помню, как оказалась замужем за этим… — Проглотила ругательство. — За этим мужиком. Ничего не помню. Даже кто ты, не помню.

— Я Марита… — Растерянно и как-то даже забавно произнесла женщина, от чего я усмехнулась.

— И где же, Марита, мы с тобой познакомились?

— Так на работе. — И она, наконец, взяла себя в руки. — Мы работаем младшими поварами в ресторанчике «Морская удача».

Марита разлила чай, пахнувший чем-то пряным и села напротив меня.

— Хьярвик прислал нам записку, что ты упала с лестницы и на работе пару дней тебя не будет. Сегодня меня отправили узнать, как у тебя дела, и стоит ли искать нового младшего повара.

— Понятно. — Я вновь тяжело вздохнула.

Повар. Кто бы мог подумать. Я в своей жизни только яичницу, макароны, да пельмени и готовила сама. Понятное дело, что моя мать, что бабушка когда-то, учили разносолам всяким, но я можно сказать бизнес-вумен была, а не домохозяйкой. А теперь за эту работу стоило зацепиться. Пока не пойму кто я и что я имею, терять эту работу нельзя.

— Марита, а если я еще два дня дома полежу, чтобы полностью восстановиться — это критично будет?

— Ну, если два дня, то не критично. Мы по сменам хоть и устаем, но зато получим в этом месяце хорошо. Но если больше двух дней, то не потянем, Хлоя.

— Я быстро на поправку иду, Марита. Через два дня буду.

— Тогда успокою я Дарвига, а то он жуть как нервничает, что повара младшего искать надо, он это дело не любит. До сих пор припоминает, как до тебя два повара продукты то портили, то воровали!

— Марита, но я ведь не помню даже того, что мы готовим в ресторане…

— Глаза боятся, а руки делают, Хлоя. — Усмехнулась она такой до боли знакомой поговоркой, что чуть слезы на глаза не навернулись. — Мы тебе поможем вспомнить, не переживай! Кушай, давай, лучше! А то скоро ветер начнет сдувать!