Книга Вероника. Дом там где сердце, страница 1 – Людмила Вовченко

Глава 1.

Наследница без имени

Вероника не верила в чудеса.

Особенно после тридцати — когда вся романтика в жизни либо рассасывается, либо встаёт в позу следователя: «Фамилия, имя, отчество. Что вы делали 14 февраля в 23:55?».

Она всегда знала, что у неё аналитический склад ума. С детства. Сначала — когда по просроченному хлебу в детдоме вычислила, кто ворует еду. Потом — когда выигрывала школьные олимпиады, не потому что зубрила, а потому что умела видеть больше, чем написано между строк. А потом — когда подавала документы в юридическую академию, мечтая работать в СК. Следователем.

Но жизнь — штука не по плану.

На первом же курсе она поняла: она не из тех, кто гнётся под систему. А система не любит вопросов. Особенно — неудобных.

После второго курса она ушла в криминальную журналистику.

С тех пор — больше десяти лет — она колесила по стране, снимая документальные расследования: коррупция, махинации, мистика, секты, маньяки, исчезновения. Блог, канал, статьи. Криминальный уклон, холодный разум, спокойная подача.

Веронику смотрели, но не любили — она была слишком умной, слишком прямой, слишком опасной. Мужчины влюблялись, женщины… чаще — ненавидели.

Подруг у неё не было. Никогда.

Не потому что не умела дружить — просто всё получалось как-то… мимо. Пока другие делились рецептами и лайфхаками по шопингу, Вероника изучала судебную медицину, следила за делами о ритуальных убийствах и лазила по канализациям в поисках улик.

В личной жизни тоже не сложилось. Два серьёзных романа, оба с «альфа-самцами», один из которых оказался женатым, а второй — вёл тайный канал на YouTube с теориями заговора и называл её «агентом системы».

С тех пор — никаких отношений. Только работа, дорога, блуждания по съёмным квартирам и вечная тоска по… чему-то. По дому, наверное.

Своего у неё никогда не было. Ни в смысле квартиры, ни в смысле кого-то, кто встречает по вечерам.

* * *

Письмо пришло в чёрном конверте.

Атласная лента. Английские марки.

И ни намёка на шутку.

*'Дорогая Вероника,

Прости, что не появился в твоей жизни раньше. Я — твой двоюродный дядя по линии матери.

Так сложилось, что мне не разрешали контактировать с тобой. Таковы были правила.

Ты поймёшь позже.

Я ухожу, и по закону именно ты становишься полноправной наследницей моего дома.

Не пытайся искать ключ — он тебе не понадобится.

Дом знает тебя.

Вот тебе билет до Лондона и адрес. Поезжай как можно скорее.

Твоя жизнь изменится.

p.s. Не бойся. Ты — не случайная в этой истории.'*

Вероника перечитала письмо десять раз.

На пятом — уже с ощущением, будто кто-то сдвигает занавес реальности.

На восьмом — она открыла ноутбук, зашла в базу прав собственности и… действительно: имя. Дом. Завещание.

На десятом — позвонила в редакцию и сказала, что увольняется. Без объяснений.

* * *

Билет был на завтра. Бизнес-класс.

Сумка — наспех собранная. Только самое нужное: ноутбук, внешний жёсткий, камера, дрон, блокнот, пару джинсов, кроссовки и термос. Всё остальное — купить по ходу дела. Она умела выживать в любой точке мира. А тут — всего-то Англия. Подумаешь, глубинка.

Поездка до Лондона прошла без эксцессов.

Привычная аэрофобия, успокоенный мятным чаем. Такси до вокзала. Потом поезд. И потом — автобус.

И чем дальше от города, тем больше Вероника чувствовала, как реальность становится вязкой, будто сахарный сироп. Небо — блекло-серое. Деревья — словно смотрят на неё.