Онлайн книга «Ночь упырей»
|
На столе его ждали графины с густым персиковым соком, яблочный пирог с решёткой из теста, булочки с корицей в густой сахарной помадке, большое блюдо с кусочками сыра и багеты с карамелизированным луком и джемом. Мирча не помнил, чтобы у них в семье такое ели. Обычно на столе был суп, хлеб, макароны с консервами, дешёвые развесные конфеты, чай в пакетиках или фруктовый порошковый напиток. – Что стоишь, как чужой? Мы так тебя ждали. Садись, ну. Отец похлопал ладонью по свободному стулу. – Ты видел Крину? – взволнованно спросил Мануш. – Как у неё дела? Крина… Мирча с трудом вспомнил, что так, кажется, звали девушку, с которой Мануш гулял в семнадцать лет. Мирча разлепил сухие губы: – Нет. Не видел. Прости. Солнце светило ему в лицо, и в кожаной куртке становилось жарко. – Мам… – Он повернулся к ней, не зная, как выразить мысль. – Почему всё так странно? Эйша улыбнулась с сочувствием и тронула отросшие волосы Мирчи. – Подстричь тебя, сынок? Покровители, что это у тебя… Пальцы задержались на его шее. Мирча помнил, что там у него огонь. И по всему телу тоже. И даже в крови. А почему и как он туда попал, не помнил. Ещё одна странность. – Смородник! – позвал позади мужской голос. – Тебе пора. Мирча обернулся. На другом конце поляны, у реки, стояли трое. Он знал их лица. А спустя пару секунд вспомнил и имена. Мятлик – стройный и гибкий, светловолосый, с острым курносым носом. Клён – рослый шатен, широкоплечий, с мускулистыми руками и короткой рыжей бородой. Дивник – красивый, голубоглазый, с мраморно-бледной кожей и чёрными длинными волосами. В них тоже был огонь. Когда-то. – Смо… – уже чей-то другой голос, тёплый и тихий, от которого внутри что-то дрогнуло. – Смонь, пожалуйста. Слышишь? Он не видел, кому принадлежал этот голос. Просто прозвучал в ветре, тёплым порывом коснувшись губ. Мирча качнул головой: – Мам, пап… Мануш… Простите. Я… не Мирча. Он шагнул назад, с грустью глядя на накрытый стол и на место, оставленное для него самого. Шаг, другой, снова. Лица родных плавно затягивала золотистая дымка томного июльского вечера, красивая, сверкающая, как праздничная вуаль. Они не звали его. Не погнались следом. Просто смотрели. И, как ему показалось, отпускали. – Иди, парень, – повторил Клён. Чародейские кожаные куртки смотрелись тут так чужеродно, как угли в бокале с лимонадом. Мирча сглотнул. Смородник – вот его имя. А эти парни… – Простите меня, – глухо проговорил он. – Я не хотел. Клянусь, не хотел. Дивник вальяжно повёл плечом. Все движения у него всегда получались плавными, ловкими, как у дикого зверя. – Ясное дело, не хотел. Назад не вернёшь. Что вышло, то вышло. – Давай уже, не мозоль глаза, – буркнул Клён. – И передавай привет нашим, – чуть улыбнулся Мятлик. Их лица тоже заволокло розовато-медвяным туманом. Стал гуще аромат цветов, переходя в сладкий запах пряной вишни. Перед глазами у Смородника закружилось, словно полотно в кинотеатре стали раскачивать. Свет померк, и вместо него осталась плотная темнота с непонятным писком, будто иголки впивались в мозг. * * * В первый раз Смородник проснулся ночью. Он не знал, сколько времени провалялся без сознания, но в палате было темно, только мониторы приборов бросали немного света и в окно сочилась рыжеватая снежная мгла, отражающая уличные огни. |