Книга Берта сдаваться не умеет, страница 66 – Екатерина Началова

Он ведь симпатичный... Резкие черты, но это мужественно. Смягчаются, когда улыбается. Волосы красиво вьются. Ну и что, что худой, зато широкоплечий, высокий! Если будет нормально есть, разойдется. И совсем не злой. Просто своенравный и упрямый словно бы... хм. Да, словно Бык. Глаза очень красивые. Как рубины. Имя... Вот имя мне не нравится. Что за имя такое «Крис»?

Я недовольно сморщила нос.

Дурацкая привычка у змей — шипеть. Все змеиные имена шипят. Сплошное «с-с-с-с-с». О, они это обожают! Мой бычий язык прижимается к зубам, мучительно пытаясь выдохнуть из себя надлежащее шипение, и все равно толком не получается.

То ли дело у нас, Быков. Наши имена звучно грозно грохочут.

БЕРТА!

Айвар! — Тьфу! на него.

Байнар! — Тьфу! на него тоже! Но грохотание слышно.

Был бы Крис что-ли... Кирс? Рикс? Крир? Кир?

...э-э-э. Нет, так себе. Пусть уж «Крис»... Тихое змеиное имя. Вкрадчивое, словно горячий шепот в ухо, от которого кожа покрывается пупырышками. Почти бесшумное, как скользящее движение горячих пальцев по коже, вызывающих сладкую судорогу откуда-то из нутра, о котором даже не подозревала. А там, за этим предупреждающим «с» рычит «р». Это нрав, резкое и колкое лезвие ножа на поясе. Да, имя ему идет.

Зачем я вообще об этом думаю? Да я даже не знаю, как именно о нем думать, не могу разобрать в каких мы отношениях после всех событий. С Крисом сложно, так много противоречий... Другой род... Он странно близок и одновременно довольно далёк. Как... как... небо! Может мы просто друзья? Хотела бы считать, что «да».

— Я думала, что Змеи не так часто едят... — сказала вслух.

Крис спокойно дожевал перед ответом.

— А я и не Змей, — огорошил он.

Не успела спросить: «Кто?!», как на всю крепость прогудела труба: сигнал общего сбора.

Собрание!

Труба призывала к сбору всех без исключения. Спишь ты, ешь или сидишь в отхожем месте, при звуках трубы должен явиться на площадь, потому сюда постепенно стянулись все. Квадратную площадь заполнили коричневые плащи Быков и серые плащи Волков. Разнородные традиционно не смешивались: наши заняли одну половину площади, Волки — вторую. Лица угрюмые, по большей части продублённые жизнью... Да-а, хорошего никто не ждал. Кто ж проводит собрание по хорошим новостям? Хотя в Эгиду их и не поставляют...

Поймав на себе взгляды пары Быков, я кивнула. Мне в ответ не кивнули. Хм... Подозрительно.

Я встревожилась, почуяв неладное, и повела носом по сторонам. Точно, смотрят.

Опять взгляды. Причем смотрят мои единородцы, Волки особо не обращают внимания. Взгляды Быков злые, презрительные, недоверчивые.

«Чего не так?! Настолько рассердились из-за завтрака?»

Малек поднялся на специальное возвышение, вынуждая обратить на него взгляд, опустил капюшон. Ветер колыхнул седые, редкие волосы на непокрытой голове.

— Внимай мне, гарнизон! Есть две новости и обе плохие, — командир начал, как всегда, без вступлений. — Первая. Этой ночью убит Айвар, наш повар. Вы все его знали.

Бойцы зашумели. Я оторопела.

«Так вот почему готовить заставили меня!»

— Убит ножом, так же, как и Игнар, — сосредоточенно произнес командир. — Кто убийца, пока неизвестно. Следов и запаха нет.

— У нас другое мнение! — порывисто выкрикнул старший из Быков. — Ты его знаешь, Малек. Второй Бык мертв, нельзя это оставлять!