Книга Птицелов Его Темнейшества, страница 103 – Мира-Мария Куприянова

— Провоцируешь? — мурлыкнула она- Это правильно. Чем больше бегаешь и прячешься, тем крепче связь.

— Какая связь?

— Связь Ата и Атессы, конечно.

— Я… мы… мы еще ритуал не проходили.

— Ритуал- дань традиции и общественному любопытству. Особенно в случае Дьяволов. У них связь образует артефакт. Ну, ты сама знаешь.

— Наверняка, — покладисто покивала я, нетерпеливо переминаясь на месте- Я пойду уже, ладно? И… если ОН вернется и будет меня искать… вряд ли, конечно, но мало ли…

— Я поняла. Не видела, не слышала, не привлекалась, — «козырнула» мне Сартана, — Удачной охоты, Каа!

— А? И тебе не пуха, — отмахнулась я, срываясь с места.

— Маргарита Сергеевна! Стойте! — донесся до меня крик Шурика- Стойте же! Надо поговорить!

— Все потом! — не оглядываясь, рявкнула я, влетая в кабинет и на ходу активируя портальное зеркало- Я вернусь и всех выслушаю.

— Но это важно!

Словно какая-то невидимая сила гнала меня вперед, поливая спину холодным инеем страха. И подстёгивая нежеланием быть пойманной на месте.

Не утруждая себя даже оборотом головы, я покрепче перехватила в потной ладошке бутылку и прижала к груди вечно соскальзывающую сумочку:

— Квартира Егора Скамейкина, — шепнула я не оглядываясь, и просто шагнула в портал.

«Мда. Вот как я умудрилась оказаться в этой странной ситуации? И, главное, как из этой зад… гхм… ситуации вылезти так, чтобы не порвать временной континуум на британский флаг? Потому как чует мое израненное сердце, что без жертв оно не обойдется. Причем, жертв с моей стороны, само собой…»

Вот эти, и другие, примерно такие же невеселые мысли терзали мою нежную душу, покуда я, нагло развалившись в кресле, мирно потягивала прямо из горла животворящую алкогольную субстанцию, терпеливо дожидаясь героя миллионов девичьих грез. Ну и мою головную боль по совместительству.

А вот сам Скриптопринт Нейрокриптер, надо полагать, меня совсем не ждал. Как бы обидно оно не звучало. Потому как появился из собственной ванной ровно полчаса спустя, слепя мои невинные очи могучей прокачанной спиной, живописно покрытой мерцающими капельками воды. Прессом, испещренным пресловутыми кубиками, как горы Кавказа пиками. И более чем скромным полотенчиком, на одном честном слове державшимся где-то в районе его узких бедер. Все это великолепие довершалось чарующим мурлыканьем, которым мокрый ангел (фу, даже читается пошло!) сопровождал свою танцующую походку. И интимным покачиванием этих самых бедер, от каждого движения которых скромное полотенчико отчаянно краснело (в глубине своей махровой души) и грозилось сдать позиции.

— А… — невольно вырвалось у меня, вместе с совершенно невоспитанным выхлопом алкогольных паров, так не вовремя сдавивших девичью грудь- Агх… А где?

— Уф! — подпрыгнул на месте влажный герой, стряхивая ладонью капли воды с челки и недоверчиво прищуривая на меня нереальную синеву своих глаз- Ты здесь что делаешь?

— Пью, — честно призналась я, отчего-то плотоядно облизываясь и зачем-то проводя кончиком маникюра по своей обнаженной коленке- И жду тебя.

— А… а зачем? — подозрительно уточнил ангел.

— Потому что день выдался тяжелым. А вечер и того хуже, — вздохнула я в ответ.

— И как мое ожидание помогает скрасить эти ужасные моменты?

— Твое? Никак. Я про алкоголь говорила. Он- может все! Иногда даже слишком.