Онлайн книга «Птицелов Его Темнейшества»
|
— Пи-пи! — Как… Ну, тут только ты сам виноват. Отчаянье- самый страшный из грехов. А уж самоубийство от отчаяния… даже не знаю. — Пи! — Ну… наверное до отчаяния довели. Согласна. Долги, вылезшие изо всех щелей и разом кредиторы. Разгромные статьи в прессе, хейтеры, отмененные концерты… Но когда это было оправданием? Это было шансом, идиот. Шансом принять это. И тем самым иметь возможность предъявить Дьяволу факт невыполнения обязательств по контракту! — Пи… — Ага. Когда первый раз в дневнике Мефа прочитала, сразу сменила отношение к птичкам с жалости на разочарование. Вот так! Оказывается, каждый раз дается шанс откупиться. Но… никто из вас не отрекся от славы… — Пи-пи-пи!!! — А? Э… Не понимаю, о чем ты. Какие немки? Какие рыжие продюссеры? И при чем тут я?! Слушай, давай ты чуть оклемаешься, обернешься человеком и нормальным языком мне все скажешь. Как-то непонятно на птичьем звучат претензии. — Пи-пи-пи!.. — Насыпьте ему кто-нибудь корма для попугайчиков… расчирикался, болезный. — Пи-пи-пи… Глава 8 Настроение было препоганейшее. Если есть такое слов. Не спасал ни подхалимаж скользких теней-служителей, ни веселое чириканье довольного донельзя Шурика. Ни радостный галдеж сплотившейся в процессе общей работы группы творческого реагирования нашего Орнитариума. И, вроде, немного кислорода давал вкус паленой Адской текилы, которую я упорно тянула, не смотря на выжженное ею до дыр горло и тягучие приступы тошноты, накатывающие на совершенно не воспринимаемое моими рецепторами послевкусие. Фу! Что-то между недельными мужскими носками и терпкой ноткой гнилого дуриана. Адская же… Зато по градусам нареканий нет. Но и эту небольшую помарку на уравнивание внутренних весов совести на корню губил слабый писк еще не пришедшей в себя последней жертвы. — Марго, ну чего ты? — хлопал меня по спине Шурик- Все же получилось! — Ага, — криво улыбалась я- Получилось… И это ужасно! — Вы прекрасны, Великий Птицелов! — подобострастно выдохнула мне ухо тень, тут же размазываясь у моих ног. — Тогда почему мне так муторно? — всхлипывала я, опрокидывая в рот очередную рюмку адского пойла- Фу просто… — Вас, баб, не поймешь, — поджимал губы Шурик- Сделаешь, как вы хотели- плохо. Не сделаешь- еще хуже. Смотри на проблему с угла практичности. — Практично- я только что совершила смертный грех убийства! — рявкнула я, наконец пуская по щекам первые дорожки слез- Ы-ыы! Ужас какой… Зачем?! — Что «зачем», Марго? — непонимающе переглянулся с притихшей творческой бригадой Шурик- Я думал затем, чтобы тебя саму по кускам на аукционе не продали. Нет? — Да! — Тогда в чем проблема? И откуда вопрос? — Проблема в том, что ради спасения собственной шкуры я без суда и следствия убила ни в чем не повинного человека! — Стоп-стоп-стоп. Минуточку, — выставил вперед ладони танцор- Кого ты там убивала? Что за бред? — Хорошо. Довела до самоубийства. Это не одно и то же? — Вообще нет, — уверенно мотнул головой собеседник- Скажите, мужики? Что ты такого сделала-то? Поставила ему условием работу! Просто работу. Обычную пахоту от зари и до заката. В принципе, ту самую пахоту, которая должна была бы быть неотъемлемой частью его успеха. Будь этот успех честным, конечно! — Но… — Без всяких «но», Марго! Ты просто сделала его жизнь из сказочной- реальной. А то, что мужик эту реальность решил не переживать в тяготах труда, а просто прервать… Причем, заметь, прервать под действием таких препаратов, о которых не каждый из нас и слышал! Слабый духом- гнилой мозгом. О чем тут жалеть? |