Книга Моя сводная Тыковка, страница 25 – Ольга Коротаева

— Извини, — начинаю первой.

— За что? — он приподнимает брови.

— Не хотела тебя будить, — отвечаю честно и тянусь за ноутбуком. — Мама забрала мой ноут. Хочу поиграть.

Сажусь на край кровати и прислушиваюсь, как сильно дрожат ноги, выдержат ли меня, если встану.

«Зачем про игру сказала? — ругаю себя. — Сейчас три часа ночи! Что он подумает?»

Понятно, что! Мол, толстушка придумала повод, чтобы залезть в постель к сводному брату.

«Позорище! — судорожно вдыхаю и с усилием поднимаюсь на ноги. — Счастье, что Марат молчит. Наверное, в шоке, что целовал такую, как я…»

— Что за игра? — вдруг слышу в его голосе искренний интерес. — Я шутерить люблю. А ты?

Прижимаю к груди ноутбук и смущённо улыбаюсь.

— Да так… То одно, то другое. Ничего определённого. Стрелялки мне тоже нравятся, но меня быстро убивают.

— Хочешь, помогу? — неожиданно предлагает Марат.

Наверное, у меня глаза становятся круглыми, потому что парень смеётся и встаёт, а я упираюсь взглядом в его обнажённый торс.

«Афигеть!» — любуюсь идеальным рельефом мышц.

— Тыковка? — он щёлкает меня по носу.

— А? — вздрагиваю и несмело улыбаюсь. — Да… Хочу! А можно?

— Мне тоже хочется сбросить стресс, — хищно ухмыляется Марат. — Вот только мой ноут остался в клубе, а на планшете скорость не та.

— Так ты играл?! — изумляюсь, вспомнив, что на свадьбе он почти не поднимал головы от гаджета.

— Да, — признаётся Марат и подталкивает меня к выходу. — Идём к тебе. Надеюсь, там есть компьютерный стол?

Киваю, с сожалением замечая, как молодой мужчина подхватывает футболку и натягивает её на ходу. Но даже то, что после случившегося он не накричал на меня, не обвинил и не иронизировал, очень подкупает.

— Пока грузится, сделай бутики, — усевшись за мой стол, просит Марат.

— С колбасой или сыром?

— Неси всё, что есть, — ухмыляется он, не отрываясь от экрана.

Когда возвращаюсь, двигает ноутбук и кивает мне:

— Садись. Это мой второй аккаунт, можешь трениться на нём. Видишь чат? Там мои друзья, они помогут.

У меня мурашки по спине бегут. Марата будто подменили. Я совсем не узнаю этого человека! Он хочет научить меня игре, познакомил с друзьями. В чём подвох?!

«Привет, Тыковка!» — вижу сообщения и косо смотрю на молодого мужчину.

— Что? — он пожимает плечами. — У нас нет имён, только ники. Знакомься, это Ботан и Зефирка. А я Чемпион!

— Очень скромно, — иронично фыркаю я.

Он вдруг наклоняется, опираясь руками о стол по обе стороны моего тела, будто поймав в ловушку своего. Вжимаю голову в плечи, во рту мгновенно пересыхает, а сердце колотится, как сумасшедшее. От Марата так приятно пахнет, что кружится голова.

Мужчина кладёт ладонь поверх моей, двигая мышью, и пристально смотрит на экран.

— Иди за ними и делай всё, что говорит Зефирка. Она крутая! А вот Ботана не слушай. Балабол!

— А кто такая Зефирка? — вырывается у меня. — Девушка?

— Да, — улыбается Марат, и в груди будто кто-то наждачкой протирает. — Кстати, вы с ней чем-то похожи.

И что, чёрт возьми, это значит? Пытаюсь сосредоточиться на действии, что происходит на экране, но каждое движение Марата, любое его случайное прикосновение выносит мне душу.

— Так, всё! — отодвигаю его. — Я сама.

Разумеется, меня убивают в первые же пять минут, и Марат смеётся, но не зло, а так, что я сама улыбаюсь. И пробую ещё раз. И ещё! А потом Ахматгариев прогоняет меня с кресла и садится сам.