Онлайн книга «Моя сводная Тыковка»
|
Зажмуриваюсь. «Чёрт!» — Много чести, — справляюсь с накрывшим на миг смущением. — Себе приготовила, но оказалось… «Боги, что же придумать?!» — Я же привыкла на себя и маму делать, — выхожу из щекотливого положения. И тут же перевожу тему, пока подруга не вспомнила, что к плите я подхожу в крайне редких случаях. — А ты что звонишь так рано? — Уже обед, — хмыкает она. — Звоню проверить, всё ли в порядке. И пригласить прогуляться. — Да всё норм, — добавляю в голос бодрых ноток. — Но погулять с вами не смогу. Как доделаю планер, пойду заниматься с Толей… — Планер?! — ахает Даша, и я снова зажмуриваюсь от ужаса. Вот попала! А подруга уже рычит: — Тань, брось всё! Пусть Ахматгариев сам выкручивается. — Да я лишь праздник помогу организовать. — Ври больше, — фыркает подруга. — Будто мы тебя не знаем. Ладно, твою гиперответственность в банке не законсервируешь. Помощь нужна? — Пока нет, — благодарно отвечаю ей. — Тогда до завтра, — прощается она. — Я с олдами еду за город и Лола с нами. Только отключается, как звонит мама моего подопечного. — Таня, сегодня не приходи. У Толи температура. — Он заболел? — взволнованно уточняю я. — Ох, это из-за меня! Толя недавно ждал меня на улице, чтобы вручить подарок. — Ты ни при чём, — успокаивает она. — Думаю, он заразился от отца. Внезапно у меня оказывается море свободного времени, и я не знаю, чем его убить. Уборка сделана, планер заполнен, подруги уехали. Чем же заняться? Смотрю на игровой ноутбук и прикусываю губу. «Это неправильно». Но поднимаюсь и иду к столу. Вчера Марат играл на своём основном аккаунте, и мне интересно, вышел он или нет? Открываю ноутбук и, когда экран оживает, прячу улыбку. Игра открыта, и в чате идёт бурное обсуждение предстоящего рейда. «Чемпион, ты с нами?» — зовёт Ботан. Хочу написать, что это не Марат, но зависаю пальцами над клавишами. В игре нет имён, только ники, поэтому набираю: «Это Тыковка. Чемпион ушёл». «Брысь с акка, малышка! — отвечает Ботан. — Не порти Чемпиону рейт!» «Я не малышка, — расставляю все точки над «и». — А студентка третьего курса». «По меркам игры ты младенец, — куча ржущих смайлов. — Мы с тобой возились только потому, что ты сестрёнка Чемпиона». «Сводная сестра, — упрямо пишу я, скорее для себя, чем для них. Мне не нравится думать о том, что нас с Маратом считают родственниками. От этого на душе пакостно и ночное происшествие кажется чуть ли не кощунством. — Мы не связаны кровным родством». «Не обращай на Ботана внимания, — вступает Зефирка. — Он известный бабабол. Идём в приват? Обсудим короткий рейд, который не повредит рейту Чемпиона». Открываю приват, и руки будто сами набирают: «Зефирка, а можно немного узнать о тебе? Что любишь, что нет? Если это уместно, конечно» «Почему тебя это интересует?» Не говорить же, что Марат заикнулся о нашем сходстве? Прозвучит, будто я ревную. А это не так! Пишу: «Ты девушка, но так хорошо играешь. Вот мне и стало любопытно, какая ты в жизни». Ведь это правда. Пусть и не вся. «Я массажист в реабилитационном центре, — отвечает она. — Работаю с детками, помогаю восстановиться после травм и аварий». Подскакиваю на месте. Вот оно! Чем мы похожи с Зефиркой. И становится так тепло на душе оттого, что Марат обратил внимание на мои устремления в жизни. Не такой он и поверхностный, как я думала. |