Онлайн книга «Моя сводная Тыковка»
|
— Не смотри так. Я не трогал! Да у меня и в мыслях не было, что такое возможно. Я лишь страдаю, что Марат увидел два хлопковых парашюта, а не изящные кружева. Это так унизительно! Но что ещё хуже, я ощущаю природный запах мужчины, и он кажется мне приятнее самых дорогих духов, а уходить совершенно не хочется. Так бы и нюхала… «Да я извращенка!» — в шоке от открытия с трудом вываливаюсь из ванной и закрываю дверь. — Подожди меня, — раздаётся голос Марата, и сердце проваливается в желудок. Что?! — Не уходи к себе. Поговорим о твоём наказании. Спускаюсь на кухню и готовлю себе ромашковый чай. — Надо успокоиться, — убеждаю себя, но сердце предательски быстро стучит. — Ничего страшного не произошло. Увидел лифчик, и что с того? Всё равно Марат меня ненавидит. Вдыхаю аромат ромашки, но к своему ужасу всё ещё чувствую запах молодого мужчины. Мерещится? Да я спятила! Этот человек со мной поступает ужасно некрасиво, мстит за тыкву и то, что опозорила перед всеми, но всё равно мне нравится? Точно свихнулась! — Таня, о чём задумалась? — внезапно слышу голос за спиной. Вздрагиваю, обливая пальцы, и шиплю от боли. Так Марат уже спустился, и я на самом деле ощутила его запах, но решила, что чувствую его по другой причине. — Обожглась? — Ахматгариев перехватывает мою руку и, рассматривая, забирает из другой чашку. Цедит с раздражением: — Вот же неуклюжая Тыква! — Да хватит уже меня обзывать! Становится так обидно, что из глаз брызжут слёзы, которые давно сдерживала. Я так зла на мужчину, что хочется его ударить, и внезапно нахлынувшие чувства пугают меня саму. — Чего ревёшь-то? — с лёгким испугом в глазах зло рычит Марат. — Больно! — выпаливаю, и пусть это не совсем правда, цепляюсь за неё. — Кипяток же. — Да что за наказание? — ворчит он и, открыв холодную воду, суёт под струю мою руку. — Держи так, глупая. Где у вас аптечка? — Там, — показываю на верхний шкаф над раковиной. — Надо взять стул, чтобы достать… Ой! Марат тянется наверх, не замечая, что вжимает меня своим телом в тумбочку раковины. Лицо зарывается в футболке, и от мужского запаха начинает кружиться голова, а сердце едва не выскакивает, так сильно бьётся. От простой мысли даже колени подкашиваются. «Неужели, я влюбилась? В этого мужлана?!» Открытие не из приятных, ведь он — Марат Ахматгариев, а я толстушка-староста, которая в глазах студентов-парней и девушкой-то не воспринимается. Я — оно. Среднего рода. Слёзы струятся быстрее, и мужчина это замечает. — Всю футболку мне соплями измазала, — цедит недовольно, но в глазах сочувствие, от которого тает сердце, и я не могу сердиться на этого идиота. — Хуже стало? Может, вызвать скорую? Или отвезти тебя в больницу? Точно! Надо сделать противостолбнячный укол! Вздрагиваю. Только этого не хватало. Мотаю головой и выдавливаю сквозь слёзы: — Нет, всё хорошо. — Вижу, как прекрасно, — бурчит Марат. Поставив аптечку у раковины, начинает снимать футболку. «Нет, не делай этого!» — хочется закричать мне, но я лишь тихо всхлипываю, наслаждаясь видом его натренированных мышц. Ахматгариев суёт мне футболку в лицо. — Вытрись. Выглядишь страшно! — Да и ты не прекрасный принц, — огрызаюсь в ответ, хотя это ложь. Для меня Марат он и есть, великолепный и недостижимый… «А ещё избалованный и высокомерный!» — добавляю про себя, мстительно высмаркиваюсь в его футболку. |