Книга Хозяйка проклятой деревни, страница 63 – Данта Игнис

 – Видение было реальным,  – прозвучал голос Арти. Он лежал на одеяле, хотя я точно оставила его на кухне.

 – Заткнись!  – швырнула в стену медальон. Он отскочил, оставив вмятину, и завис в воздухе.

 – Я не враг,  – настаивал Арти.

 – Это... не обязательно будет правдой,  – прошептала я, но голос дрожал.

– Будет,  – ответил Арти.  – Если ты не убьешь его первой.

До утра я не заснула. Даже не пыталась. Мне было страшно. Сидела под старой яблоней, кутаясь в шерстяной плед, который пах свежесобранными травами. Чай в кружке давно остыл, но я все подносила ее к губам  – просто чтобы занять руки. Звезды над фермой мерцали как обычно: холодно, равнодушно. На востоке уже серела полоска зари, но ночь цеплялась за холмы когтями.

 Я не могла решить: стоит ли верить увиденному? Если это правда, то… Илидана нужно остановить. Но что если это изощренная ложь? Весь этот мир изначально восстает против Илидана… Почему?

 – Ты ошибся,  – прошипела в пустоту.  – Он не станет монстром.

Но ветер донес запах гари. Не из видения  – настоящий. Откуда-то с юга, где стояла деревня. Или это мне мерещится?

Я закрыла глаза, и сразу всплыли кадры: Илидан с горящими синим глазами, троганы, падающие с неба как проклятые ангелы. Его голос: «Мой трон будет стоять на костях Каррье».

 – Демодрил,  – прошептала, впиваясь пальцами в колени. Плед сполз на землю.

Почему именно я? Я не умею сражаться. Не хочу магии. Мир Каррье огромен  – есть воины, магические гильдии, королевские шпионы. Пусть они спасают все! Я никогда не считала себя героиней, не стремилась решать судьбы мира. Так почему? Почему я? Я просто хочу, чтобы утренний ветер пах яблоками, а не пеплом.

Я никогда не просила быть судьей. Не училась различать ложь пророчеств и правду сердец. А теперь… Теперь я должна решить – убить человека, чтобы спасти мир, или поверить, что он сильнее судьбы.

Тишина. Не та, что давит или пугает, а тишина после бури  – хрупкая, наполненная шепотом листьев и скрипом тележных колес вдалеке. Неделя пролетела, как сон: ни прорывов, ни видений, ни Илидана. Даже Арти притих, будто смирившись с моим бойкотом. Я больше не носила его с собой, оставляла на ферме.

Илидана я не видела, хотя бывала в деревне – мы строили школу. Дом старосты, который я выкупила для этих целей, напоминал скелет великана  – почерневшие бревна, выбитые окна-глазницы, крыша, просевшая, будто под грузом вековых обид. Когда-то здесь решали судьбы деревни, а теперь только ветер гулял по покосившимся комнатам, перебирая обрывки старых ковров.

Пыль взметнулась сама. Старые обои, обугленные балки, битая посуда  – весь хлам поплыл к выходу, словно река, повинуясь взмаху моей руки. Нанятые мужики из деревни, стоявшие у забора, замерли, разинув рты.

 – Эй, Влас!  – крикнул один, толкая соседа локтем.  – Гляди, она ж без нас управится!

 – За это и плачу,  – огрызнулась я, направляя в их сторону ворох гнилых досок.  – Берите лопаты, а не языки.

Они засуетились, но я видела, как их взгляды скользили по плывущему в воздухе мусору. На улице то и дело мелькали детские лица  – они липли к окнам гроздьями, как спелые плоды на ветках. Девочка с косичками, дочь кузнеца, каждый день приносила мне лепешку, завернутую в тряпку.

 – Это за то, чтобы вы научили меня читать,  – говорила она, кладя сверток где-нибудь в сторонке.